tag:blogger.com,1999:blog-36992364390351549612024-03-13T22:40:59.019-04:00W.G.G. El Guionista de Dios...¿ O del Diablo?Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.comBlogger165125tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-70432924862791406312018-04-17T21:44:00.001-04:002018-04-17T21:44:21.923-04:00Sangre Maldita de la selección de relatos de "Ni cuando el día te salve"...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/JFLj_EGTJNk" width="459"></iframe><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-75523312341018048452018-03-06T21:15:00.001-05:002018-03-06T21:15:23.582-05:00El cuento "Lo sabíamos bien", de la selección de relatos de W.G. Greulac...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/eocUUkTco1Q" width="459"></iframe><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-49697997637200612232018-03-04T19:39:00.001-05:002018-03-04T19:39:55.166-05:00El diablo, el huevo y los pollitos de "El libro de los estados de ánimo"...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/IySnHl_guF8" width="459"></iframe><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-3571600036026859132018-03-04T19:38:00.001-05:002018-03-04T19:38:22.753-05:00Desde el resquicio, del libro Nueve segundos de Walter Gerardo Greulach<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/Sos31NRY0zk" width="459"></iframe><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-84355381055833632712018-03-04T19:37:00.001-05:002018-03-04T19:37:42.671-05:00De sinsentidos y calamidades de Walter G. Greulach. Incluído en el libro...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/FI7uB-ynZfs" width="459"></iframe><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-20057063247348022882018-03-04T19:36:00.003-05:002018-03-04T19:36:58.989-05:00Hipersomnia, el extraño caso de Quiara Sortino del libro de W.G.Greulach...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/PHEfjmF1B3Q" width="459"></iframe><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-16994366035250685342018-03-04T19:36:00.001-05:002018-03-04T19:36:10.515-05:00El cuento "Los fantasmas de Savanaah" de la obra de W. G.Greulach "El li...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/LkB2fE3duM4" width="459"></iframe><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-43579557584829411102017-05-13T10:46:00.001-04:002017-08-31T21:57:50.287-04:00Noelia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img src="http://mediamza.com/fotos/archivo/098797897897897.jpg" title="" /><img src="https://mediamza.com/fotos/archivo/098797897897897.jpg" title="" />
</div>
<br />
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;"><span style="margin: 0px;">
</span></span></b></div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;"><span style="margin: 0px;"> </span>I</span></b></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">La mente extraviada en un
recuerdo, seguramente mucho más placentero que su realidad, robaba una sonrisa
al rostro de la pordiosera. Quien sabe en que instante la patética criatura
había disfrutado, aunque fuese solo un poco, de las mieles de la vida. Esas
cosas, mientras rogaba por que no se le desfondara una bolsa, cavilaba Jorge en
la medianoche neoyorkina al cruzar el ally para tirar la basura del restaurant.
Hacía un frio de pelarse, la llovizna que ahora caía y que pronto sería
aguanieve, ralentizaba los pasos de los pocos que se aventuraban sobre Queens
boulevard. El gris del firmamento, acentuado por el smog lumínico, oprimía aún
más a las babosas humanas de la capital del mundo.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">El hombre se acomodó bien
los guantes mientras largaba un profundo suspiro. <span style="margin: 0px;"> </span>Se había planteado que nada le estropearía el
buen humor. Su primer bebé acababa de cumplir tres añitos. Además poseía la
mujer más hermosa y comprensiva del mundo. Que otra cosa podía pedir si también
lo habían promovido a jefe de cocina en “Mi catracho bello”, con el aumento de
sueldo correspondiente. Para sumar alegrías sus padres llegaban a la Guardia la
próxima mañana para disfrutar las fiestas junto a ellos. </span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Tras cerrar el conteiner se
subió la bufanda hasta el comienzo de los ojos, a pesar de la capucha bien
anudada le ardían las orejas, nunca se acostumbraría a este puto clima.
Extrañaba las temperaturas de su dushi Aruba, entre veinticuatro y treinta
grados durante todo el año. Hijo de argentinos, había nacido y vivido sus
primeras dos décadas en la pequeña antilla del reino holandés. Cuando sus
padres retornaron a Mendoza, el decidió ir a probar suerte a la gran manzana.
Diez inviernos después no le había ido tan mal, pero el tiempo invernal de
mierda lo seguía deprimiendo y más al observar tanta gente, como esa infeliz,
abandonada a la cruel intemperie.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Antes de regresar al
restaurant, rodeó el basurero y ocultándose tras un poste de luz<span style="margin: 0px;"> </span>la estudió de nuevo. La infeliz no debía
tener ni veinte años, aunque la oscuridad, sumada a la mugre de su cara, hacía
difícil adivinarlo. Parecía ignorar los estiletes helados que caían desde el
cielo. Ni siquiera estaba bien abrigada. Más que su belleza extraordinaria, a
Jorge lo impactaba la expresión angelical del rostro, rayana en lo demoniaco, y
una sonrisa perpetua tan perturbadora como hipnótica. Al punto que le costó una
eternidad desviar las pupilas de ella y decidirse a enfilar hacia la puerta
trasera de “Mi catracho bello”.</span><br />
<a name='more'></a></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—¿Jorge… señor Jorge
Centurión?</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">La dulce voz lo sorprendió
al punto de hacerlo tropezar con el primer escalón de la entrada. Su cabeza fue
a dar contra la puerta. Tras el golpe seco que lo dejó aturdido, cayó de
rodillas prodigando una puteada de aquellas. </span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—¡La putisima madre que lo
reparió! ¿Quién mierda es esta? ¿Cómo carajos sabe mi nombre? </span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">El cocinero se incorporó
lentamente y sin soltar el picaporte enfocó a la muchacha. Un desasosiego
irracional hacía temblar sus canillas.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Sí, ese soy yo. ¿Qu… que es
lo que quiere?</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">La homeless se detuvo a dos
metros de él. Jorge tenía tal expresión de pánico que ella decidió no avanzar
ni un centímetro. Era más alta de lo que parecía acurrucada. Se adivinaba bajo
la capa de mugre y ropa andrajosa un cuerpo esbelto, para nada mal alimentado.
Lo estudió por unos segundos con curiosidad, tratando de sopesar el miedo que
lo acorralaba. </span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Mi nombre es Noelia y le conozco
muy bien. Se todo sobre su vida —le tiró a boca de jarro.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">En algún lugar una alarma
chilló marcando la medianoche, nevaba copiosamente y la brisa que iba en
aumento hacia aún menos placentero estar afuera en ese instante. Sin embargo,
el hombre no terminaba de abrir la puerta, de escabullirse de esa engorrosa situación.
Algo lo anclaba de una forma sobrenatural, obligándolo a comenzar una
conversación, cuando lo lógico hubiese sido tratarla por loca, cortando todo
dialogo de un portazo.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—¿A qué se refiere, no le
entiendo? ¿qui… quién es usted? —agregó sin poder evitar el tartamudeo.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—¿No me reconocés? Es
posible que no, va, es lógico. Claro, ahora estoy un poquito crecida. Hemos
estado juntos desde que nací. ¿No te suena mi nombre? Noe, Noelia, Noita.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">El ultimó apodo lo impactó
como si le hubiesen cacheteado el rostro. Respiró entrecortadamente y confuso,
al grado de no poder articular palabra, alzó los hombros arrugando el rostro en
un gesto de interrogación.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Si viejo, soy tu bebé,
Noelia. Tu única hija, pero con veinte añitos más.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">En situación normal todo
hubiese acabado allí, sí o sí. Una loca rematada de la que había que alejarse
lo más rápido posible. Pero Jorge Alberto Centurión supo de repente la razón
que lo tenía escuchando, como hipnotizado, los sinsentidos de aquella joven…esa
criatura era endemoniadamente parecida a su esposa Laura. </span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;"><span style="margin: 0px;">
</span></span></b></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;"><span style="margin: 0px;">
</span><span style="margin: 0px;"> </span>II</span></b></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—¿Qué estás haciendo?
Serenate, pensá con claridad. Es peligroso, ni siquiera la conocés —le repicaba
una vocecita en la cabeza mientras hacía entrar a la rarita al restaurant
invitándola a sentarse junto a una mesa ubicada en la terraza, con clara vista
a la entrada principal. Su caminar era lento, forzado. Se movía arrastrando los
pies, como imbuida de un profundo cansancio.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">A esa hora ya se habían
marchado los últimos empleados. El dishwasher y la encargada de limpieza
salieron en el momento en que tiraba la basura. No habría ni un testigo si a la
loca se le ocurría asesinarlo allí mismo.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Le ofreció un té, con unas
cuantas brownies, que la indigente fue devorando en una especie de éxtasis. El
hombre la observaba con pena, sin ánimo para interrumpir tamaña exhibición de
hambre. Al rato se sirvió un café y fue a sentarse en la silla más alejada de
la mesa. Por primera vez se preguntó que mierda hacia allí, a las doce cuarenta
de la noche y junto a una lunática extraviada.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—A ver Noelia, serenate,
despeja tu cabeza y trata de ordenar esa cantidad de idioteces que me dijiste
allá en la calle.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">La muchacha lo enfocó con
sus ojerosos ojos verdes y un dejo de picardía se prendió en ellos. Tras
limpiarse las migas de la boca con un guante, con más agujeros que tela,
replicó:</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Parece que todo no es tan
sinsentido desde el momento que me invitaste a pasar, ¿no? —acotó con marcado
acento argentino.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Sabés que sentí mucha lástima
por vos y quise darte algo para comer. No es bueno pasar una noche tan fría con
el estómago vacío —mintió bajando la vista.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Sí, seguro. No me digas que
por lo menos no te hice acordar a alguien muy cercano. Mis ojos, mi pelo, mi
sonrisa. ¿No te suenan?</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—¡Basta ya! —balbuceó
nervioso el cocinero. Te voy a dar la última chance de que me expliques de que
va lo tuyo. ¿Quién carajo sos? ¡De en serio, eh! ¿Qué querés de mí? Hablá en
serio o te saco a patadas por el culo —se sorprendió rabioso y gritando fuera
de sí.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—¡Tranquilo Yoyi! — intentó
calmarlo llamándolo como solo su mujer en la intimidad lo hacía.— Déjame
detallar que ha sido de nosotros las pasadas dos décadas, o dicho mejor, en
nuestro futuro. Prométeme que no vas a interrumpir por mas disparatado que
suene mi relato. Si al final no he logrado convencerte, yo misma desaparezco
para siempre. Dame una oportunidad, solo eso y chau. ¡Por favor! Ya que te arriesgaste
hasta aquí, que perdés con escucharme.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">El ruego y la ternura,
reflejados en un rostro que cada vez le resultaba más familiar, quebraron otra
vez su resistencia. Llamó a su esposa para avisar que llegaría una horita tarde
y con un nudo en el estómago, acompañado de un dolor in crescendo, movió la
cabeza asintiendo expectante.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Dale, te escucho. Media
hora y te tomas el raje para siempre o la próxima<span style="margin: 0px;"> </span>mando a buscar la policía, ¿okey?</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">En los siguientes cuarenta y
cinco minutos Noelia le contó una historia tan asombrosa como ridícula. Digna
de un fabulador de ciencia ficción como Bradbury, Asimov o Clarke, a quienes
Jorge realmente adoraba. Quizá un poco por esa afición suya a lo fantástico,
pero más que nada por los certeros datos que sobre su vida y la de los suyos
ella le iría tirando, en un momento y contra toda lógica, comenzó a creerle.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Según el alucinante relato,
la que estaba allí era su hija Noita y venía del 2038. A los veinticuatro años,
en invierno del 35, fue condenada a muerte por un crimen ajeno. Inesperadamente
el gobierno americano le brindó una última posibilidad de sobrevivir. En un
laboratorio de la base militar de Quantico, en Virginia, estaban por testear un
prototipo de nave temporal. Un proyecto ultra secreto para el cual necesitaban
el primer conejillo de India. Alguien que no perdiera nada si al final, como un
ochenta por ciento de la ruleta probabilística lo indicaba, el experimento
fracasara. Una condenada voluntaria resultaba un excelente cobayo.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Llevaba tres años y medio en
el corredor de la muerte y aun le faltaba por lo menos una década hasta el día
de la ejecución. El supuesto delito capital lo había cometido en Miami Beach,
en un spring break que pasó con sus compañeros del college. Su novio fue
encontrado acuchillado en el cuarto del hotel que compartían y todas las
pruebas incriminaron a Noelia. Sin embargo ella no recordaba un segundo de la
noche fatídica, mas estaba segurísima de su inocencia.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">No lo pensó ni un instante.
De última, con tan reducida chance de éxito, el viaje era una magnífica forma
de terminar con su calvario y si lo impensable sucedía, contando con que
supiesen como traerla de vuelta, tenía garantizada la libertad como recompensa.
Juró, firmó y refirmó que de trasladarse con éxito al futuro, no establecería
contacto con nadie con el que hubiese tenido contacto en sus primeros tres años
de vida.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Tras darle todas las
instrucciones y recomendaciones necesarias, a lo largo de cuatro meses y medio,
la metieron en un supositorio negro que comenzó a girar a mil por hora y plufff…
tras nublársele todo perdió el conocimiento. Quien sabe cuánto tiempo después
se encontró sobre un banco de mármol en la plazoleta, enfrente al edificio de
la corte de New York. Un dolor de cabeza insoportable, los ojos colorados, un
ardor en todo el cuerpo, la taquicardia ahuecándole el pecho y ni puta idea de
quien era, de que hacia allí. Tras unos minutos de total desorientación la
joven volvió a desmayarse.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Despertó al pie de
Whashington Heights, en el upper west side de Manhattan, acurrucada en un
sombrío cuarto del Instituto siquiátrico del estado de New York. Le llevó siete
meses recobrar la memoria, recuperar su identidad de viajera en el tiempo y
comenzar a planificar la huida del loquero. Dos o tres veces intentó contarles
la verdad, cayendo en cuenta que nadie jamás llegaría a creerle y entonces optó
por el silencio. Su nuevo plan fue demostrarles que estaba sana mentalmente,
que la podían dejar salir y allí también fracasó. No iban a liberarla a no ser
que les brindara datos sobre su identidad y allá afuera alguien se hiciese
responsable.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Un problema central agravaba
aún más las cosas y era el poco tiempo con el que contaba. Los científicos del
2038 trataron de explicarles las razones por las cuales su cuerpo se iría
debilitando con el correr de los días, ni le interesó entenderlas. No pudieron
decirle con exactitud cuánto le quedaría, podría ser una semana, un mes, como
máximo un año, pero llegaría el momento en que se desvanecería, desapareciendo
para siempre en todo el espacio temporal. O sea no solo dejaría de existir ella
con sus veinticuatro mayos sino también la beba que alegraba los días de Jorge
y su familia en el 2017. Como sea, se estaba más débil minuto a minuto.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Terminó su relato bosquejándole
lo que sería de los Centurión en los años por venir. Le brindó tantos detalles íntimos,
tanta información reservada que el cocinero en un momento no pudo contenerse y
levantándose angustiado fue a darle un fuerte abrazo. Aquella madrugada en
Queens lloraron juntos ante el drama que se avecinaba. Esa mujer, su hija, su
bebé, el sentido real de su existencia, podía desaparecer en cualquier
instante.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Lo que no conocía Jorge era
que Noelia aun barajaba una remotísima chance. Esa era la razón por la cual
trasgredió la máxima recomendación de los hombres de Quantico encontrándose con
alguien de su pasado. Necesitaba ayuda urgente,<span style="margin: 0px;">
</span>pues estaba exhausta y a duras penas podía caminar. Había una forma de
contactarse con los del futuro para contarles sobre el éxito del experimento,
para pedirles por favor que viniera a buscarla. La movida era arriesgada y
pondría en juego la vida misma del cocinero argentino.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;"><span style="margin: 0px;">
</span></span></b></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;"><span style="margin: 0px;"> </span>III</span></b><br />
<b><span style="font-family: "arial";"><br /></span></b>
<span style="font-family: "arial";">
<br />
</span><br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial";"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">A las ocho de la mañana
siguiente, Jorge tomaba unos amargos con Carina, su esposa guatemalteca, a
quien conoció en el instituto de cocina Le Cordon Blue, en Brooklyn. La cabeza
le giraba como un trompo desperdigando pensamientos por doquier. Aunque su
corazón lo había creído, su mente seguía luchando por darle sentido a los
acontecimientos de la reciente madrugada. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial";">
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">¿Sería verdad que esa joven era
una viajera en el tiempo? Eran innegables todos los rasgos que la nueva Noelia
compartía con Carina y su bebé, pero de allí a que esto certificaba el
delirante testimonio nocturno, había un mundo. Si se tratase de una impostora,
su interpretación era perfecta. Pero suponiendo que así fuese… ¿Cuál sería
entonces el objetivo del magnífico papel? No tenía posesiones, menos dinero que
justificase el fraude. ¿Entonces qué? El mayor de sus miedos radicaba ahora en
la posibilidad que su hijita desapareciera, así le había confesado al final de
la velada la supuesta Noelia. </span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Todo era loco, estúpido,
imposible de creer y sin embargo por qué esa aprensión en su pecho, esa
garganta cerrada que dificultaba el paso del líquido caliente, esos pulmones
desinflados obligándolo a aspirar profundamente. Mira a su esposa, sus ojos
desesperados le imploran ayuda, pero nada puede decirle. ¿Cómo explicar tamaña
sinrazón? Del ridículo no se vuelve, piensa. ¿Acaso estará perdiendo la razón?
¿Habrán sucedido realmente los hechos de ayer en “Mi catracho bello”? ¿Y qué si
se quedó dormido y lo soñó? suspira el hombre cavilando<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>ilusionado.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Dio un brinco y corrió a
revisar los bolsillos de su chaqueta de cocinero. Allí estaba la tarjeta del
refugio para homeless sobre Greenpoint View adonde había llevado a la muchacha
como a las tres y media. Un par de asiduos clientes del restaurant que
trabajaban de noche, se encargaron de darle cama a la vagabunda. Uno de ellos
le entregó el cartoncito con el número de teléfono del shelter a Jorge por
cualquier cosa.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Mordisqueó sin ganas una
dona de chocolate mientras intentaba organizar los pasos por seguir. Debía
obrar con celoso cuidado. Lo que menos buscaba era que le estampasen el rotulo
de demente. Averiguar todo lo posible sobre el pasado de Noelia iba a ser lo
primero, contaba solo con cuatro horas para hacerlo pues ella lo esperaría en
el shelter al mediodía. Entonces iba a recibir las recomendaciones finales
sobre su misión salvadora. Por la cual, esa misma tarde, pondría en
conocimiento de la gente del 2038 sobre el arribo a este presente de la viajera
temporal.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Pasó más de cuatro horas
indagando a los empleados del siquiátrico que habían tenido algún tipo de
contacto con la muchacha. Tras presentarse como un posible hermano mayor, habló
con el medico que la había atendido, un par de enfermeros y tres pacientes con
los que compartió el pabellón. No pudieron aportarle mucho más de la
información que ya poseía. Aunque si hubo un par de cosas que lo sorprendieron
en sobremanera. Le informaron que la supuesta Noelia tenia borradas las huellas
digitales, por lo cual fue imposible cotejarlas con la central nacional de
datos. Por último se enteró que su ADN estaba guardado en la enfermería, pero
le sería imposible acceder a él sin una orden judicial. ¿Qué podría él
argumentar para obtenerla? Es mi hermana menor aunque nunca la registraron mis
padres. El juez dirá entonces que quiere hablar con ellos y allí se acabó la
cosa. Quizá tomándole una nueva muestra podría llevarla a algún laboratorio
privado. Aunque la muchacha no tenía un puto papel y eso complicaría las cosas
por donde quiera que se las mirase.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Jorge cavilaba todo esto al
momento de entrar a Our Folks pasada la una de la tarde. Por treinta minutos
Noelia le explicó detalladamente lo que tendría que hacer. Estaba sentada en
una reposera al fondo del oscuro comedor, ya no quedaba ningún habitante del
hospicio allí. Se la veía mucho más demacrada y débil que la noche pasada.
Hablaba con dificultad, alargando las palabras hasta la exasperación. Sus ojos
perdidos tras abultadas ojeras ya no tenían ningún rastro de luz. Al cocinero
se le estrujó el alma, a clara vista la joven transitaba sus últimas horas. El
cariño con el que lo observaba, la forma en que apretaba su mano, entre otros
detalles, volvieron a convencerlo de que era su Noita la que tenía en frente.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Tenemos que ir urgente a un
hospital, no podes seguir asi, se te ve muy mal. Si no te llevo yo, te van a
llevar los del albergue en cualquier momento —le imploró y tras levantarse la
tomó con cuidado de un brazo.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Dejame acá por favor y
apurate a llevar el cilindro, ya no hay más tiempo Yoyi. Lo mejor que podes
hacer es terminar con esto de una vez. Dale pa, tené mucho cuidado por favor
—agregó mientras lo abrazaba estampándole un largo beso en la mejilla.— Te
quiero viejo, nos vemos en veinte años.</span><br />
<br />
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Jorge salió corriendo del
Shelter, parecía que un gigantesco reloj le perforaba los sesos con su tic-tac,
tic-tac.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;"><span style="margin: 0px;"> </span><span style="margin: 0px;"> </span><span style="margin: 0px;"> </span>IV</span></b></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;"><span style="margin: 0px;"> </span>Durante el trayecto en que el uber lo acercó a
la dirección indicada, se sentía el ser más estúpido del planeta. ¿Qué mierda
es todo esto? ¿Cómo llega un ser humano a involucrarse en situaciones tan ridículas?
se preguntaba angustiado. Jorge. Le costó poco llegar a la conclusión que debía
estar tan loco o más que la indigente.<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b></span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Bajó del auto con una
pesadumbre tal que le insumió un par de minutos decidirse a dar el primer paso.
Ya estaba arrepentido de haberle seguido el juego hasta tan lejos. Mejor
desaparecer volando de allí y sumergirse de lleno en la rutina, en esa zona de
confort de la que nunca debió salir. Cortar todo contacto con la loca. Quizás ni
eso hiciera falta, tal vez a esa altura ya estaba muerta o internada de nuevo
en un manicomio.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—¡Basta Jorgito por favor!
—se reprendió apretando con impotencia los puños mientras se le humedecían los
ojos—. ¡Ella no es tu hija!</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Tras sacar el celular doble
cliqueó el icono de uber. Por suerte había uno merodeando por los alrededores,
en unos veinticinco <span style="margin: 0px;"> </span>minutos, como mucho,
estaría de nuevo en su casa. Comenzaba a dar la vuelta cuando sus pupilas se
fijaron en el cartel con la dirección buscada. Era un sitio realmente apartado,
al borde de un recodo que hacia el Hudson. Una zona con depósitos y fábricas en
su mayoría abandonados. En la otra costa deslumbraba Manhattan bajo el sol
asesino de la siesta.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">La transpiración, sumado al
resplandor, lo tenía segado. Con el canto de una mano se la escurrió a la vez
que estudiaba los conteiners apilados tras la altísima reja. Esta terminaba en
enrollados alambres de púa, de esos que tienen como navajas cortantes cada
tanto. Era domingo y ni un alma merodeaba por allí, solo un par de cuscos
sarnosos que lo miraban desde adentro con aburrimiento, sin animo<span style="margin: 0px;"> </span>de ensayar un ladrido. Entrecerró los ojos
buscando aplacar la resolana y entonces vio el tanque de agua. Se encontraba en
la esquina contraria del terreno sostenido por una maciza base de cemento. En
algún lugar de esa base debía esconder el cilindro. Haciéndole el juego a la
insensatez se indagó porque los del futuro no habían elegido un sitio más
accesible. A todas luces era imposible traspasar el muro de metal y alambres.
No iba a intentar nada descabellado. Adiós Noelia o quien fuese la que estaba
en el shelter, hasta aquí llegué, pensó con cierto alivio. Podía estar pirado
pero no iba a intentar encaramarse por sobre esas navajas afiladas.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Bordeó el cerco retornando a
la calle, el cilindro parecía palpitarle en el bolsillo. El rostro demacrado de
la joven rastrillaba su mente provocándole oleadas de angustia, obligándolo a
detenerse a cada tanto.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">El agujero bajo la reja se
hallaba en la misma esquina del lote y no era perceptible a primera vista
debido a los yuyos que lo cubrían. Lo descubrió gracias a los canes que pasaron
ladrando por allí estimulados por un gato negro que, desde el lado opuesto de
la calle, los estudiaba sin miedo alguno.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">¿Qué podía perder a esa
altura? Ya estaba en el baile y se trataba de solo<span style="margin: 0px;"> </span>un par de minutos. Así saldaría la promesa,
acabando con ese tortuoso e inexplicable remordimiento que le impedía alejarse
de una vez para romper ese puto círculo vicioso de locura.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">A duras penas le cupo el
cuerpo y, tras un rato de contorciones y denodado esfuerzo, al fin logró cruzar
al otro lado. Mientras caminaba sacudiéndose el pasto y la tierra de la ropa lo
acometió nuevamente la necesidad de saber que contenía exactamente el tubito.
Ya había tratado de abrirlo apenas sentado en el vehículo. Se encontraba
herméticamente cerrado, poseía una pequeña hendidura a la altura de la tapa.
¿Una cerradura? Tras un par de intentos termino desistiendo, sus manos
traspiradas no le brindaban asidero suficiente.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">El tanque estaba en uso y había
sido pintado recientemente, lo circunvaló en cuatro ocasiones buscando el
escondite que Noelia le señalo con lujo de detalles. Se trataba de una abertura
en el cemento, de 15 por 15 centímetros y con una tapa de metal. Le costó
encontrarla disimulada como estaba bajo varias capas de pintura. Aunque más
esfuerzo le llevó el abrirla, debía haber pasado mucho tiempo desde que fue
movida la puertita aquella. Un caño galvanizado que encontró como a unos veinte
metros, cortado convenientemente en fino ángulo, le sirvió de palanca.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Adentro descubrió solo un
par de cañerías en desuso, sobre una descansaba una llave totalmente corroída y
la otra había sido cortada como en unos ocho centímetros. Allí fue que acomodó
el cilindro, sorprendiéndose de lo fácil y perfecto que encajaba. Si hasta el
color parecía ser el mismo. Un pensamiento lógico le estaba indicando que
seguramente la muchacha ya había andado por allí preparando su fantástica
historia. Aunque le acometía otra vez el principal interrogante: ¿para qué?, ¿por
qué la supuesta Noelia realizaba todo esto? ¿Qué ganaba, en qué se beneficiaba?
Ni siquiera la locura de ella podía brindarle una respuesta satisfactoria.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Al intentar transponer el
hueco del cerco algo se descolgó, quedando Jorge atrapado por dos barras que se
le incrustaron en los costados, bajo las costillas. Sin éxito intento
retroceder sintiendo un dolor que le cortaba la respiración. Un pataleo
desesperado atrajo la atención de los canes que corrieron a morderle los
tobillos. Por suerte los pulgosos tenían poca fuerza y estaban movidos
únicamente por la diversión. La escena pensó el maltratado cocinero debía lucir
patéticamente graciosa. Sería la providencial aparición del gato negro lo que
iba a salvarlo esa tarde abortando de cuajo el entretenimiento perruno.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Le llevó tres cuartos de
hora, de milimétricos movimientos, el poder escurrirse de allí. Raspado y
renqueante apoyó su trasero en el cordón de la calle completamente abatido.
Solo unos instantes atrás se había visualizado pasando toda la noche encajado
bajo el muro metálico. </span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;"><span style="margin: 0px;">
</span><span style="margin: 0px;"> </span>V</span></b></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Atardecía sobre Queens
cuando Jorge llegó a su casa. No daba ni lastima, se escurrió sigilosamente por
la puerta trasera directo al baño. Carina cocinaba entonando una salsa de Marc
Anthony, no deseaba que lo viera así ni por un segundo. La bebe descansaba en
su cochecito a la orilla de la heladera. ¿Qué explicación podía justificar
tamaña revolcada? Si hasta tuvo que implorarle al asustado hindú del uber para
que lo trajese de regreso. Por supuesto que fue más que nada<span style="margin: 0px;"> </span>una generosa propina<span style="margin: 0px;"> </span>lo que terminó por convencerlo. Más tarde
resolvería como justificaba el arsenal de raspaduras que ahora adornaban su
humanidad.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Sumergido en el agua
relajante de la bañera se propuso olvidarlo todo. Bloquear por siempre los
hechos acaecidos en las pasadas cuarenta y ocho horas. Convencerse de que solo
fue un sueño, más bien una pesadilla. Abrazado a la espalda de su esposa siguió
hostigando a su mente con estos conceptos hasta que a las tres y media de la
madrugada cayó al fin vencido.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">Dos días y ocho horas
después subía presuroso las escaleras de entrada a Our Folks. Se dirigió al
hall central haciendo caso omiso a la recepcionista que intentaba detenerlo.
Sus ojos peinaron el lugar buscando con angustia la silueta familiar. Sintió
que de atrás alguien le tocaba un hombro obligándolo a pegar un brinco
acompañado de un suspiro.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—¿Qué pasa Jorge, te
encuentras bien? ¿Andas buscando a la muchacha?—preguntó David, un amigo de
años que trabajaba en el lugar.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Sí, no hay problema mi
viejo. ¿Cómo se encuentra ella?</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—No está más aquí, se la
llevó la ambulancia apenas tres horas después que estuviste con ella. Te
tratamos de avisar pero no contestabas el teléfono. No volvimos a insistir
porque sabíamos que vos solo la habías ayudado trayéndola aquí. Que no era ni
siquiera conocida tuya.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Perdón, no he revisado las
llamadas últimamente —mintió descaradamente. En su plan de cortar en seco con
todo aquello las había ignorado. —¿A qué hospital la trasladaron?</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Al presbiteriano. Nos
contaron que ya había perdido la conciencia cuando ingresó. Sus signos vitales
eran mínimos. No supimos más de ella, pobre, no creo que haya sobrevivido.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">En el hospital se encontró
con una sorpresa mayor. No tenían idea de su paradero. Al ingresar la habían
estabilizado en emergencias pasándola luego a una habitación en terapia
intensiva. Una enfermera le brindó algunos datos.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">—Apenas la acostamos abrió
los ojos y dijo algunas palabras que no llegué a entender. Se veía un poquito
mejor y le había vuelto el color al cuerpo. Estaba tranquila, casi que contenta
y se durmió tranquilamente —acotó la mujer mientras se alisaba las mangas del
delantal—. Como a las dos de la mañana fui a cambiarle el suero y aún estaba
aquí. Volví como a la siete y ya había desaparecido. Nadie vio nada, no tuvimos
más noticias de ella. Realmente extraño, alguien la debe haber ayudado a salir
porque estaba muy débil. Ni las cámaras nos muestran algo.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">El hombre volvió caminando
al trabajo. Todo había terminado. Quién sabe dónde estaría ahora Noelia, la
lunática. Si es que aún se encontraba con vida. Deseaba fervientemente no
volver a cruzársela más. </span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; margin: 0px;">En los años por venir, el
cocinero argentino nunca llegaría a borrarla del todo de su cabeza. Dos décadas
después recién podría certificar con un cien por ciento de seguridad la locura
(o cordura) de la hermosa joven vagabunda, tan parecida a su hija, que lo
interceptó una gélida medianoche del 2017.</span></div>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
</div>
<div style="margin: 0px 0px 13px; text-indent: 35.4pt;">
<b><br /></b>
<br />
<br /></div>
</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-30519035805967978202016-01-01T13:19:00.002-05:002017-06-13T19:15:59.267-04:00ASESINO SERIAL DEL AÑO - Capítulo Uno <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a class="irc_mil i3597 iy5Uj4tC5jrQ-zixyDjKkw5M" data-noload="" data-ved="0ahUKEwisg83h-bvUAhXCKyYKHbqUAXAQjRwIBw" href="https://www.google.com/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0ahUKEwisg83h-bvUAhXCKyYKHbqUAXAQjRwIBw&url=https%3A%2F%2Fwww.tripadvisor.com%2FLocationPhotoDirectLink-g60750-d6591459-i98347295-57_Degrees-San_Diego_California.html&psig=AFQjCNHr_2ZeNeoeP6IkaOzP58JBTIxQWA&ust=1497482099457671" jsaction="mousedown:irc.rl;keydown:irc.rlk" rel="noopener" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" tabindex="0" target="_blank"><img alt="Image result for pool tables bar" class="irc_mi" height="362" src="https://media-cdn.tripadvisor.com/media/photo-s/05/dc/a9/1f/57-degrees.jpg" style="margin-top: 23px;" width="483" /></a></div>
<span style="font-size: large;"></span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"> </span></span><br />
<b></b><span style="font-size: large;"></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-size: medium; mso-spacerun: yes;"><b> </b></span><b><span style="font-size: large;">Lucas</span></b></span></div>
<span style="font-size: large;"></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-size: medium; mso-spacerun: yes;"> </span></span><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: large;">I</span></b></span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¿Cuántas
cervezas habría tomado esa noche? Tony Camacho perdió la cuenta tras las primeras
doce. Con suerte recordaba la hora aproximada en la que ingresó al pool bar de
la calle doce. Las 10:30 de la noche.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Jugó unos cuantos partidos con gente que ni siquiera
conocía y cuando el alcohol comenzó a ridiculizar sus movimientos, se derrumbó
sobre el sillón más cercano a la barra. Comió solamente un puñado de maníes
servidos con la primer bebida. Le supieron amargos y la piel de uno de ellos se
le quedó atascada en la garganta obligándolo a un constante carraspear.
Alrededor de la medianoche, cuando el humo de los cigarros espesaba el
ambiente, perdió toda posibilidad de medir el tiempo. A las 3:35, el bar
comenzó a despoblarse. El bartender colombiano y el moreno que venía a limpiar
el local lo sacaron arrastrándolo de los brazos. Con muy poca delicadeza lo
tiraron en la vereda.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Se incorporó con dificultad, enfilando para el lado de
Meridian Avenue. Eligió ese rumbo solo porque el derecho fue el primer pie que
movió. No tenía ni remota idea de donde estaba su casa, ni tampoco le
importaba. Había comenzado a garuar cuando dobló por una de las oscuras
callejuelas intermedias donde circulan los camiones recolectores de basura. Los
ojos casi cerrados y dos hilos de baba colgándole de las comisuras de sus
labios. Serpenteaba de vereda a vereda, sosteniéndose en cada tacho de basura y
tomando impulso para avanzar unos metros más.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La
noche discurría oscura y fría, si es que puede llamársele así al anodino clima
del sur de la Florida. La luna llena, resignada, era asfixiada por una cortina
de grises nubarrones. Algún que otro rayo centelleaba a lo lejos.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cruzó la nueve partido en dos, con la frente a la altura
de su cintura. Un perro lampiño, por lo sarnoso, que dormitaba a la orilla de
un televisor abandonado, lo hizo tropezar. Cayó de cabeza entre unas cajas de
cartón repletas de trapos viejos y ya en el suelo expulsó cuatro cervezas de
una sola bocanada. Despatarrado sobre el asfalto, Tony Camacho comenzó a
llorisquear como un bebé, suplicando perdón a un Dios imperturbable que nunca
le había prestado la más mínima atención.</span><br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El cielo estalló en tremendo aguacero, las lágrimas
llegaron al suelo junto con las primeras gotas de lluvia. Abrió la boca y la
rebasó de aquel líquido dulce, buscando aplacar la agrura que quemaba su estómago
y su alma. Entre borbotones de agua y un nuevo vómito, lanzó un deseo que le
fue concedido al instante.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¡Llévame contigo tata Dios, no soporto más este
martirio. Acabalo de una buena vez por todas, por favor!</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sintió la primera y segunda cuchillada horadando su pecho.
Ni se molestó en abrir los ojos. Luego de inclinarse para que el rio de lava
pudiese correr libremente, lanzó un largo lamento que se fue apagando
lentamente. Su rostro no expresaba dolor ni miedo, únicamente paz. </span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Lucas se acomodó a su lado y viró la cabeza, buscando una
vez más algún ocasional curioso. Apoyó la espalda contra un viejo ropero,
recostando con suavidad la nuca del moribundo sobre sus muslos. Lo peinó con la
palma de su mano con esmerada dedicación y tras escuchar el último suspiro,
cerró los parpados de Tony y besó su mejilla.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¡Descansa tranquilo papá!, ya no podrás hacerle daño a nadie
—musitó con las pupilas nubladas por el llanto.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<br /></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El perro bebía del charco de agua y sangre mientras el
joven le cantaba al muerto, con voz melodiosa, una bella canción de cuna.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Duerme, duerme negrito. Que la mama está en el campo
negrito…</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Tres rayos paralelos
desgarraron el callejón de South Beach, iluminando la escena.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<br /></div>
<br />
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">II</span></b></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></b><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Si se busca una zona
en el sur hemisférico a la que pueda catalogarse como modelo de hacinamiento,
narcotráfico y miseria, esa es la villa 31, en Retiro, ciudad de Buenos Aires. Miles
de argentinos mesclados con bolivianos, peruanos y paraguayos atiborrados en
apenas cien manzanas, en muchos casos sin acceso, ni siquiera, a los servicios
básicos. Un barrio de diez mil familias, con basurales como únicas plazas. Donde
bullen los niños y arroyuelos de agua servida serpentean por las calles. Allí,
en un lugar diseñado más por Satán que por Dios, nació y vivió hasta los doce
años Lucas Mariano Agüero.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Fue
el primogénito de nueve hermanos, con un proxeneta borracho y pendenciero como
padre y una bondadosa y acomplejada ramera como madre. Dieciocho años
prostituida por aquel tirano, hasta el día en que su cuerpo ya no valió ni un
céntimo y entonces comenzó a mendigar en las escaleras de la iglesia. Lucas
creció viendo a su madre sufrir los golpes que con sádico deleite le propinaba
Julio Agüero.<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></b></span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El
jefe de familia a veces desaparecía por jornadas enteras. Durante semanas no
aportaba ni un solo peso. El pan duro ensopado en mate cocido les permitió, más
de una vez, llegar a la noche. Dos de sus hermanitos fallecieron por causa de
la desnutrición, el último, una criatura de once meses, cerró pacíficamente sus
ojitos sostenido por Lucas.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Existía
en la mente del adolescente un dilema que agrietaba su conciencia. Por un lado,
quería con locura a su madre, lo cual iba alimentando el resentimiento hacia su
progenitor. Sin embargo, en contados momentos, su padre le robaba un sentimiento
de cariño, incontrolable y no deseado. Era cuando disfrutaban de algún partido
de Boca, o lo invitaba a comer un helado tras asistir al cine, o cuando iban a
pescar al Tigre y pasaban el fin de semana en una carpita a orillas del delta.
Los dos solos, aislados de un mundo en donde su padre parecía no tener cabida.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El
hombre se transformaba en la persona más amable y afectuosa. Planeaba un futuro
junto a él, contándole las lindas cosas que harían cuando pudiesen emigrar a
los Estados Unidos. El hecho de que Lucas fuese el único de la familia al cual
Julio nunca le había puesto una mano encima, aumentaba la contradicción que
arrasaba la mente infantil. De todos los hermanos, solo él iba a la escuela. Su
padre siempre lo obligó a concentrarse en los estudios.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Un
día serás un gran ingeniero, o un doctor graduado en Harvard —le decía
palmeándolo orgulloso. </span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Un
domingo de otoño del 98, Julio lo despertó temprano y le contó que se marchaban
a Miami. No había nadie en la casa, sus hermanos y su madre mendigaban en la
iglesia.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Es
una sorpresa que te tenía preparada Luqui —le dijo Julio despejando con cariño
el flequillo de su frente— Prepara un bolsito con pocas cosas. En tres horas
volamos.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¿Mama
y los chicos están listos? —preguntó el adolescente con calma, como dándose
tiempo a despertar de lo que creía era un sueño.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Nos
vamos solos por ahora —dijo seriamente— tu vieja y tus hermanitos viajan luego.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Yo
no me muevo de aquí sin mi mamá —exclamó adivinando la verdadera intención de
su padre. Lucas, confundido, se tapó la cabeza con el viejo saco que oficiaba
de almohada.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Su
intransigencia duró el tiempo que tardó el remis en llegar. Julio le re juró
que en un mes estarían todos juntos nuevamente. Ellos iban adelante para buscar
casa, trabajo y una linda escuela donde pudiesen estudiar.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">No
llegó a creerle ni un segundo, si nunca se había preocupado por el bienestar de
los otros, porqué tendría que hacerlo ahora.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mientras se sentaba en el asiento trasero del
auto y sentía aquel brazo pasando sobre sus hombros, vino a la memoria del
joven una imagen de dos noches atrás. El padre violando a su hermanita de once
años. Los gritos de la pequeña se confundían con las suplicas desgarradoras de
su madre.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El
hombre posó sus labios sobre la mejilla de su hijo y le dijo con dulzura:</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Te
quiero muchísimo tiburón, lo sabes ¿no?</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Un
par de lágrimas amenazaron los ojos de Lucas. Cerró los ojos con fuerza,
queriendo aplacar el miedo, la angustia y la desolación que sentía. Aunque de
ese coctel de sensaciones, era el odio intenso y visceral el que galvanizaba su
cuerpo.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">III</span></b></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Sus
sospechas se confirmaron seis meses más tarde. Su padre aun le seguía dando
vueltas al tema de la llegada del resto de la familia.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Alquilaron
un monoambiente en Euclid Ave. y la nueve, en South Beach. Julio consiguió un
empleo como ayudante de bartender en el club de streeptease Madonna. Hacía muy
buenas propinas y al joven nunca le faltaba nada.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Lucas
extrañaba horrores, el bienestar económico no lograba aplacar su depresión. Año
y medio le tomó volver a esbozar una autentica sonrisa. Dicho milagro lo logró
Yuslanis, una cubanita de catorce otoños, a quien conoció en el Nautilus middle
school. Se podría acotar que fue ella quien lo abordó la vez primera. Al chico
le gustaba pero no se animaba ni a dirigirle la palabra y la esquivaba
constantemente, al extremo de sentarse en la parte opuesta del aula. La imagen
de Lucas rodeada de un aura de tristeza y desprotección, apoyadas en un rostro
angelical, terminaron por seducirla.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Por
casi un semestre el muchacho se convenció que su vida cobraba algún sentido,
que la baraja de la vida le había repartido por fin una buena mano. Cuanto se
equivocaba. Su padre se encargaría, una vez más, de jorobarle la existencia.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Atardecía
aquel invierno caluroso de Miami, una brisa pegajosa recorría la calle cuarenta
y uno. A la altura de Altón road Julio esperaba a su hijo, con la idea de ir a
un mall a comprarle un par de zapatillas. La madre de Yuslanis había ido
también a buscar a la joven y venían caminando cuando se cruzaron con el
hombre. Lucas maldeciría por siempre el instante en que se conocieron. No
dejaba de sorprenderle la forma fácil y rápida en que su progenitor encantaba a
las mujeres. De labia fluida y elegante. Nada hacía pensar que venía de tamaño
pozo de estiércol.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Tres
tardes tardó el camaleón argentino en enamorar a la desprevenida señora y solo
dos meses en hacerle la vida un infierno. Quien aparentaba ser la persona más
tierna y sensible de la tierra podía transformarse en el enviado mismo del demonio.</span></div>
<b><span style="font-family: "arial";"><br /></span></b>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br />
<br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"> IV</span></b><br />
</span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¿Cuándo
fue el segundo exacto en que concibió su mente la idea de asesinar al engendro?</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Acababan
de recibirse en el Miami Beach Senior High School, Yuslanis llegó temblorosa esa
indeleble mañana de agosto. Julio había golpeado salvajemente a su madre y la
pobre infeliz acababa de quitarse la vida. Fue allí que el muchacho comenzó a
maquinar su plan criminal. La dicotomía amor-odio se inclinó definitivamente
para el lado del segundo elemento.</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Aunque
la conocía, se tomó todo el tiempo para estudiar detenidamente la rutina de su víctima.
Dedujo que el mejor momento de acabar con la bestia seria a la madrugada, en
alguna calleja perdida de South Beach. Los fines de semana, después del
trabajo, su padre se embriagaba hasta perder el sentido. Lo había sacado
arrastrando, más de una vez, de bares de mala muerte. Se transformaba en un ser
gelatinosamente indefenso. Tres o cuatro estocadas con su filosa daga y asunto
concluido, nadie se enteraría del parricidio. Había comprado el arma en una
tienda de empeño del downtown.</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Luego
del suicidio, su novia se marchó a Chicago, a vivir con el papa, rogándole por
favor a Lucas que no la siguiera.</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—No
quiero ver a nadie que me recuerde al maldito que arrancó de mi vida a mi
mamacita—le dijo entre besos y sollozos la bella antillana.</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Noches
y noches tuvo pesadillas tan horrendas como hermosas. Gozo y sufrimiento,
alivio y remordimiento. Veía como en cámara lenta a la daga penetrando el
corazón de su atormentador. Siempre la misma interrogante cayendo de sus labios,
con sus ojos en los ojos del moribundo.</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¿Por
qué papa? ¿Por qué tuviste que arruinarnos la vida a los pocos que te quisimos?
¿Por qué nunca te diste ni nos diste una chance? ¡No más papi, no volverás a
joder a nadie más!</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Siete
meses pasaron tras la despedida de Yuslanis, sentado en un peñasco a la vera
del mar en South Point, Lucas sufría el atardecer con los ojos húmedos. La garganta
seca, la sal de sus lágrimas fundida con el océano. La sensación de desamparo
lo arremetía en oleadas. La vista perdida en el sur y los rostros queridos lastimando
su mente. La mano crispada sobre dos fotos, en una, la cubanita iluminaba el
cuadro con su sonrisa en la noche de graduación, en la otra su madre y sus
hermanitos lo saludaban frente al rancho de la villa 31. Fue entonces que el
joven argentino tomó la decisión irreversible. En la madrugada del sábado siguiente,
aprovechando el frente frio que alejaría posibles testigos, concretaría el
ataque y luego, si todo salía bien, conseguiría un trabajito para ahorrar el
dinero que le permitiera retornar a su patria.</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Esa
noche al llegar al departamento que aun compartía con su padre, Lucas no pudo
pegar un ojo. Pequeños espasmos nerviosos lo estremecían de a ratos. Si la sola
imagen del tirano muerto le infundiría baños de placer, más le iba a
reconfortar el instante final en el que le recriminase y le pidiese explicaciones.</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">A
las seis catorce de la mañana se durmió con un extraño y no querido
sentimiento. El de que iba a extrañar al Julio que roncaba en el otro cuarto. Después
de todo su papacito nunca le había pegado y cubrió todos los gastos para que
pudiera estudiar y vivir tranquilo… Continuará</span></span></div>
</div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">
</span>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike></div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-65445183103905532642015-11-18T20:14:00.001-05:002015-11-18T20:14:26.862-05:00Golondría y su cortina<a href="http://mediamza.com/Galeria.asp?id_multimedia=96453&iframe=true&width=720&height=520" rel="prettyPhoto[iframes]" title="Golondria y su cortina"><img alt="Golondria y su cortina" height="330" src="http://mediamza.com/Fotos/Archivo/Golondria%20y%20su%20cortina.jpg" width="580" /></a><br />
<br />
Hay historias en nuestra vida que queremos borrar para siempre, creamos entonces una cortina de hierro y por años no dejamos filtrarse al presente ninguno de esos recuerdos. Pero tenlo por seguro lector que en algún momento antes del fin de tus días, algo tan simple como una imagen, un olor, un sonido, moverá el interruptor y al correrse la cortina, caerán sobre ti (como finas dagas afiladas) aquellas viejas sensaciones que creíste desterradas de tu mente. <br />
<br />
En algunas tardes de julio como aquella, después de una fina y rápida llovizna, el sol reaparece entre las nubes. Entonces la humedad parece ensañarse con todo ser vivo aplastándolo y reduciéndolo a una simple masa gelatinosa que resbala por las calles de Miami. Mientras caminaba por Collins Avenue, acercándome al hotel, trataba de encontrar una explicación a esta olvidada sensación que recorría nuevamente mi ser. No lo conocía personalmente, pero a través de mi niñez y adolescencia me había extasiado viendo sus películas de increíbles aventuras. Época de la vida en la que con muy poco argumento elevamos a nuestros admirados a la categoría de ídolos. Vaya si lo admiraba y aunque como actor dejaba mucho que desear, sus cintas que siempre eran despedazadas por la crítica, se convertían en éxito de taquilla seguro.<a name='more'></a> <br />
<br />
A la distancia pienso que aquella devoción estaba relacionada con el ambiente de represión en el cual yo vivía. Internado en el colegio de los hermanos maristas y con unos padres castradores y déspotas, toda mi frustración e impotencia encontraban su válvula de escape a través de esos largometrajes. Amaba cada día más al detective Suarez al punto de haber copiado en aquel tiempo su forma de hablar y de moverse. Llegué a ser un distorsionado clon del mediocre artista, con sus tics, su ropa y hasta conseguí un bigote idéntico al de él. Vivía en un mundo paralelo, excitante y peligroso. Mis padres y los curas eran los malhechores, mi hermanito mi ayudante. Reproducía diálogos y escenas. Un día persiguiendo al "cabeza" (el bandido más odiado) me tiré desde el balcón del segundo piso de nuestro departamento, enredándome con el toldo y partiéndome tres costillas, peroné y tabique nasal en la caída. <br />
<br />
Tenía grabadas sus 19 cintas y las veía una tras otra. A veces rebobinaba hasta en cinco ocasiones alguna parte para volver a gozarla. Dejaba en mis interlocutores la sensación de ser un joven al borde de la demencia. Era como estar poseído por el espíritu de mi ídolo. Caminaba por la fina cornisa de la locura y disfrutaba de ello. Los estudios psiquiátricos fueron concluyentes: desdoblamiento de personalidad con delirios esquizofrénicos. El asunto "preocupó" tanto a mis progenitores (creo que eran más las ganas de sacarse una carga de encima) que por recomendación de los médicos me mandaron a una clínica en Miami, donde vivía una tía mía. Corría el año 82 y a duras penas había terminado la escuela secundaria.<br />
Dice la vieja que mis últimas palabras al despedirnos fueron: —No llores madre, esos bastardos pagarán con creces lo que te han hecho —<br />
y mirando a mi imaginario acompañante, agregué:— despega Juan, la calle esta dura y tenemos que ablandarla —célebre frase de mi bien amado detective. <br />
<br />
<br />
Por la nueva tierra desgasté veinticinco años de mi vida. Unos cariñosos tíos y un buen tratamiento siquiátrico tapiaron mi pasado. Ayudó que la fama de mi semi-Dios no se extendiera más allá de las fronteras de mi lejana nación. Nada conocían de él por estos lares. Me gradué con honores en periodismo, tengo una vida común, totalmente predecible, mujer, dos hijos y... ni rastros de mi demencia precoz. Una semana atrás mi jefe (trabajo en una revista latina de espectáculos) me dijo que llegaba un viejo actor de mi país y le agradaría que hiciese una nota. <br />
—Sería bueno —agregó— porque nuestra revista se vende también en Argentina.<br />
Al mencionar su nombre la piel se me erizó, estuve a punto de negarme. El único argumento convincente hubiese sido contarle sobre mi desquiciado pasado. Asentí sin decir palabra y pensé que después una gripe pasajera me libraría de aquella traumática obligación. En los días que siguieron me debatí entre ir o no ir. Estaba seguro de que el trauma ya no existía y que no había resquicio por donde el inspector pudiera colarse en mi presente. ¿Por qué el nerviosismo entonces?, ¿Por qué temblaba mi cuerpo a medida que me acercaba al Sheraton Four Points? No me pregunten cómo me contuve y no salí corriendo de aquel lobby.<br />
<br />
La curiosidad pudo más que el temor, ahí estaba yo saludando al tipo aquel, con la voz entrecortada y una agitación digna de quien termina de disputar la maratón de New York. Gracias a Dios la tranquilidad regresó pronto a mi cuerpo. Me di cuenta que no era "mi héroe" lo que veían mis ojos. Solo quedaban despojos, jirones de aquel que alguna vez había conmovido mi existencia. Su aliento a alcohol me llegaba en bocanadas nauseabundas. Me contaba tartamudeando y con frases inconexas (me habían anticipado que tenía el mal de Alzeimer) una y otra vez las mismas historias. Para mi sorpresa yo ya conocía estas anécdotas de memoria. ¿Sería acaso que comenzaba a deslizarse la cortina de metal? ¡No...no podía ser!, este patético ser humano no podía provocarme ni una emoción, pero sus ojos, ....sus ojos tenían algo que me impacientaba. La nota no me consumió ni veinte minutos. Ni siquiera pude tomarme el café, al primer sorbo se me quedó atragantado en la garganta. No valía la pena perder tiempo, iría a pegarme un duchazo a casa. Un ilusionista y una cantante me esperaban más tarde. Me despedí de él sintiendo una profunda pena en mi interior. Sus vividos ojos me acompañaron hasta las puertas automáticas y aun en la calle me pareció seguir sintiendo su presencia junto a mí.<br />
<br />
En un tacho de basura del estacionamiento tiré el papel con las pocas anotaciones que había tomado. No me gustaba llevar grabador, a veces mis entrevistados se ponían a la defensiva y el encuentro perdía espontaneidad. No habría historia, mejor que la gente guardase en su memoria la imagen de aquel vigoroso y entusiasta detective. Dejaría incólume su recuerdo. Al boss le diría que el tipo estaba en tan lamentable estado que fue imposible realizar la entrevista. Al fin y al cabo no estaba mintiendo. Cuando doblé por la 41st street y bajé por Pine Tree había comenzado a llover. El aire acondicionado del Kia Rió cinco no funcionaba bien, así que preferí mojarme a cerrar los vidrios. Por suerte mi casa estaba cerca y en esos diez minutos de viaje medité sobre el encuentro. Estaba tranquilo, había superado una prueba a la que por años evité enfrentar. Siempre me intrigó saber que pasaría al abrir una puerta a mi traumático pasado. Por suerte nada especial había sucedido y pensé que con el correr de los días me iría olvidando del tema y volviendo a mi rutina.<br />
<br />
Llegué a casa justo a tiempo para cruzarme con mi mujer y mi hija menor, iban a la biblioteca de Miami Beach y después a caminar por Lincon Road, la mayor estaba en su clase de capoeira. Era como las cuatro y disfruté la idea de que estaría solo por las próximas dos horas. Un buen baño, una reparadora siesta y a laburar de nuevo. En el momento en que entraba al ascensor me sorprendí nombrando de corrido las 19 películas de mi adorado tormento (no sabía que aun las tenía registradas en algún lugar de la memoria). La idea de que estaba sucediendo algo que no podía controlar, me petrifico.<br />
—No pasa nada, todo está bien —dije para tranquilizarme mientras respiraba profundo. El terror y la angustia que denotaba mi voz indicaron todo lo contrario. <br />
Antes de meterme en la bañera, revisé (no sé porque) una pequeña y vieja valija que guardaba en un doble fondo del ropero. Tenía colgado un amarillento papel que la identificaba como equipaje proveniente de Argentina. <br />
—Por qué habré escondido esto —me pregunté. Quizá serian algunos recuerdos de mi juventud. Más tarde la revisaría, ni me acordaba lo que tenía adentro. Necesitaba con urgencia relajarme reposando en el agua.<br />
<br />
<br />
Trazabas en mil matices de rojos y naranjas el firmamento. Un pelotón de ciclistas con camisetas de Colombia, Venezuela y puerto Rico (escoltados por dos patrulleros) bajaban por Sheridan Ave. El hombre esperó que pasaran y cruzó la calle. Se paró por un momento enfrente del Scott Rakov Center. Miró con desconfianza a ambos lados y tanteó el bolsillo derecho de su descolorido gamulán. Un grupo de jóvenes que salían del centro juvenil se detuvo a observarlo, era raro ver a alguien con tanta ropa en un día tan caluroso. <br />
—Otro homeless —dijo un rubiecito. <br />
—Está loco de remate —acotó la chica que estaba a su izquierda. <br />
Pasada la novedad siguieron caminando hacia la parada de bus. Se bajó el sombrero negro (desteñido por los años) hasta la altura de los ojos. Con la yema de dos dedos peinó un poblado bigote negro que a todas luces parecía postizo. Fijó la vista en un costado e hizo una seña como invitando a una imaginaria persona a avanzar.<br />
Bordeando la piscina de natación penetró en el campo de golf y se perdió en la distancia. <br />
<br />
<br />
El Nuevo Herald de hoy, se hace partícipe en la búsqueda del reconocido periodista de espectáculos José Golondria, desaparecido la semana pasada. Publica en su segunda página una foto de él y reproduce la última información que sobre el caso maneja la policía. La aparición de un sospechoso que fue visto por una vecina saliendo de la casa de Golondria la tarde de su desaparición. Acotan también que dos entrenadores de un club al lado del golf vieron ese día al mismo vagabundo. Al pasar junto a ellos dijo en voz baja: "Despega Juan la calle esta dura y tenemos que ablandarla"...<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-25774833739602464102015-11-01T22:04:00.003-05:002017-08-31T21:55:02.090-04:00La víbora y el salto de las rosas<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span style="background-color: transparent;"><br /></span></span>
<div style="color: black; font-family: arial,helvetica; font-size: 10pt;">
<div id="AOLMsgPart_2_411bcf29-e938-490b-9447-0b0534892720">
<div>
<div style="line-height: normal; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div style="line-height: normal; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> <a class="irc_mil i3597 invPqyIUy8JU-zixyDjKkw5M" data-ctbtn="2" data-cthref="/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0ahUKEwiOh5yn8ILWAhVLqlQKHZxOA2cQjRwIBw&url=https%3A%2F%2Flanguedoctodoacambiodenada.blogspot.com%2F2011%2F10%2Feta-y-el-socialismo-la-serpiente-y-la.html&psig=AFQjCNEBAetoNp5whzADtoNxczSGHdgjeQ&ust=1504317153891684" data-noload="" data-ved="0ahUKEwiOh5yn8ILWAhVLqlQKHZxOA2cQjRwIBw" href="https://www.google.com/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0ahUKEwiOh5yn8ILWAhVLqlQKHZxOA2cQjRwIBw&url=https%3A%2F%2Flanguedoctodoacambiodenada.blogspot.com%2F2011%2F10%2Feta-y-el-socialismo-la-serpiente-y-la.html&psig=AFQjCNEBAetoNp5whzADtoNxczSGHdgjeQ&ust=1504317153891684" jsaction="mousedown:irc.rl;keydown:irc.rlk" rel="noopener" tabindex="0" target="_blank"><img alt="Image result for La serpiente y la rosa" class="irc_mi" height="640" src="https://3.bp.blogspot.com/-9mBaJer5oZ4/TqnvnKIArKI/AAAAAAAAF3U/o8NsmQlKciI/s640/la+serpiente+y+la+rosa.jpg" style="margin-top: 0px;" width="553" /></a></span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> </span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Atardecía cuando bajé del trole. El aire estaba pegajoso y no había dejado de lloviznar en todo el día. Aparte del French Quarter, este es el lugar que más me atrae de New Orleans, quizás porque preserva ese ambiente colonial de siglos atrás, con sus magníficas residencias de madera enmarcadas en solidas columnas y frescos porches vestidos de reposeras y plantas colgantes. Hay templos por todas partes, jesuitas, dominicos, judíos, etc., etc., es como si doscientos años atrás se hubiesen peleado sin cuartel por la incorporación de los feligreses de la zona. Aunque lo que realmente me fascina, es la línea de tranvías que divide en dos a St. Charles, y luego a Carrolton Ave., posee esos encantadores carros naranjas de principio de los mil ochocientos funcionando en su estado original.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Me interno al barrio por una de sus angostas calles, un aire mítico envuelve el paisaje, aquí el reloj se resiste a avanzar, como si mil duendes nos sobrevolaran custodiando la historia. Frente a la casa de Carina, un cementerio ocupa toda la cuadra, por su doble puerta de rejas oxidadas se vislumbran tumbas centenarias. Un cartel me informa algo del pasado del Lafayette Cementery. Fue cerrado por falta de espacio en la segunda parte del siglo diecinueve, aquí hay enterrados un puñado de celebres cadáveres y cientos de muertos normales. Funcionarios públicos, músicos y cantantes de jazz, empleados ferroviarios y algunos tísicos anónimos, entre otros, comparten sus huesos. Si hasta Brad Pitt anduvo aquí en su entrevista con el vampiro.</span></span><br />
<a name='more'></a></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> <img height="319" id="il_fi" src="https://lh5.googleusercontent.com/proxy/YqObYzneKKJfM2w33zP0N8YfVsk68sbinbS3kn3LX7p4trL0BLALMdhFtyX7FkvAjqC5ZImrYX6R-GSQCJvFcQ_G1XLbWvlISWpSHdgHBumdjp8Y9ecxJLzL8Uo" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="400" /> </span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La madame del Snake hole me recibe con un beso que congela mi mejilla. El aliento le huele a menta con canela. Va ataviada con un kimono rosado de flores grises y bajo escote que le sienta de perlas. El rostro, de un blanco pálido, apenas está pintado y resaltan en él sus ojos verde esmeralda y sus carnosos labios.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Adentro el decorado es sobrio, tétrico podríamos decir, unos pocos muebles grandes y antiguos, sumados a cinco a seis cuadros que manchan las paredes. El techo pintado de negro comprime el ambiente, nunca he visto uno de tan feo color. Me llaman la atención las imponentes escaleras con alfombra roja, que se ubican en el centro de la sala mayor.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> </span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Conducen a mi habitación, si te interesa te la muestro más tarde, tenemos todo el tiempo del mundo —dice provocadoramente y me agarra de la mano conduciéndome a lo que parece ser el living.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> </span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Las cortinas son largas, pesadas, de un lila perturbador que contrasta con el gris claro de las paredes. Todo es triste, como armado para deprimir. Vuelan fantasmas por doquier. Me viene a la cabeza la mansión de los locos Adams. Me falta aire. Estoy como sicoseado con la proximidad del cementerio.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> </span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¿Adónde te gustaría comer Leo, aquí o afuera? —pregunta y, sin ni siquiera contestarle, me dirijo rápidamente a una puerta abierta que deja ver en el fondo un patio exuberante de vegetación. Siento que mis pulmones se abren nuevamente.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Nos ubicamos a la vera de una mesa de hierro labrado, cubierta por una sombrilla,</span><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> en su centro descansan un par de exóticas orquídeas. Más allá, una jaula contiene dos tucanes y otra un par de coloridos papagayos que duermen plácidamente. Todo bajo una selva de helechos, crotos y potus de mil especies. El ambiente es paradisiaco, sin embargo no me encuentro para nada cómodo. No sé por qué, pero me siento como una mosquita aguardando a la araña que analiza la mejor forma para devorársela. Entre aceitunas, quesos, ostras y avocado, mojados por un aromático vino rosado, Carina se va sincerando, abriendo lentamente su caja de Pandora.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Hay algo en ella que me inquieta, algo en su presente que me provoca un desasosiego inexplicable, al punto de atemorizarme. En un momento estuve tentado de no asistir a esta cena, pero aquí estoy como un loco hechizado por sus ojos y su voluptuoso cuerpo. Lo que tengo enfrente es una extraña y sórdida mujer que de la Carina que conocí ya no tiene ni siquiera el nombre. Y sin embargo aquí estoy, degustando un zinfandel californiano, anhelando una confesión que presiento estremecedora, mientras desde solo unos pocos metros me llega el frio de las lapidas y mausoleos.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Se regodea en detalles de cómo enamoró al gringo del Snake hole, logrando que se casara con ella seis años después de llegar a Louisiana. Como logró que la hiciera su única heredera, desplazando hasta a sus dos hijos del testamento.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Una noche, allí mismo donde estás ahora sentado —me dice mientras saboreaba una ostra— le di un shot cargadito de insulina y lo mandé al bastardo al otro mundo, a la vera de Satán, donde merecía estar. ¿No te parece Leo?</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Me atraganto de repente y no con una aceituna sino con mis testículos que ahora los tengo en la garganta. Solo muevo la cabeza asintiendo y busco la copa de vino con desesperación mientras ella me estudia expectante.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><a class="irc_mil i3597" href="https://www.google.com/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0CAcQjRxqFQoTCM3vhK6-8MgCFUduJgod3egBgA&url=http%3A%2F%2Fwww.emujer.com%2Fplanifica-una-gran-cena-romantica-con-bajo-presupuesto%2F&bvm=bv.106379543,d.eWE&psig=AFQjCNHw6HnQRpJAjB53e1k5JMCWrgBYFA&ust=1446510639732591" target="_blank"><img class="irc_mi" src="http://www.emujer.com/wp-content/uploads/files/article/p/planifica-una-gran-cena-romantica-con-bajo-presupuesto_ym8v3.jpg" height="322" style="margin-top: 42px;" width="483" /></a> </span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Cuando minutos después trae un salmón con salsa de naranjas y hongos, ya no tengo ni una pisca de hambre, es más, el nudo en el esófago me dificulta hasta la respiración. Me ha contado no solo lo del asesinato del ex dueño del cabaret, sino también la forma fría en que, pasado unos meses del primer crimen, ultimó a sus dos hijastros que le estaban haciendo la vida insoportable. Es demasiado sinsentido, intento marcharme pero las piernas me tiemblan al punto de casi no sostenerme, el miedo y dos botellas de rose han hecho su trabajo. A duras penas puedo llegar al baño, orinar y lavarme la cara. Luego de diez minutos, ya un poco más repuesto, decido volver al patio, enfrentarla y despedirme para siempre.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> </span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Creo que no te conviene marcharte a tu casa, mira como estás, quédate a dormir, hay espacio de sobra, ya nadie vive conmigo —me ruega con tristeza acariciando mi palma con sus uñas.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Claro —digo para mis adentros— si los mataste a todos maldita maniática.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Intento negarme, agarro el paraguas y la campera y comienzo a esbozar el saludo final. Carina se acerca y me da un beso en los labios, las pétreas puntas de sus senos aguijonean mi brazo. La sigo tomado de su mano mientras subimos las escaleras, sin poder sacar los ojos de sus nalgas. </span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> </span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¿Estoy Loco o que? —me preguntó. Quizá lo hago por aquella promesa del salto de las rosas, tal vez por las ostras y el zinfandel, o porque pienso que no voy a tener muchas más chances de perder mi virginidad.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La saludo tirándole un beso al aire desde la vereda, ella se ríe y me lo retribuye parada frente a la ventana del dormitorio, enfundada en su camisón transparente. Anoche luego del momento más fabuloso de mi existencia (verdad que no tenía idea de lo que me estaba perdiendo), me sugirió que fuese a vivir con ella. Me daría el puesto de gerente del nido de serpientes y recuperaríamos todo el tiempo del mundo.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><a class="irc_mil i3597" href="https://www.google.com/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0CAcQjRxqFQoTCKXmkLu98MgCFUI1JgodFb8DiQ&url=http%3A%2F%2Fwww.nola.com%2Fnews%2Findex.ssf%2F2009%2F04%2Fnicholas_cage_puts_french_quar.html&psig=AFQjCNEQ2TU0eeB78AYLBTEZQDSF2f4wQw&ust=1446510421246078" target="_blank"><img class="irc_mi" src="http://blog.nola.com/tpmoney/2009/04/large_cagehouse.jpg" height="299" style="margin-top: 54px;" width="453" /></a> </span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¿La pasamos lindo mi amor, no? Podríamos viajar por todos lados, tengo mi platita ahorrada. No tendrías penurias nunca más, te lo prometo mi vida —me dijo al despedirnos segundos atrás, acariciándome el rostro con su mano derecha.— Te espero esta noche en el bar, a las nueve, no me falles mi vida, si hay cosa que no soporto es a los fallutos.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Camino rumbo a la parada del tranvía, al fin un día lindo, soleado, luminoso. Estoy animado, el aire entra limpio en mis pulmones, huele a jazmines, los árboles desprenden un verde que contagia energía. Sin darme cuenta empiezo a tararear “Presente” de Vox Dei y medito sobre lo bueno que es echarse un par de polvos, aunque sea una vez en la vida. Debo ir derechito al restaurante, seguro que a esta hora lo encuentro al gordo García, tengo que pedirle un favorcito.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 6pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 6pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¡Que linda que es New Orleans! —musito con un poco de pena mientras me subo al carro del trole, pensando que en unas horas estaré bien lejos de aquí, camino a New York. Bien lejos de la loca de mierda de Carina.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 6pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">O eso era lo que pensaba por aquel entonces…</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 6pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> <a class="irc_mil i3597" href="https://www.google.com/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0CAcQjRxqFQoTCMDPsN7A8MgCFQU8Jgod2i4JqQ&url=http%3A%2F%2Fwww.greatamericancountry.com%2Fplaces%2Flocal-life%2Fwhat-its-like-to-live-in-new-orleans&bvm=bv.106379543,d.eWE&psig=AFQjCNF2dEQ51oUb5QZQ7c7Fs0rm-MsjZA&ust=1446511301354444" target="_blank"><img class="irc_mi" src="http://gac.sndimg.com/content/dam/images/gac/fullset/2013/2/19/0/new-orleans-street-car-2011.JPG.rend.hgtvcom.1280.853.jpeg" height="322" style="margin-top: 42px;" width="483" /></a></span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 6pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Capítulo séptimo de mi novela “Perfil triste sobre Borbón Street” (2012)</span></span></div>
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 6pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
</div>
</div>
<span style="color: black; font-family: "arial"; font-size: x-small;">
</span><br />
<div style="color: black; font-family: arial,helvetica; font-size: 10pt;">
<div id="AOLMsgPart_2_411bcf29-e938-490b-9447-0b0534892720">
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 6pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
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</div>
</div>
</div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><br />
<!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2Fwww.jenrand.com%2Fwp-content%2Fuploads%2F2011%2F04%2FLafayette-Cemetery.jpg&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://lh5.googleusercontent.com/proxy/YqObYzneKKJfM2w33zP0N8YfVsk68sbinbS3kn3LX7p4trL0BLALMdhFtyX7FkvAjqC5ZImrYX6R-GSQCJvFcQ_G1XLbWvlISWpSHdgHBumdjp8Y9ecxJLzL8Uo" --><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-28045030359858661392015-10-06T13:34:00.002-04:002015-10-14T12:37:26.426-04:00Sinfonía Angelical (The snow people)<!-- <a href="Fotos/Archivo/Sinfonia angelical.jpg" rel="prettyPhoto" title=""><img src="Fotos/Archivo/Sinfonia angelical.jpg" alt="" width="700" /></a><span class="over-bg-portfolio"></span> --> <br />
<div class="gallery post-image">
<a href="http://mediamza.com/Galeria.asp?id_multimedia=93512&iframe=true&width=720&height=520" rel="prettyPhoto[iframes]" title="Sinfonia angelical (the snow people)"><img alt="Sinfonia angelical (the snow people)" src="http://mediamza.com/Fotos/Archivo/Sinfonia%20angelical.jpg" height="330" width="580" /></a></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No resultaba fácil tomar la decisión de largarlo todo y marcharse a Londres. Atornillado a la barra del Red Shoes y tras el cuarto vaso de Old Grand Dad, el hombre se sentía más cerca de hacerlo. Aquel martes de enero a mediados de los setenta nevaba sobre Leicester y Stuart Sharp era el último cliente en la taberna enclavada en los suburbios.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Se había convertido en un asiduo concurrente del lugar en los meses pasados y si ya no era un alcohólico, debía estar muy próximo a graduarse. Bajó los parpados y tarareó la melodía. Sus ojos, como pasaba desde la primera vez, se atiborraron de lágrimas. El trago de whisky le supo amargo, se le quedó atascado en la garganta obligándolo a carraspear con fuerza. En ese instante asumió que su momento había llegado, la espera le estaba resultando insoportable. A primeras horas de la mañana armaría la valija y en su desvencijado Ford partiría hacia la capital.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Su actitud era imperdonable, por demás insensible y egoísta, pero su misión todo lo justificaba. Se iba dejando a su esposa Jo y a sus hijitas Emma y Kate, con la promesa de que si nada pasaba en seis meses regresaría. Ellas habían sido la razón de su demora, pero ya no más, le dolía en el alma pero debía hacerlo.</span><br />
<a name='more'></a><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Stuart miró el reloj de plástico rojo que promocionaba a Jean Bean, le indicaba las tres menos cuarto. Luego posó la vista sobre el bartender, estudiando su actitud. Willy aun no tenía esa pose de “borracho del diablo ya te tener que pirar de aquí”. Sumergió la mirada en el líquido ámbar que tanto lo reconfortaba y suspiró complacido volviendo a reflexionar sobre los hechos pasados.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Siempre fue un ateo irredimible. Ni, cuando niño, en aquel cruento invierno del 47 cuando vio nevar por vez primera y se le apersonaron los espíritus de Sally y su hijo James, pensó en Dios o en ángeles. Ni siquiera cruzó esa idea por su mente cuando en inviernos posteriores volvieron a atravesársele otras personas de nieve, como le gustaba llamarlas, con mensajes de paz y de amistad. Los veía más como seres de otro mundo o de otra dimensión que como representaciones celestiales. Stuart, un hermoso soñador decían sus padres. Stuart un loquito lindo, inofensivo comentaban vecinos y amigos. Entonces, ¿cómo podría explicar esta especie de designio divino que le había sido encomendado por las criaturas en el momento más cruento de su vida? Un destino imposible de cumplir si se quedaba en ese remoto vecindario de Inglaterra.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Los compases en su cabeza eran persistentes, con un carácter de urgencia que agobiaban. Desde el comienzo asumió que debería dedicar el resto de sus días a escribir la sinfonía ofrendada a través de aquel sueño, sucedido una noche después de la tragedia. Existía un nimio detalle, el talento de Stuart era nulo. En su vida había escrito o tocado una simple nota. En el plano musical era más sordo que una tapia. En algo tenía razón su mujer, cuando le machacaba sobre la insensatez del nuevo proyecto.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Estas delirando mi amor, tenés que tratarte urgentemente por favor —repetía Jo al borde de las lágrimas.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Demencia parecía ser la única explicación para el viaje que realizaría en solo unas pocas horas.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El aguanieve dificultaba la tarea del limpia parabrisas. Se apartó de la autopista en un miradero de quien sabe que paisaje. El clima imposibilitaba la visión más allá de los dos metros. Stuart manejó casi tres horas bajo esas condiciones y estaba extenuado. Había avanzado solo a un promedio de cincuenta kilómetros por hora. Según sus cálculos le faltaban como treinta kilómetros para ingresar al gran Londres. Decidió descansar hasta que el temporal amainara. Tras correr el asiento y reclinar el respaldo suspiró largamente. Con los ojos cerrados y espoleado por la suave melodía que la radio le acercaba, los recuerdos fueron fluyendo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tan desesperado estaba tras la muerte de Ben, su primer hijo varón, que al principio y con su esposa al borde de la muerte en el hospital, hasta pensó en el suicidio. Entonces estos entes angelicales bajaron a sus sueños y le dedicaron la sinfonía más bella que jamás había escuchado. Uno de ellos lo tranquilizó asegurándole que su hijo se hallaba tranquilo y feliz junto a ellos. Que esa música era un homenaje que ellos le regalaban y que él debía presentarla al mundo. ¿Quiénes eran? ¿De dónde venían? ¿Eran una realidad o solo producto de una mente desquiciada? Se preguntaba Stuart con un desasosiego que hacía temblar su cuerpo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Al despedirse esa mañana le pidió seis meses de paciencia a su mujer. Ciento ochenta días en los que intentaría, sin saber cómo ni con la ayuda de quién, escribir la sinfonía de Ben.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cuando entró a la gran urbe, pasado el mediodía, el tráfico era infernal. Empezó a dar vueltas y vueltas sin saber a dónde dirigirse, como si estuviese esperando instrucciones precisas de aquellos seres. Cuando la nafta se le estaba acabando, paró en el estacionamiento de una gigantesca tienda de ropa y siguió aguardando. El frio pelaba los huesos y la calefacción de su Ford andaba solo de a ratos. En un momento se planteó que carajos hacia allí, pero una fuerza inmovilizadora le impedía salir huyendo hacia Leicester.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nada pasó, ni pasaría en los próximos diez años en que desgastaría sin rumbo las calles de Londres. Dormiría alternadamente en refugios para vagabundos o en la vereda más seca en que lo sorprendiera la noche. Nunca desistió de su insensata idea, nunca dejo de esperar instrucciones y en un espiral de decadencia humana terminó olvidándose hasta de su familia.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A principios de los ochenta Stuart ya era un habitué en las inmediaciones de los estudios de la BBC. El loco de la guitarra se sentaba por horas mendigando una moneda mientras rasgaba torpemente el instrumento. Lo consiguió en una tienda de empeño por un puñado de libras y desde entonces solo había logrado sacarle algunas notas. Comía de salteado y se bañaba muy de vez en cuanto. Aunque algo bueno le dejó su obsesión por plasmar la sinfonía. No había vuelto a beber ni una gota de alcohol por miedo a que se le enturbiara la pieza musical que albergaba su cabeza. Compró también un grabador usado y con su voz y el instrumento fue almacenando una rudimentaria melodía.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Anthony Wade se despertó cansado, le pesaban los parpados y unos pinchazos en la cien lo obligaba cada tanto a cerrar los ojos. Era otra de esas mañanas en que deseaba que se lo tragasen las sabanas para siempre. El ronquido de su esposa lo llenó de envidia. Tras observar el reloj se incorporó y comenzó a vestirse lentamente. Estaba terminando una grabación importante y no podía fallarle al equipo. Se encaminó hacia la puerta de calle, las ventanas con sus vidrios congelados le brindaban una buena excusa para quedarse. Suspiró aburrido y giró el picaporte.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No había un solo lugar libre en el frente de los estudios de grabación donde habitualmente estacionaba, probaría suerte por el frente. Aunque la sala a la que debía asistir le iba a quedar ahora exactamente del otro lado del edificio.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Refunfuñó quedamente y luego de bajar del Audi caminó con pereza comenzando a subir las escaleras que lo llevaban al lobby central. Ensimismado en sus pensamientos no vio al mendigo que recostado contra la pared acomodaba la guitarra en su falda. Le metió un rodillazo en las costillas que hasta a él le dolió. El pobre hombre quedó desparramado sobre los escalones y mientras Wade lo ayudaba a incorporarse le pidió mil y una disculpas.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—No se preocupe señor, lo importante es que ni el instrumento ni el grabador se han estropeado, porque aquí está latente mi gran secreto agregó el homeless acariciando el encordado con cariño.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Anthony le puso diez libras en el vasito y continuó su marcha. El rasgueo lo detuvo justo antes de entrar al edificio. Las simples notas poseían una dulzura inenarrable con palabras. El músico no lograba identificar la composición. Además se le hacía bien difícil porque Stuart repetía una y otra vez la misma parte acompañándolas con su alegre tararear. La puerta automática se abrió y el acogedor ambiente calefaccionado lo invitó a pasar. Sin embargo retrocedió dos pasos obligándola a cerrarse y se dirigió a la base de las escalinatas en donde el oriundo de Leicester se ubicaba.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—No conozco este tema que está interpretando mi amigo, es realmente muy lindo. ¿Cómo se llama?</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Lo he bautizado sinfonía angelical. Me fue dictada en una visión hace muchos años. Ellos se la regalaron a mi hijito Ben —dijo el sin casa a la vez que sacaba el grabador de la bolsa.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Ellos… ¿Quiénes? —preguntó el intérprete de jazz buscando en su interlocutor algún rastro de demencia que le indicara que estaba perdiendo el tiempo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Seres etéreos. Ángeles o alienígenas. ¡Qué sé yo! Los llamo mi gente de nieve. Inocularon en mí esta música y me ha sido imposible desprenderme de ella. Hasta que no la escriba en su totalidad no podré dormir tranquilo. Pero me cuesta tanto pues no tengo los elementos ni la capacidad para hacerlo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Está loquísimo el tipo este —pensó Tony y se despidió secamente.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La puerta se abrió y por segunda ocasión un sonido volvió a inmovilizarlo. Como si una briza fresca oxigenara sus poros llenándolo de paz, optimismo, insuflándole un chorro de vida. Esa melodía que desprendía el grabador no era de este mundo. No podía ser tan dolorosamente bella. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—La
melodía es hermosa, fantástica. Veamos que se puede hacer. Algo bueno tiene que
salir de todo esto —le dijo Tony mientras le abría la puerta.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La
mujer tras saludarlos lo fulminó con la mirada. Estaba acostumbrada a las extravagancias
de su marido, pero esto ya era demasiado. Traerle un andrajoso y maloliente
homeless a almorzar, no, se le había ido la mano.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No
solo a comer se quedaría Stuart, sino que conviviría con los Wade por las
próximas siete semanas. Días en los cuales el músico extraería hasta la última
nota de la cabeza del soñador, hasta llegar a escribir, a grandes trazos, la
partitura de la sinfonía angelical. Anthony no salía de la sorpresa de como la
mente de aquel total neófito podía albergar tan excelsa creación.</span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—¿Y
ahora qué? —preguntó ansioso el sin casa.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Ahora
tenemos que conseguir una orquesta que la toque y para eso necesitamos dinero
mi estimado amigo.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Este
homenaje a mi Benji tiene que ser tocado por la filarmónica de Londres —aseveró
el barbudo a la vez que posaba sus labios sobre los manuscritos de la pieza
musical.— No voy a rebajarme a menos.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tony
lo estudió con incredulidad, haciéndose dos pasos al costado como para
apreciarlo mejor. Aguardó esperanzado la risa del otro. Nada pasó, hablaba en
serio. La posible locura de Sharp volvía al escenario. Le propuso alternativas
lógicas para estrenar la obra, pero el sin casa se plantó firme. Sino era con
la máxima orquesta londinense, sin dudas una de las tres o cuatro mejores del
mundo, no sería con nadie.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Entonces
querido tratá de conseguir un millón de libras. Porque no va a salirte menos de
eso el antojito. Eso si el director, por cierto muy exigente, aprueba la
sinfonía de un novato —agregó sin disimular su fastidio.— Tanto desvelo durante
casi dos meses para que ahora me salgás con esta utopía. </span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Totalmente
frustrado metió las hojas en un sobre y se las dio a Stuart mientras le
señalaba la puerta de salida.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Cuando
hayas conseguido el dinero regresa —lo despidió con un dejo de ironía en la
voz, seguro de que no lo vería nunca más. El mundo acaba de perderse una
bellísima composición pensó entristecido el músico de jazz.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—No
te quepa dudas que lo haré. Mil gracias Tony, eternamente en deuda amigo mío
—acotó y luego de regalarle una reverencia, lo abrazó afectuosamente.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Anthony
Wade nunca hubiese imaginado que ese hombre afeitado y bien peinado, con traje
caro y una sonrisa blanca y refulgente era el mismo homeless que habitó su casa
diecisiete años atrás. Lo miró extrañado, tardando un par de minutos en
reconocerlo. Stuart Sharp le ponía en la palma de la mano un cheque abierto por
un millón de libras esterlinas.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Había
trabajado todo ese tiempo, veinte horas por día, en una profesión para la que
resultó estar altamente capacitado. Consultor de negocios. El empresario ingles
Danny Edgar vio un gran potencial en Stuart y lo empleó a mediados de los
noventa. Hizo muy buena plata y ahorró hasta el último centavo. El oriundo de
Leicester resultó ser un genio de las finanzas. </span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El
músico miraba el cheque con incredulidad. Resultaba absurdo que el vagabundo
que mendigaba enfrente de los estudios de la BBC, hubiese juntado tamaña
cantidad. El, con treinta años de carrera, no tenía ni la quinta parte
depositada en su cuenta. No solo eso, Stuart acababa de comprarse un estudio de
grabación y vivía en una hermosa mansión recién estrenada en central London.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dos
semanas después y al borde del nuevo milenio, terminaron el demo que mostrarían
a Allan Wilson, conductor de la filarmónica de Londres. Tiritando, más de los
nervios que del frio, una mañana de abril se presentaron en su oficina del
Opera house. El tipo los observó con desconfianza. Nunca había escuchado el
nombre del compositor aquel y era poco propenso a grabar operas primas. A no
ser que viniesen altamente recomendadas. Les pidió referencias, trabajos
anteriores, algo que lo motivara a gastar su precioso tiempo en escuchar el
demo y estudiar la partitura. En un momento, agobiados por el interrogatorio,
confesaron lo increíble. La fábula de la gente de nieve y su homenaje a Ben.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El
director no pudo contener la risa. Este par de cómicos le estaban tomando el
pelo. Si no se iban en un instante tendría que llamar al guardia de seguridad.
No estaba para estupideces y menos a un par de días del comienzo de una
importante gira. No se explicaba como su secretaria le había agendado esa
entrevista sin sentido.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Por
favor señor, escúchelo aunque sea por unos pocos segundos. Me ha tomado los
pasados veinticinco años de mi vida llegar hasta aquí. Por favor!!!! —susurró
Stuart con voz entrecortada.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esos
ojos que le imploraban, diáfanos, sinceros, poseían una fuerza tal que
imposibilitaron la negativa del director. Ya había perdido bastante tiempo, un
par de minutos más no harían gran diferencia. Agarró el demo y tras
introducirlo en el reproductor apretó el play y se colocó los auriculares.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Con
los ojos nublados y el corazón oprimido, Alan Wilson miró por primera vez a
Sharp con respeto y le dijo:</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Si
esto es verdad y no se trata de un simple plagio, entonces solo me queda
inclinarme ante usted mister Sharp. Su obra es una pieza magistral, única</span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—acotó mientras repasaba ávidamente la
partitura.— Aunque debo confesarles que mi mente se resiste a creer en el
origen fantasioso de esta sinfonía. Sin embargo, es extraña la poca
capacitación del creador. Es como si una cirugía cerebral compleja hubiese sido
realizada por alguien que ni siquiera empezó la carrera de medicina. —dijo
sonriendo admirado y tras dirigir sus ojos a Tony terminó diciendo: — Estamos,
señor Wade, en presencia de una auténtica obra de arte.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 260.25pt; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Después
de dos décadas y media de la muerte de Ben, al fin su sueño se materializó.
Stuart, con el rostro mojado por las lágrimas, escuchó la música que la gente
de nieve le regaló a su hijo. Fue nada menos que en los estudios de grabación más
importantes del mundo. Todavía no terminaba de aterrizar. La sinfonía angelical
había sido ejecutada por la filarmónica de Londres en los Abbey Roads Studios
(ex EMI)</span><b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">, </span></b><span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">allí donde tocaron
losBeatles y Pink Floyd</span><b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">entre
otros. Al terminar la interpretación, los músicos le ofrendaron de pie una cerrada
ovación. Apenas podía mantenerse parado con el pecho apretujado por tanta
emoción. </span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Había sacrificado todo en la vida para alcanzar ese
momento, era como asistir nuevamente al nacimiento de su hijo, pero esta vez
sabiendo que todo saldría bien. Que Benji estaría feliz escuchando su sinfonía
rodeado por los seres de nieve…</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: "Segoe UI","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">https://www.youtube.com/watch?v=mfwEK9nPkX8</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span></span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%;">
<b><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></b></div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-32302910810200034752015-09-12T17:35:00.004-04:002015-09-12T17:49:13.052-04:00Gera, el revoltoso<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 28pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"></span></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-34nh4uabCec/VfSahQHhb_I/AAAAAAAABhw/IWDBrqSqyG8/s1600/GERARDO%2BGREULACJ.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://4.bp.blogspot.com/-34nh4uabCec/VfSahQHhb_I/AAAAAAAABhw/IWDBrqSqyG8/s400/GERARDO%2BGREULACJ.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="color: #141823; mso-fareast-language: ES-AR; mso-no-proof: yes;"><v:shapetype coordsize="21600,21600" filled="f" id="_x0000_t75" o:preferrelative="t" o:spt="75" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" stroked="f">
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<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El manto que arroja la luna
llena bruñe el paisaje. La brisa concede fragancias a jazmines y albaca, a
menta e hinojo, a eucaliptus y frutas maduras. Cada perfume enciende remembranzas
en mi mente. Pestañeó con fuerza buscando certificar el tiempo y el lugar donde
me encuentro. Todo flota en dulce letargo. Es de noche y aun así llega nítido
el canto de los pájaros. Unas urracas aspaventeras, un cargoso tero, la
algarabía de un lorito barranquero y el ulular de las palomas se mezclan con el
susurro del agua que viene arremangando hojas por la hijuela. Por allá el croar
de un grupo de sapos hace contrapunto con el crickear de los grillos. Sonidos
preñados de vida, tan caros para mí.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Cierro los ojos (aunque sé
que están cerrados) y disfruto del sueño. Solo eso puede ser. Anoche me acosté sin
estrellas, en mi casa allá en el barrio de la Buena Vista, al noroeste de Miami
y aun debo estar durmiendo. Alzo con miedo los parpados, evitando cualquier
movimiento brusco que pueda despertarme. Giro la cabeza y por primera vez
estudio lo que merodea.</span><br />
<a name='more'></a><o:p></o:p><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Me hallo sentado sobre la
tapa de madera de la pileta que almacena el agua de riego que usabamos para la
casa. Enfrente el galpón, a mi izquierda el horno de barro del cual el Gera
saca las brasas con un rastrillo. A su espalda, sobre una mesita hecha con una
lata de publicidad de coca cola, se apoyan dos fuentes. Una con empanadas, la
otra con un mortal lechoncito, pese a que se ven crudos me llega lo mismo su <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aroma. Mi viejo está con un camisaco crema, un
pañuelo anudado al cuello y una gorra de Miami Beach que yo le regalé. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pese a que las contingencias
de la vida me anclaron por estos lares, nunca deje ni un segundo de pensar en
ellos, de honrar su recuerdo. Lo atestiguan mis relatos jaimepratenses de los
últimos veinte y pico de años. ¿Pude haberlo hecho mejor? Quizá, hoy ya no hay
tiempo para arrepentimientos. Cada uno es culpable de su propio destino y yo
edifiqué el mío a plena conciencia. He sido bastante feliz aquí, con mi esposa
y mis hijos. Para nadie la felicidad es un absoluto. Solo hay remordimientos
para los sucios de conciencia. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Se lo ve feliz al gordo, con
esas ganas de vivir que siempre tuvo y que dos meses atrás lo llevaron a hacer
chistes hasta el momento mismo en que le ponían la anestesia. “Parezco Superman
con esta capa”, cuentan que dijo mirándose en el espejo antes de entrar al
quirófano. Aprecio su pelo raleado y canoso y esa añorada nariz de papa
heredada por Ernesto, mi hijo. Me observan sus ojos limpios con la mirada
tierna y serena que atesoré. Lleva puestos los mismos noventa y tantos kilos
que siempre tuvo. Tararea un tango de esos que cantaba Julio Sosa, su
intérprete favorito.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Te vas a quedar sentado
allí para siempre loco viejo —me reprende lleno de entusiasmo haciéndome señas
para que me acerque. —Sabía que vendrías a la finca esta noche, me tomé el
atrevimiento de meterme en tus sueños flaquito. Todavía te puedo llamar así,
porque mi vaticinio de hace cuarenta años se cumplió a medias, Pelado si, gordo
no. Se te ve bien, che. ¿Cómo anda Daniela? ¿Y mi negrita linda? ¿Y el Maxi?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Le contesto sorprendido, como
temeroso de continuar con el extraño juego onírico, de alargar estas imágenes tan
lindas, tan reconfortantes.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Comete una empanadita,
están de rechupete —dice a la vez que me extiende una y se limpia el jugo que
le corre por la barbilla. —Las hizo tu madrina Ofelia, ¿quién más? El negro
Lima está en la parrilla asando una tapita de pecho. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lo sigo hacia el lado del
gallinero. Abre la puerta y luego se hace un par de pasos para atrás, lleva un
recipiente con maíz en las manos. Decenas de gallinas salen a los tropezones
cuando el Gera las llama con su potente pi pi pi mientras zamarrea el tachito
como un sonajero. Revolea los granos a la vez que con un pie aparta al gallo
blanco peleón. El mismo que, siendo bien niños, nos perseguía endemoniadamente
a mi primo Oki y a mí y del cual solo podíamos defendernos a hondazos limpios.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿Viste que lindas que
están? Y ni te digo los chanchos. Tengo elegidos tres hermosos para que
carneemos en julio —exclama orgulloso de sus bichos y se me hace un nudo en la
garganta.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Comprendo que aquí, en su
finca, mi viejo fue verdaderamente feliz durante estas pasadas ocho décadas. Que
murió en la suya. Rodeado de la huerta, de sus frutales, álamos y alfalfa, de
las hijuelas y el riego, de sus perros y gatos, pero más que nada de Mirta, su
familia y sus amigos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Hemos cruzado el canal por
atrás de la huerta y ahora me muestra los duraznos maduros. Hmmmm, grandes y
perfumados me inundan inmediatamente la boca con saliva. A la derecha las peras
y los ciruelos, a la izquierda las dos hectáreas con varios tipos de uva.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Estamos planeando un
viajecito con los hombres a la cordillera, a la laguna Atuél, donde nace el
rio. Van los Lust, los Jockers, tu tio Federico, el flaco Kromer, el gordo
Mathez, y quizá se sumen el negro Vallejos y el gordo Bruni. Quien te dice que
no va Salustiano también para completar la mesa de truco —comenta mientras me
convida con un pelón bien fresquito.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lo veo entusiasmadísimo, me
describe los planes, la posible ruta. Ya va maquinando los juegos y las bromas.
Van a ir en un viejo colectivo hasta donde puedan llegar y después a pata y
escalando. Llevaran dos carpas de seis. Estas salidas anuales eran importantísimas
para él, un ritual ineludible, fundacional. Vuelve a contarme las anécdotas de
excursiones anteriores. Como aquella vez que a bordo de un colectivo y con un
megáfono que manejaba algún boca suelta encaramado a la escalerita de atrás,
convocaban a la gente de distintos pueblitos cordilleranos a reunirse en la
plaza o club social, el domingo a la tarde. Allí supuestamente actuarían ellos,
la troupe de radio teatro de Jaime Kloner. O también sobre las diversas
sinverguenzuras que le hacían al pobre tío Heriberto.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Aprovecho
para preguntarle el porqué de su apodo. Sobre la verdadera génesis del famoso
revoltoso.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Desde
los primeros viajes, allá al principio de los sesentas, ya mis primos me
llamaban así. Debía ser porque siempre estaba organizando travesuras para
divertir a los otros. ¡Qué sé yo! —dice poniendo cara de angelito. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me estoy acostumbrando a la dinámica de este
sueño, no tiene lógica alguna, y ¿porque necesitaría tenerla? Es tan vivido,
tan real, tan reconfortante. Mi corazón se la cree, entiende que es mi padre el
que está aquí a mi lado, la razón parece haberse desentendido del todo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿Ya
nació Bartolo? ¿Paulita se encuentra bien? ¿Cómo andan tus hermanas? ¿Y Mis
angelitos Lucy y Lisandro? —Me ametralla a preguntas y espera con ansiedad las
respuestas.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Le
voy contestando de a poco las novedades mientras sonrío. Le cuento que Lorenzo
(porque es Lorenzo y no Bartolo como él lo ha bautizado) nació hermoso y saludable.
Que fue una alegría, aunque aún estamos todos muy tristes por su partida.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Seguimos
transitando la chacra, las damas de noche irradian belleza enredadas en el
parral, al costado del roble. Me enseña con la horquilla como conducir el agua
para que alcance la cancha de bochas.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Más
tarde la vamos a alisar y te voy a hacer abrir los dedos de las patas. O quizás
nos juguemos un partidito a la pelota en el arco donde está la hamaca. ¿Qué te
parece?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Asiento
contento mientras nos acercamos a la zona de los chiqueros, hay olor a lluvia,
a pasto mojado mesclado con la bosta de los porcinos. Sin embargo no puedo
apreciar ni una sola nube. Un chancho blanco que anda suelto se acerca con ojos
picaros al Gera cuando este le chifla como a un perro. Es su regalón. Le rasca
la panzota y el porcino cae fulminado a sus pies. Todos los animales en la
finca lo quieren, sin dudas se ha ganado su respeto en tantos años. Con la
vieja guadaña cortamos alfalfa y verdolaga y las arrojamos junto a algunas
frutas podridas. Repetimos el proceso con los conejos que se encuentran a la
derecha de la parva. Están en una jaula de madera y tela, elevada como setenta
centímetros del suelo. Siento el olor del conejo al vino blanco que sabía
cocinar cada tanto el gordo Mathez. Nunca volví a saborear algo tan exquisito.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ahora
pasamos por enfrente de la casa. Nada ha cambiado. Estudio con cariño la zona
del termotanque a leña, la explanada de cemento que él hizo, las ventanas con
grandes vidrios, la puerta verde con tela mosquitera. Hay movimiento de mucha
gente adentro, seguro se preparan para cenar. Me acerco a fisgonear, dos gatos
remolonean en la base de la ventana. Me ronronean como saludándome, claro que
me acuerdo de ellos. Adentro las sombras son difusas, no logro distinguir a
nadie y me asalta la impaciencia. Busco a mi vieja. La mano de mi padre se
apoya sobre mi hombro tranquilizándome.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Calma
flaquito, este sueño es únicamente nuestro. No vas a ver a nadie, quería estar
a solas con vos. Vení, vamos a soltar al coqueluche, al guante, al lumpi y al
picho por un par de horas. Más tarde le damos de comer. El afrechillo con los
restos del almuerzo se está cociendo en la cocina a leña.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Los
canes saltan locos de contentos emitiendo ladridos entrecortados por la
emoción.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Brincan altísimo tratando de
lengüetearnos la cara. A punto están de desparramarnos por el suelo, pero el
Gera da dos gritos y los tranquiliza. Llegamos a la curva del gran eucaliptus,
por el camino que sale a la Línea de los palos, los cuatro nos siguen
jugeteando y peleándose entre ellos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿Te
acordás cuando practicábamos por acá tiro con tu primo? A veces con las hondas,
otras con los aire comprimido.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Le
comento que sí, recuerdo que siempre nos ganaba, tenía una puta puntería el
viejo Gerardo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tras
sentarnos en la base de un tronco, nuestra vista se puebla de aguaribayes,
pinos, aromos, olmos, robles, acacias, álamos, tamarindos. Las memorias
compartidas fluyen entre nosotros. Los viajes al sur con toda la alemanada, o a
Chile en la casilla rodante del tio Fritz. Los encuentros de los domingos a la
siesta <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en la toma, o las zambullidas
bajo el puente del rio Atuél, carreras con gomones incluida, allí donde muere
San Rafael y nace Alvear. Las limpiezas del canal matriz con los vecinos, con
asado, pan casero y sandía refrescándose en el agua. Las cosechas que
terminaban en guerra de tomatazos, o de huevos podridos si encontrábamos algún
viejo nido. Los partidos de truco, la ruleta, o los siete y medio por unas
chirolas. Las ruedas nocturnas para escuchar sus anécdotas acerca de los
viajes, o de la época del servicio militar. Etc. etc. etc…<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Vamos
desgastando el sueño mientras compartimos memorias de los sesenta, setenta y
ochenta. En los noventa la vida comenzaría a alejarnos (solo geográficamente).
Presiento que llegará la frase que hace rato estoy esperando y que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se muere por hacer. Me mira con dulzura y
mientras me rasca la pelada pregunta:<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿Cómo
está tu madre? Decile que no esté triste, que mi espíritu esta junto a ella en
todos su segundos. Que disfrute con la familia el tiempo que le queda. Ya nos
encontraremos más adelante para estar juntos por siempre. Yo solo me adelanté
un poquitín para preparar nuestra casita acá arriba. Decile que me hace bien
verla bien a ella, que no gana nada con afligirse. Que hoy mi corazón</span><span style="font-family: "Segoe UI Symbol","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Arial;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">es el suyo y que veo a través de sus
ojos. Que estoy vivo en ella y que la quiero un montón.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Me
da un beso en la frente asegurándome que volverá en muchos sueños más y me
recomienda que salude a todos sus seres queridos por acá abajo, que ya andará
visitándolos también, aunque muchos de ellos ya están ahora junto a él.
Mientras su silueta se aleja hacia la tranquera al borde de la calle, tararea
“Late un corazón”. Me quedo pensando en lo buena gente que fue mi viejo. Hasta
el último momento ayudando a sus semejantes, defendiendo sus principios, sus
ideales. Siempre curioso, siempre aprendiendo de la vida, de la naturaleza. Con un chiste, o una palabra de aliento pendiendo de sus labios.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un tipo honesto, sincero, de
esos que hoy ya quedan muy pocos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lo miro
con orgullo, que suerte tuve de ser su hijo me digo. Junto fuerzas y le grito
con ganas <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las últimas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>palabras:<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Chaucito
papi. Gracias por todo lo que nos dejaste mi querido revoltoso, nos vemos en
cada instante de la vida…<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">Late un corazón <br />
déjalo latir <br />
Miente mi soñar <br />
déjame mentir <br />
Late un corazón <br />
porque he de verte <br />
nuevamente <br />
miente mi soñar <br />
porque regresas lentamente. <br />
<br />
Late un corazón <br />
me parece verte regresar con el adiós <br />
Y al volver gritarás tu horror <br />
el ayer, el dolor, la nostalgia <br />
pero al fin bajarás la voz <br />
y atarás tu ansiedad de distancias <br />
Y sabrás por qué late un corazón <br />
al decir: ¡Qué feliz! <br />
Y un compás, y un compás de amor <br />
unirá para siempre el adiós. <br />
<br />
Ya verás, amor <br />
qué feliz serás <br />
¿Oyes el compás? <br />
Es el corazón <br />
Ya verás qué dulces <br />
son las horas del regreso <br />
ya verás qué dulces los reproches y los besos. <br />
Ya verás, amor <br />
qué felices horas al compás del corazón.</span><o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 5.75in; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Amanecera
y veremos…<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></o:p></span></div>
Comentario de mi prima Elisa:<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">No quiero dejar de contarte, entre las lágrimas que
has hecho correr por mis mejillas, que aventura emocionante era para tus primos
( seguro que puedo hablar en sus nombres) viajar a la "finca del tío
Gera". A pesar de tener todos en San Rafael un jardín, el
viaje a la finca era un viaje al reencuentro con nuestro terruño, el
pasado, el campo puro, seco y soleado, las manos de la abuela tejiéndonos
trenzas en el pelo a las niñas, sentada en una silla de paja bajo el roble
frondoso detrás de la casa. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Era un tiempo de alegría y travesuras de 9 nietos
que descubrían la vida al ala cálida de aquella mujer fuerte y suave que era la
abuela Emma, quien conocía el arte de mantener a la tribu unida; amasando
empanadas deliciosas, hablando sólo cuando había algo que decir, enseñándonos
sin querer un profundo respeto por el ser humano independientemente de su
condición social y su color, y la satisfacción que brinda el poder ayudar
al más débil; sin nombrar nunca sus hechos solidarios, con un altruismo
grabado a fuego en sus genes de mujer de campo, del que llevamos resabios, como
frágiles gotas de lluvia pegadas en el cristal de nuestras casas; y lo
hacía más allá de creencias religiosas, por puro amor a la vida,
sin levantar banderas, con la humildad verdadera de quien ha visto
penurias y enfermedades, en la vida de tantos campesinos del Sur de Mendoza que
dejaban su salud y sus mejores años procurando vivir de la tierra; en los niños
flacos de alpargatas bigotudas que iban a caballo o a pie a la escuela Río
Bamba, donde nuestra abuela y tu madre eran más allá de docentes,
enfermeras, paños de lágrimas, payasos en las fiestas
patrias, choferes , cocineras, consejeras y amigas de los niños y sus
gentes. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Si nos hubiesen dicho en aquel entonces, hermano del
alma, cómo aquellas vivencias nos formarían como personas, cómo la
decencia de nuestros viejos nos marcaría la vara que apunta la moral; cómo
aquellos recuerdos nos acompañarían tan lejos en el tiempo y la distancia,
embargándonos de nostalgia, de alegría, de agradecimiento y
de orgullo. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">El tío Gera, tu querido revoltoso, era un
palenque indispensable ("¡ande ir a rascarse...!") en los momentos
emocionantes que pasaba la jauría revoltosa de primos esos largos fines de
semana en la finca. También yo llevo en mi recuerdo su mirada bondadosa y
divertida, no servía pá retarnos si nos mandábamos una, demasiado buenazo
para poder asustarnos. .. entonces decía "ahora busco la fusta!" O
cazaba una escoba o un rastrillo y amenazaba con corrernos, a lo que nosotros
galopábamos en retirada montados en nuestra risa, levantando polvo con nuestras
patitas flacas. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Nos armó
con sogas una liana, ¡altísima en aquel árbol! (altísima desde mis 10
años...) de donde nos tirábamos balanceándonos a los gritos, onda Tarzán
criollo. Nos llevó a recoger tomates (y sigo sin perdonarles que me
asustasen con las arañas! pero es tan pequeño el rencor que no recuerdo
quién lo hacía...), duraznos que explotaban de dulzor, belleza y zumo, nos
enseñó a montar al Tito y hasta a ordeñar una vaca que un tiempo vivió en la
finca. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Su figura toda emanaba esa felicidad tranquila y
aletargada de los días en Jaime Prats; el tío Gera parecía disfrutar del mundo
desde su refugio atesorado en el campo, observando los aconteceres del país
y del mundo con ojos curiosos y críticos, a sabiendas de que en aquel
rincón de Mendoza, su lugar en el mundo, estaba más a salvo de la maldad
y la ignorancia, de la arrogancia y las envidias. La sabiduría que
te enseña una vida en la naturaleza. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Nuestros muertos no nos dejan y, así como contás en
tu relato, se nos meten en los sueños, a traernos otras vez una liana de
donde tirarnos a carcajada limpia, se sienta el vestido viejo de flores a
la orilla de la cama a contarnos la historia de Pepito el grillo antes de
dormir, nos lleva a juntar tunas y granadas, cortan pelo rubio a los choclos
del maizal para una muñeca, se ríen fuerte jugando al truco al anochecer
mientras nosotros los espiamos y nos dejamos contagiar su buen humor. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Y se te
meten en el sueño, allá en Miami, para secarte las lágrimas con una
caricia en la pelada, para que ya no estés más triste, porque están
ahí, no se han ido! <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Ni se irán jamás mientras nosotros los mantengamos
vivos. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Elisa Greulach<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0in 0in 0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0in 0in 0pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; tab-stops: 309.75pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></o:p></span></div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-15522480285987122192015-08-22T11:54:00.003-04:002015-08-22T11:54:47.576-04:00GIRASOLES<a href="http://mediamza.com/Galeria.asp?id_multimedia=90644&iframe=true&width=720&height=520" rel="prettyPhoto[iframes]" title="Girasoles"><img alt="Girasoles" height="330" src="http://mediamza.com/Fotos/Archivo/unnamed(1).jpg" width="580" /></a><br />
<h5>
</h5>
<div>
La sombra que nos tira el arbolito no alcanza ni para cubrir el hormiguero que nos ha desalojado del lugar, obligándonos a recibir al sol de frente y sin filtros. Al costado del sendero de tierra, con Azul a más de trescientos kilómetros tras nuestras espaldas, nos rostizamos esperando el transporte que nos saque de este peladero del demonio. Salimos cinco días atrás de Mar del Plata sin un peso en los bolsillos, con dos mochilas gigantes de las que penden ollas y zapatillas. Como provisión, una bolsa de pan duro y de bebida solo la transpiración, pues a esta altura creo que ni saliva juntamos. El regreso al sur mendocino, que como mucho debería habernos insumido tres jornadas, se está convirtiendo en una verdadera pesadilla.<br /><br /> Tres aguiluchos desplumados esperan pacientes desde el único árbol, además del nuestro, que quiebra la planicie en kilómetros a la redonda. Principios de febrero del ochenta y dos, una de la tarde, cuarenta grados y subiendo. Carlitos voltea la cabeza y me mira sin verme, sus ojos atisban el humeante panorama donde el camino se zambulle en el cielo.</div>
<div>
—¿Que hacemos acá mocha, a quien carajo se le puede haber ocurrido subir a ese camión de mierda? —exclama el menor de los Martini con un hilo lastimoso de voz.</div>
<div>
—A Carlitos, ¿a quién otro? —contesto más resignado que molesto, carraspeando con fuerza para eliminar un molesto trocito de pan atorado en mi garganta y cierro los ojos obligado por el resplandor.<a name='more'></a><br /><br /> El lunes a primera hora salimos de avenida Lugo en una pick up Chevrolet destartalada que nos llevó hasta Tandil. A las dos horas ya íbamos en un camión vacuno a Azul. Todo vela al viento pensamos entonces, pero allí cometimos el error de nuestras vidas, un gordo lampiño que cargaba combustible en la salida de la ruta a General Villegas nos dijo: —</div>
<div>
—Yo voy para aquel lado, solo me desvío un poco cerca de la colonia Martin Fierro (creo que así se llamaba el pueblo), pero la 188 les queda ahí nomás. Señaló la parte de atrás de un rastrojero cargado con unas bolsas de granos, invitándonos a subir.</div>
<div>
<br /> Serian como las diecisiete y apenas montamos el gasolero comenzamos a roncar a moco tendido. Despertamos por el traqueteo producido por un camino de tierra en lamentable estado, atardecía y nos rodeaba un mar de pampas, el maldito aquel nos alejaba de toda civilización. Carlitos golpeó desesperado el vidrio y por la cara que puso me di cuenta que ni se había acordado que en la intersección tendría que habernos dejado. Sin embargo siguió manejando y como a la media hora paró en un cruce (cruce es un decir, era un senderito lo que atravesaba) y nos abandonó.</div>
<div>
—Por aquí me voy, no se preocupen que ya va a pasar alguien que vaya a Villegas, está aquí nomas a cincuenta kilómetros, suerte muchachos —agregó el infame y se perdió en la polvareda.<br /><br /> Dos días después aún estamos en el mismo lugar y no hemos visto pasar ni un alma en pena. La sed y el hambre empiezan a desquiciarnos y los tres trozos de pan que quedan ya son impasables sin un trago de algo. Tomamos la decisión de llegar caminando de nuevo a la ruta, saldremos mañana temprano. Antes intentaremos encontrar alguna casa tierra adentro que nos abastezca del vital elemento.<br /><br /> Salimos para el lado izquierdo, escogido por sorteo, son las seis y media de la tarde y el astro rey, un poco sosegado, permite que nos envuelva una brisa súper refrescante. Los aguiluchos, ahora más de siete, levantan vuelo oteandonos desde las alturas. Encaramos por un sendero poco transitado, el único visible en la infinidad que nos asecha. La tarde cae placida, coloreando de un gris rosáceo el paisaje. A medida que avanzamos, una mixtura de fragancias confunde mis sentidos. Un aire de orégano, una brizna de albaca, un toque de perejil, un dejo de lavanda. Plantas invisibles a mis ojos, ¿de dónde vienen entonces los olores?</div>
<div>
El horizonte se viste de girasoles y un trinar como de jilgueros y alondras brota de entre las flores. El sol, ahora enmarcado por un cielo celeste furioso, nos da la sensación de que la tarde va retrocediendo. Parecemos flotar entre las plantas, rodeados por una paz anormal que me pone los nervios de punta. Carlitos parece no percibir nada, silva la marcha de la bronca y a cada tanto levanta un puño al aire mirándome entusiasmado.<br /> No sé cuántas hectáreas de este maldito girasolar (sé que el termino no existe) hemos cruzado, la mochila es ahora de plomo y traspiro como un condenado, no hay ni siquiera un pequeño claro. Infinidad de plantas que me provocan un agobio in crescendo, que se une a la sed y al hambre, comienzo a sentir un poco de temor, no tengo ni puta idea por donde andamos.<br /><br />—Deberíamos pegar la vuelta Carlos, nos estamos desviando mucho… aunque ya ni sé por dónde veníamos —le digo mientras me paro en puntas de pie tratando de ver sobre las flores.<br /><br /> Lo miro y es como si no me escuchara, tiene una sonrisa idiota que no lo ha dejado desde que entramos en el sembradío.<br /><br />—Haceme la escalerita, creo que vi algo por allá. ¡Dale boludo que se viene la noche! —le grito tratando de que reaccione.<br /><br /> La casa enorme cierra la plantación. Tres pisos, ladrillos barnizados y techo a dos aguas de tejas. Un jardín, repleto de plantas aromáticas y frutales con decenas de bulliciosos pajaritos, engalana el frente de la mansión. Por si fuera poco una pileta olímpica se deja ver del otro lado, posee el agua más cristalina y deliciosa que haya visto jamás en mis diecisiete años. Si no fuera por mi compinche que adivina mi intención y me atenaza con sus brazos, hubiese salido disparado a zambullirme en la frescura esa.<br /><br /> Entre dos columnas de mármol nos recibe una puerta de roble, de dos hojas, como de tres metros de altura. Golpeo con ganas la argolla de bronce que sostiene en sus dientes la cabeza de un risueño león. Como a los tres minutos nos atiende una nariz tras la cual se esconde un rostro flaco de ojos grises hundidos, de labios finos y mentón partido en dos. Debemos lucir terribles, aunque su expresión refleja más curiosidad que aprensión. Entrecierra la puerta y sin decir ni mu, junta los cinco dedos de su mano derecha y la mueve como preguntándonos quién mierda somos.<br /><br />—¡Buenas tardes señor!, disculpe la molestia a estas horas pero estamos desde hace dos días en el camino de tierra que va a Villegas y no pasa nadie. ¿No sabe de alguien que nos pueda acercar?<br /><br /> El tipo nos mira como entretenido con la situación, vislumbro una sonrisa prendida en la comisura de sus labios. No me contesta y se pierde en la oscuridad de la casona dejando tras de sí la puerta semi-abierta. Al rato aparece vestido con impecable traje azul oscuro, corbata roja y zapatos tipo italianos. Nos invita a entrar, conduciéndonos hasta un espacioso living con muebles antiquísimos y cortinas sobrias, elegantes. Señala los sillones, aún no ha pronunciado una letra, y nos hace señas para que nos sentemos, indicándonos que ya vuelve.<br /><br /> Está bien fresquito, lindo, de alguna forma esta mansión tiene aire acondicionado, aquí, abandonada a la buena de Dios. Y bue, hay gente que tiene plata y hace lo que se le canta. Nos hundimos, con toda nuestra mugre, en los mullidos sillones lanzando a coro un suspiro de satisfacción. Si creo que hasta nos quedamos dormidos, quien sabe por cuánto tiempo.<br /><br /> Ya era entrada la noche cuando apareció nariz con una bolsa negra llena con algo frio, porque el plástico traspiraba. Nos miramos sorprendidos, intuyo que por la cabeza de mi amigo cruza la misma imagen… ¡COMIDA! Cuando nos entrega su ofrenda, aprovecho para repetirle mi pregunta original. El rarito este nos pide paciencia, invitándonos a subir a descansar a los dormitorios, todo esto sin siquiera abrir la boca. Estamos tan molidos que aceptamos sin reticencias. Antes de pisar la escalera, repaso por última vez el interior de la planta baja del lujoso chalet. Vislumbro unas sombras deslizándose por lo que al fondo parece ser la cocina, un intenso olor a azufre satura mi olfato y me llega el sonido de dientes castañeteando. Un miedo atroz, irracional, sacude mi humanidad y salgo corriendo casi a los gritos. Carlitos me sofrena en la entrada y pidiéndome calma enfila para el mismo lado por el que habíamos llegado. La luna, llenísima, blanquea el campo de maíz… ¿de maíz? pienso aturdido, buscando el amarillo y gris de los girasoles con desesperación. </div>
<div>
</div>
<div>
—¡Que mierda está pasando! —exclamo en un sollozo.<br /></div>
<div>
<br />Mi compañero sigue sin inmutarse, ¿no se da cuenta que hay algo que no encaja en todo esto? Acelera y tras cruzar los primeros cincuenta metros comienza a chiflar “Presente” de Vox Dei (¿se llamaba así?). Creo que no se percataría de nada de lo que lo rodea, ni aunque anduviese caminando sobre un campo minado. Alienado es el término, ¿será que el sol y el hambre le quemaron los sesos? Sigue como un caballo con anteojeras, cada vez más rápido. Haciendo caso omiso a mis ruegos para que se detenga un poco... continuará pronto</div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-10513005103719096582015-07-19T22:15:00.000-04:002015-07-19T22:16:09.014-04:00MAXIMILIANO<br />
<img alt="" src="http://mediamza.com/Fotos/Archivo/e453453532523.jpg" height="364" width="640" /><br />
<br />
La impúdica luna se exhibía descarada con más estrellas que de costumbre. El reciente apagón en gran parte del país favorecía su bacanal nocturno. Enormes cactus alineados al costado del polvoriento camino parecían soldados de un silente ejército preparando su ofensiva.<br />
<br />
Apenas terminaba de trabajar en la estación de servicio y retornaba caminando lentamente. No había sido una jornada normal y monótona como tantas pasadas. Lo que acababa de encontrar, y llevaba celosamente guardado en el bolsillo me tenía bastante animado.<br />
<br />
Cuando cambié de dirección adentrándome en el escarpado atajo bordeado por aloes, me llegó claro el sonido de las olas en su eterno ataque a las rocas. El olor a algas mezclado con el de la sal y la húmeda arena me obligó a respirar profundo. Amaba ese aroma, me traía imágenes de distintas playas en diferentes épocas.<br />
<br />
Como a medio kilómetro del cunucu, no aguanté más y me senté sobre una enorme roca que solitaria vigilaba la costa centro este de la isla. Miré con admiración la piedra azul engarzada en un anillo de… ¿oro? La luz lunar producía rojizas fulguraciones en su pulida superficie. Alcé mi mano y lo moví de izquierda a derecha buscando arrancarle nuevos reflejos. Entonces por un instante, me pareció observar un fino hilo luminoso que se elevaba perdiéndose en el negro infinito. Fue algo casi invisible, que se repetía cada vez que la sortija apuntaba a determinada parte del cielo. Lo que más me intrigó fue el delicioso escalofrío que estremeció mi cuerpo en aquel momento.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Entre sorprendido y asustado guardé la piedra y transité al trote los últimos metros de mi recorrido.<br />
<br />
En los días siguientes me quedó poco tiempo para acordarme del anillo. Lo dejé casi olvidado en el viejo estuche de un reloj barato. Mi primer hijo estaba por nacer y esa semana y media anterior al parto fue súper traqueteada. Una complicación en el embarazo me tuvo anclado al hospital, bien lejos de la gasolinera.<br />
<br />
Un turno doble de dieciséis horas me estaba esperando el lunes, lindo debut para el flamante padre. Con la idea de devolver la alhaja a su dueño, la metí en el bolsillo trasero de mi mameluco de trabajo.<br />
<br />
La tarde estuvo muerta. Después de las festividades de pascuas, los lugareños se relajan y descansan. Es para mí la época más tranquila del año. Poco trabajo pero también pocas propinas. Esto último era preocupante pues los gastos extras que traía el heredero, me tenían al borde del colapso financiero. En síntesis lo único destacable de aquella jornada vespertina, fue el endemoniado viento arubeño. Me arrancó un puñado de billetes de la mano, lanzándolos al medio de la ruta. Dos sapos verdes de cien florines se esfumaron por el aire. Me llevaría tres días recuperar lo volado.<br />
<br />
Serian como las tres treinta de la madrugada. La luna llena alumbraba el denso manto de nubes, dándole al firmamento un color gris blanquecino. Si no fuera que me encontraba en pleno Caribe, hubiese creído que se aproximaba una tormenta de nieve. Tirado sobre unos cartones, al lado de la única bomba habilitada, mantenía la pierna derecha enredada en la manguera. Una forma práctica de asegurarme que nadie cargase nafta mientras me echaba un sueñito. Hasta las siete de la mañana no habría otro trabajador en la estación y el tedio se volvía insoportable.<br />
<br />
El ruido del compresor de aire me despertó, abrí con pereza los ojos y lo vi. Su encorvada silueta se recortaba sobre el pálido horizonte. Inflaba, con excesiva dedicación, las gomas de su bicicleta. Me pregunté qué haría Betico a esa hora por allí. Era el vagabundo más conocido del barrio de Santa Cruz. Lo conocí mi primer día de trabajo, como dos años y medio atrás. Había sido un prestigioso ingeniero hidráulico que vivió en los setenta y parte de los ochenta en la lejana Ámsterdam. Tras morir su esposa y dos hijos en un accidente aéreo, volvió a Aruba. Aquí encontró en el alcohol el sedante perfecto para su hondo dolor. Totalmente inofensivo, se acercaba casi todos los días a limosnear a la gasolinera. Cuando le decíamos que se tenía que retirar pues su mal aspecto ahuyentaba los clientes, lo hacía sin protestar. A veces, si la jornada había sido provechosa, le dábamos algunos florines. Otras, se marchaba con los restos de nuestras meriendas.<br />
<br />
Se venía produciendo en los meses pasados, para alegría de quienes lo apreciábamos, un cambio positivo en la otrora miserable vida de Betico. Estaba bien aseado, mantenía su frondosa barba blanca pulcramente recortada. Las ropas, modestas como siempre, lucían limpias y remendadas. Aparecía muy de vez en cuando para inflar su bicicleta. Ya no mendigaba y había conseguido una changa en el asilo de chollers en Dakota. Su mirada, antes turbia y perdida, era ahora clara y profunda.<br />
<br />
Acababa de perder bastante dinero, me sentía deprimido y ni intenté levantarme. Lo observé con curiosidad, escondido tras la bomba. El hombre trataba de localizar algo con desesperación, detrás del área del compresor y la aspiradora. Me llevó segundos adivinar lo que era. Allí mismo, dos semanas antes, había encontrado yo la extraña piedra azul. Sentí pena por él, parecía preocupado. Si hasta creí oír sus lamentaciones. Tentado estuve de acercarme y devolverle su preciada pertenencia. El recuerdo de la dulce energía recorriendo mis huesos, aquella noche en Kadushi Largo, abortó mi honesto cometido.<br />
<br />
Por seis madrugadas espié a Betico en su ritual de búsqueda infructuosa. Siempre a la misma hora. Por ratos se ponía en cuatro patas y acercaba su rostro a veinte centímetros del piso, palpando con sus manos cualquier objeto que estuviese a su alcance.<br />
<br />
Yo por mi lado, a las doce, cuando quedaba solo y el cielo estaba despejado, alzaba mi mano al cielo anhelando el sutil reflejo. Al final desistí, pensando que lo sucedido había sido solo una ilusión sensorial producida por una mente estresada.<br />
El domingo siguiente, a las cuatro menos diez, una insignificante llovizna amenazaba con transmutarse en chaparrón. Un grupo de libélulas se refugiaban bajo la gran pantalla de la luz del alumbrado público. Sentado sobre la base de cemento de la aspiradora, con la frente hundida en su antebrazo, Betico sollozaba lastimeramente. El sonido aquel pulverizó mis sucios propósitos de quedarme con la piedra color mar profundo.<br />
<br />
—Hola Betico ——le dije apoyando mi mano derecha sobre su espalda doblada. — ¿Puedo ayudarte en algo?<br />
<br />
Al comienzo, se sobresaltó un poco. Luego al reconocerme, suavizó su expresión de desconsuelo y esbozó una tibia sonrisa.<br />
<br />
—¿Cómo andas Diego? Perdona esta patética escena, pero estoy desesperado —exclamó mientras unía sus manos elevándolas al infinito, como implorando una respuesta.<br />
<br />
—¿Puedo ayudarte? —repetí, sintiendo mi voz entrecortarse. Si había algo que no soportaba, era ver a una persona mayor llorando.<br />
<br />
—He perdido algo invalorable, de lo cual depende mi propia vida —susurró compungido. Sus palabras me sonaron dramáticas y exageradas.<br />
<br />
— ¿Qué es?<br />
<br />
——Un hermoso anillo que mi mujer me regaló —cortó la frase y se quedó unos segundos como dudando continuar la historia. Me enfocó con sus grandes ojos color miel y como más relajado agrego: —No tiene sentido mentirte, si en unas horas ya ni existiré. No intentaré convencerte, sé que no creerás una palabra de lo que voy a contarte. Es mas no me interesa, solo necesito que alguien sepa de mi antes de evaporarme.<br />
<br />
— ¿Evaporarte? No entiendo de qué diablos estás hablando —dije confundido.<br />
<br />
——Soy un ente de luz Diego —acotó, como si nada. Haciéndome una seña para que me acomodara a su lado— y he perdido contacto con mi mundo.<br />
<br />
— ¡Otro más! — pensé aburrido. Últimamente había escuchado bastante sobre estos supuestos seres lumínicos. Más que nada desvariados relatos que me llegaban por boca de Elsa, una conocida argentina. Trataba de evitarla de cualquier forma, pues solía ponerse pesadísima con sus huevadas místicas.<br />
<br />
— ¿Qué carajos decís? —exclamé rudamente como queriendo darle un corte a aquella conversación sin sentido<br />
<br />
—Te la hago corta Diego, antes de que me mandes a la mierda por loco. En un lugar del espacio, en un sitio tan remoto que no entra en tu imaginación, existe la civilización más avanzada del universo. Un inmenso planeta compuesto por trillones de células energéticas, girando en torno de un núcleo central. Autónomas, pero perfectamente coordinadas. Somos puro espíritu, el desarrollo máximo aspirable por una especie viviente. Hace cientos de miles de años nos desprendimos de cualquier dependencia material o corpórea, o casi —finalizó diciendo con inocultable orgullo.<br />
<br />
A punto estuve de marcharme y dejar al chalado ese llorando solo, pero vislumbré un excelente argumento para uno de mis relatos. Desde niño me encantaba escribir y si todo iba bien, en uno o dos años estaría publicando mi primer libro de cuentos. Trataría pues de sacarle hasta la última gota de jugo a la prodigiosa inventiva del nuevo Betico.<br />
<br />
—Y si no requieren de un cuerpo, ¿Qué es lo que tengo enfrente mío? —pregunté divertido, con evidente sarcasmo.<br />
<br />
—Dije casi, y allí voy ahora —exclamó, feliz de haber captado al fin mi atención. —— Toda energía necesita recargarse o con el tiempo desaparece. Es entonces donde entran en juego las pasantías, por nombrarlo en un término humano. Todos los entes lumínicos estamos obligados, cada veinte años de los tuyos, a recolectar carga en alguno de los incontables planetas con especies inferiores.<br />
<br />
— ¿Cómo la tierra?<br />
<br />
—Exactamente. Nos establecemos por unos meses y construimos un amplio campo de energía positiva.<br />
<br />
— ¿Cómo consiguen crear el campo este? —indagué más interesado que nunca.<br />
<br />
—Usamos el cuerpo de una criatura inteligente, el cual se transforma en un guía, un líder. A través de distintas actividades, de las que ustedes llaman “por amor al prójimo”, vamos elaborando un tejido denso de espiritualidad positiva. Se me hace muy difícil explicártelo Diego, son cosas incomprensibles para la simple mente humana.<br />
<br />
—Solo entiendo —dije fingiendo un creciente enojo— que con su accionar parasito, fagocitan la bondad y el amor cuando empiezan a surgir en algún lugar del planeta —le recriminé, como echándole la culpa de todos los males de la humanidad.<br />
<br />
—Ustedes están construyendo solos un pavoroso futuro. Nosotros actuamos limitada y esporádicamente. Es mucho más lo que aportamos, que lo que tomamos. Tratamos de no afectar negativamente en el desarrollo de las civilizaciones.<br />
<br />
— ¿Tratamos?<br />
<br />
—Si, en contadas ocasiones no nos ha salido tan bien. Te cuento —dijo entusiasmadísimo, hasta parecía haberse olvidado del anillo azul —al obtener la carga precisa, el ente se libera del cuerpo y regresa a nuestro planeta con toda la nueva energía. Es imprescindible que el ser lumínico realice este desprendimiento para poder volver. Hay quienes deciden quedarse un tiempo más prolongado, sin el consentimiento del núcleo central. Es como si se encariñaran con la vida en estos primitivos astros.<br />
<br />
— ¿Hubo casos famosos en la tierra? —le pregunté, sabiendo de antemano a quienes me nombraría.<br />
<br />
—Zoroastro, Mahoma, Jesús, Leonardo da Vinci, Nostradamus, Mahatma Gandhi, la madre Teresa de Calcuta, Martín Luther King, no sé si me olvido alguno, no son muchos.<br />
<br />
—El Dalai Lama, Nelson Mandela, el papa Juan Pablo II, Maradona —agregué, cada vez más divertido.<br />
<br />
—No, esos son productos humanos genuinos.<br />
<br />
— ¿Entonces? No encuentro nada malo en las personas ejemplares que me mencionaste.<br />
<br />
—Hay uno del que no te hablé, construyó un campo espiritual tan negativo que al regresar, a punto estuvo de desestabilizar la perfecta armonía de nuestro sistema.<br />
<br />
—¿?<br />
<br />
—No sé si te suena el nombre. Adolf Hitler.<br />
<br />
— ¿Hitler fue un ser de luz?<br />
<br />
—Se descarrió totalmente, se volvió adicto a la mala energía. Solo al morir el cuerpo que había tomado pudimos recuperar al diabólico ente.<br />
<br />
— ¿Qué pasó con él?<br />
<br />
—Fue evaporado —dijo tranquilamente, como si yo tuviera idea de que carajos estaba hablando.<br />
<br />
— ¡Otra vez con lo mismo! Me podes explicar que es eso.<br />
<br />
—Se lo desconecta de la fuente central y se lo deja morir.<br />
<br />
En aquel momento pensé que ya tenía más que suficiente para una buena historia. Comenzaba a cansarme de escuchar tantos disparates juntos. Me incorporé, palmeándole el hombro en señal de despedida y deseándole suerte. Ya me estaba marchando cuando me acordé de la enigmática piedra azul.<br />
<br />
— ¿Y el anillo Betico? ¿Qué tiene que ver con todo esto?<br />
<br />
—Creí que te ibas y no podría contarte lo principal —dijo el curioso individuo y suspiró aliviado. —El anillo es la puerta Diego, el contacto, la fuente. Sin él no puedo volver a mi mundo, ni entregar la carga acumulada.<br />
<br />
Su mirada volvió a vidriarse y dos grandes lagrimones surcaron las mejillas del curtido rostro.<br />
<br />
— ¿Tanto adelanto y no tienen un mecanismo para rastrearlo cuando se les pierde? —le pregunté. Su llanto me obligó a atemperar el tono irónico.<br />
<br />
—Después de un corto tiempo en que la piedra mantiene una mínima energía, se desconecta automáticamente. Es una cuestión de seguridad —terminó la frase inhalando aire con fuerza.<br />
<br />
— ¿Cómo es eso?<br />
<br />
—Si el anillo estuviese conectado y por ejemplo vos te lo pusieses, tu espíritu y el de los más de seis mil millones de terráqueos seria engullido de un toque y mandado a nuestro mundo. ¿Te parece una razón suficiente para que esté desactivado?<br />
<br />
—Resumiendo… ¿Qué puede pasarte sin él?<br />
<br />
—En contadas horas me convertiré en un evaporado más. Hay miles de casos en nuestra historia. Idiotas descuidados que terminan así su existencia. —agregó resignado.<br />
<br />
— ¡Pobre loco!, está delirando”, pensé con lastima. Más le convendría volver a la bebida y ser el vagabundo perdido y mudo que conocí no hace mucho tiempo.<br />
<br />
—Sabes Diego que en mi círculo familiar, allá lejos, tengo doscientos cincuenta mil hijos —musitó, con la ternura pintada en el rostro.<br />
<br />
— ¡No me jodas, esto ya es demasiado! —me dije con cierto grado de fastidio y exclamé socarronamente: —Entecitos lumínicos… ¡Que hermosos! ¿Y la mamá?<br />
<br />
—Somos diez mil padres, sin sexo. Afecto y cariño es lo que nos sobra. No te imaginas como los extraño. No volveré a verlos nunca más —sollozó afligido.<br />
<br />
No sé por qué lo hice, si estaba convencido que el anillo lo había robado en algún lugar y a mi realmente me gustaba mucho. La cuestión es que se lo puse en la mano y nos dimos un fuerte abrazo. Me agradeció más de mil veces. Había empezado a llover con ganas y sin embargo no nos movimos de allí como por tres minutos. Les juro que por ese lapso sentí el mismo estremecimiento de la primera noche.<br />
<br />
Al despedirse, me dio un cariñoso beso en la frente y dijo pletórico de dicha: Me marcho en dos días Diego. En veinte años aplicaré para otra pasantía en la tierra y volveremos a vernos, te lo prometo.<br />
— ¿Será en Aruba? —pregunté por compromiso.<br />
<br />
—Ya no estarás viviendo aquí, te encontraré más al norte.<br />
<br />
— ¡Mierda!, también es adivino —exclamé para mis adentros mientras lo veía alejarse con su bicicleta al lado. — ¡Buen viaje Betico! Que todo te vaya bien —grité con fuerza y el buen augurio esta vez sí fue sincero.<br />
<br />
—Gracias. Buena suerte para vos también y llamame Maximiliano, es el nombre de este planeta que más me gusta.<br />
<br />
El rojo sol estallaba sobre el pequeño caserío tras la estación. Una bandada de pelícanos se dirigía al puerto buscando los primeros pescados del día. El agua dejo de caer en el mismo momento en que me refugié bajo el alto techo de zinc. Me acerqué a mi bomba, estirando con dificultad mis mojados y entumecidos huesos. Largué una puteada al viento al descubrir que un oportunista había puesto veinticinco florines de nafta en su tanque… y yo ni enterado.<br />
<br />
No importa, —me dije sonriendo- la historia de Betico valdrá más en unos años cuando la publique. <br />
<br />
<br />
Continuará prontito...<br />
<br />
<br /><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-26054670811614776742015-06-08T13:38:00.000-04:002015-06-08T13:38:00.816-04:00Un reencuentro en New Orleans
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 24pt; line-height: 150%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> <a href="http://www.mediamza.com/Galeria.asp?id_multimedia=86358&iframe=true&width=720&height=520" rel="prettyPhoto[iframes]" title="Un reencuentro en New Orleans"><img alt="Un reencuentro en New Orleans" height="330" src="http://mediamza.com/Fotos/Archivo/Un%20reencuentro%20en%20New%20Orleans.jpg" width="580" /></a></span></span><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">Cortaba ramas secas de los helechos que colgaban bajo el
balcón del frente de casa cuando lo vi. Había llovido durante la siesta
(siempre garúa sobre New Orleans) y tres horas después, el sol levantaba
vapores asesinos que a punto estaban de tronchar mi espíritu jardinero. Apoyé
la tijerita de podar sobre el borde de la escalera y bajé un par de peldaños
buscando una vista mejor. Pese a los veinticinco años transcurridos, reconocí
al instante el andar cansino, la figura encorvada. Debía haber bajado del trolebús
en St. Charles y venia caminando por Lousiana Avenue con un pequeño bolso
colgando de su mano derecha. Moví la cabeza sin poder escapar del asombro y
salí trotando a su encuentro.<br />
<br />
Estaba más gordo y
pelado, el escaso cabello, recién recortado, lucia teñido de canas. Sus
hundidos ojos resaltaban el narizón de siempre.<br />
<br />
Nos fundimos en un
abrazo, fuerte y sentido el mío, el suyo frio y lejano, casi obligado. <br />
<br />
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>— ¡Pablo, hermanito del
alma, que alegría verte! —exclamé sin retirarle los brazos de la espalda.
¿Por qué carajo no avisaste que venias?, te hubiésemos ido a buscar al aeropuerto.</span><a name='more'></a><br />
<br />
—No quería molestarlos,
ya me instalé en un hotelucho a cuadra y media de Cannal Street, solo quería
pasar un rato a verte —dijo fríamente, con los ojos clavados en mis canteros
con flores. Era como si le incomodara el estar allí.<br />
<br />
— ¿Qué ha sido de tu
vida viejo? ¿Qué haces en Estados Unidos, de vacaciones, o qué? ¿Cuándo
llegaste? ¿Me hubieses mandado un correo electrónico o u mensaje en Facebook
por lo menos? ¿Viniste solo? <br />
<br />
<br />
<br />
Con esos ojos
miel, tímidos y tristes, que tan bien conocía, me estudió por unos segundos
mientras parecía meditar la respuesta como intimidado por la metralla de preguntas.
<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—De verdad… ni yo sé que hago acá. La cosa
allá no está para nada fácil. Me quedé sin laburo tiempo atrás y llevo meses
sin encontrar uno. Me estaba consumiendo los pocos ahorros que tengo, así que
me la jugué y vine. Aunque con casi cincuenta pirulos, creo que no fue una
buena decisión —dijo con voz entrecortada.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—No te preocupes Pablito,
todo va a salir bien. Estamos para darte una mano con cualquier cosa. Quedate a
cenar, así conoces a Florencia y los chicos, están por llegar. Además tenemos
tantas cosas para contarnos. Dos décadas y media sin vernos… una eternidad
—agregué mientras entrabamos a casa y lo invitaba a sentarse en uno de los
sillones del living con la idea de ir a buscar un par de cervecitas y algo para
picar.<br />
<br />
Hizo dos pasos para
atrás y me miró confundido como si se hubiese acordado de algo terrible.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—No… no gracias tengo
cosas que hacer, quizás en otra oportunidad, solo quería pasar a saludarte
—dijo tendiéndome su blanda mano.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sorprendido, lo acompañé hasta
la calle, reiterándole mi invitación. Ni siquiera me contestó. Bajó la mirada y
me dio la espalda a la vez que musitaba: —¡Qué humedad de mierda hay en esta
ciudad.<br />
<br />
Pablo había sido siempre
una persona difícil, introvertida, casi huraña. Tras seis años en que
compartimos techo, mientras estudiábamos en la universidad, creí llegar a
conocerlo muy bien y hasta (por aquella fecha) se convirtió en mi mejor amigo.
Pero ahora estaba más raro que nunca, era un ser extraño, inquietante, loco de
bola podríamos decir.<br />
<br />
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Su pesada silueta se
perdió por la avenida, tuve que esforzar la vista para ubicarlo minutos después
en la esquina de St. Charles, en la parada del Trolley. Lloviznaba otra vez, y
la noche descendía barriendo las sombras de Faubourg Deassize. El barrio lucia
desierto aquel domingo de agosto del 99 y yo, lejos de alegrarme por la llegada
de mi viejo amigo, me encontraba desconcertado por su insólito comportamiento,
choqueado de una forma tal que, media hora después, cuando mi mujer me tocó con
vehemencia la bocina, aun me encontraba estático y mojado en el medio de la
vereda.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Más tarde, a la hora de la
cena, le relaté a mi esposa lo acontecido. La linda noche animaba confidencias
y después de acostar a los chicos salimos al balcón con dos cafecitos en las
manos abandonándonos en las reposeras.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—En lo poco que lo vi me
pareció bastante retraído, un poco perdido, como si no encontrase un rumbo a su
vida —acotó la sanjuanina recordando las tres veces que se cruzó con él en San
Luis cuando, aun de novios, solía irme a visitar.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—Imaginate que ya en esa
época le decíamos Pablito el ermitaño. Parece que no cambió mucho en todo este
tiempo, más bien empeoró —subrayé sintiendo pena por mi ex mejor amigo, alguien
por el cual había sentido gran aprecio en mis años mozos.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—Vos me contaste que por
más de dos décadas no supiste nada de él, como si la tierra se lo hubiera
morfado, y de repente, un año atrás, te mandó una invitación de amistad por
Facebook, pero luego no te contestó ni un mensaje. ¿Habrá seguido viviendo en
San Luis tras nuestra salida al exterior? —preguntó Florencia a la vez que se
levantaba y sacudía el toldo que lucía pandeado por el agua de lluvia.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—Por aquellos lejanos años
lo telefoneé desde Alemania, me contestó las primeras dos o tres llamadas.
También le escribí y nada. En el noventa y tres supe por un amigo compartido
que abandonó su departamento y ya nadie lo volvió a ver por la capital puntana.
¿Te acordás que me comuniqué con sus padres una navidad y me dijeron que se
había mudado a Bahía Blanca, que sabían poco de su vida? Como que no me dieron
mucha bola —agregué mientras me servía otro café y aprovechaba para inclinarme
sobre la baranda para apreciar el cielo. Conté nueve estrellas. En una noche
así, tan despejada, se hubiesen visto millones en mi Valle grande natal.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>— ¿Qué pensás hacer? —inquirió
la cuyana y se acercó abrazándome por detrás y apoyando su mentón en mi cabeza.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—Ni idea, me gustaría ayudarlo
a que se acomode y consiga algún laburo, si es que es eso a lo que vino, porque
todavía no me he enterado. ¿Sabés que cuando estudiábamos en la facu, unas
cuantas veces me sacó de apuros económicos? Sus padres eran más pudientes que
los míos. Además, pese a todos sus traumas, todos tenemos los nuestros ¿no?, es
mi amigo y compartimos buenos momentos—dije acordándome más que nada de las
truqueadas y de las inolvidables peñas.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—Pero… ¿qué quería, a que
vino? ¿Solo a saludarte? ¿Porque desapareció tan pronto? No te dejó ni siquiera
una dirección, un teléfono donde ubicarlo —preguntó frunciendo el ceño
intrigada. <br />
<br />
<br />
En ese momento me acordé del bolsito y mi mente lo visualizó alejándose de casa
con las manos vacías.<br />
<br />
Serian alrededor de las veintidós treinta cuando me senté junto a la mesa de la
cocina dispuesto a revisar el misterioso equipaje.<br />
<br />
El bolso resultó ser una caja de pandora. Cualquier cosa podía salir de allí
adentro. Entre otras inutilidades se encontraban: Un par de auriculares rotos.
Un libro de Coelho con la mitad de las páginas arrancadas. Un puñado de tickets
del subte de Buenos Aires. Una caja de condones que parecía tener varias
unidades… ¿usadas? Un despertador a cuerda. Una tarjeta de biblioteca… ¿del
servicio penitenciario nacional? El pasaje de Lan Chile junto al pasaporte y el
D.N.I. ¡Ahh! y por suerte la llave magnética del hotel donde estaba Pablo
alojado. <br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Conocíamos bien el Quality Inn
& Suites ubicado sobre O Keefe Avenue, en pleno down town. En ese
sucucho nos habíamos alojado con Florencia en nuestro primer viaje a Loussiana,
quince años atrás, cuando aún vivíamos en Frankfurt y solo teníamos a Lucy
nuestra hija mayor. Las cucarachas nos corrieron al tercer día, eran tan grande
que mi hija al verlas creyó que se trataban de tortuguitas. En aquel viaje nos
enamoramos de la capital del jazz y año y medio más tarde ya estábamos
instalados en New Orleans.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Metí todo tan revuelto como
estaba, Fabiana se lavaba los dientes y me rogó que apagara las luces,
chequeara las puertas y me fuese a acostar. Antes de levantarme, mire con
curiosidad la caja de condones que estaba en una esquina del bolso y en eso
descubrí una especie de doble fondo, pegado con velcro.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—Con razón pesaba tanto —musité
asombrado mientras lo despegaba. Su contenido me dejo estupefacto.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Dos hermosos cuchillos y una
daga, que cortaban con solo mirarlos. Con manos temblorosas puse todo en su
sitio y guardé el bolsito en la parte de abajo de la pileta de lavar los
platos. <br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—Siempre le gustó cocinar —me
dije para serenarme. Acordándome del tiempo en que había hecho un curso de chef
y disfrutaba preparando comidas en nuestro apartamento de estudiantes.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Apenas acostados, le
comenté el descubrimiento a mi esposa y el frio silencio que reinó por un par
de minutos solo fue cortado por su carraspeo. Antes de darme la espalda para
intentar dormirse me dijo: <br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>— ¿No será un asesino en
serie tu amiguito el Pablo che?<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Cuatro horas pasadas la
medianoche tenía los ojos como un par de huevos fritos… Continúa prontito…<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-52702248787557217802015-05-09T11:08:00.001-04:002018-01-17T19:39:42.562-05:00La madre de las malas suertes <a class="irc_mil i3597 iY0Hm3AQqlGc-zixyDjKkw5M" data-ctbtn="2" data-cthref="/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0ahUKEwiww5iBo-DYAhXNq1MKHa_sBUkQjRwIBw&url=https%3A%2F%2Fcomotenersuerte.com%2Feliminar-la-mala-suerte-con-un-ritual%2F&psig=AOvVaw3287lL02B3PhGOZk8DzJ1s&ust=1516322278501936" data-noload="" data-ved="0ahUKEwiww5iBo-DYAhXNq1MKHa_sBUkQjRwIBw" href="https://www.google.com/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0ahUKEwiww5iBo-DYAhXNq1MKHa_sBUkQjRwIBw&url=https%3A%2F%2Fcomotenersuerte.com%2Feliminar-la-mala-suerte-con-un-ritual%2F&psig=AOvVaw3287lL02B3PhGOZk8DzJ1s&ust=1516322278501936" jsaction="mousedown:irc.rl;keydown:irc.rlk" rel="noopener" tabindex="0" target="_blank"><img alt="Image result for mala suerte" class="irc_mi" height="296" src="https://comotenersuerte.com/wp-content/uploads/2015/08/bad-luck-wallpaper-1728x800_c.jpg" style="margin-top: 77px;" width="640" /></a> <br />
Cuando estás de culo...<br />
<br />
<br />
—¿Qué te pasa ahora? —inquirió Luciana esforzándose por despegar sus lagañosos ojos y mantenerlos abiertos.<br />
<br />
Me encontraba de rodillas sobre las baldosas, como rezando, con los antebrazos apoyados sobre la cama y las pupilas borrosas por el llanto. Puños y dientes apretados y esa hiriente punzada bajo el hígado que me convertía en un patético bicho bolita humano.<br />
<br />
<br />
—No sé qué mierda tengo, es un pinchazo fuertísimo, como a la altura del apéndice —contesté con voz forzada conteniendo la respiración.<br />
<br />
<br />
—¡Hay mi querido, te han caído las siete plagas de Egipto! — acotó mirándome con pena mientras se incorporaba cubriéndose los hombros con un sweater de lana blanca.<br />
<br />
<br />
Afuera, un clima gélido había cristalizado las calles de la ciudad capital de Entre Ríos. Unos rayitos de sol se filtraban por entre las nubes, calentando apenas el aire paranaense. Era domingo, finales de febrero, año 2012 y me encontraba coronando los peores cinco meses de mi vida.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<br />
—Te preparo un tecito de cedrón y te lo tomas con una cafiaspirina. Tranquilizate, ya se te va a pasar, por ahí es solo un pedo atajado —intentó calmarme mi esposa a la vez que me ayudaba a sentarme en un sillón del living.<br />
<br />
<br />
La bola comenzó a rodar allá por septiembre del año pasado. Entrenaba para el triatlón de Baradero, en el cual partía como uno de los favoritos, con chances ciertas de clasificarme a Londres. Todo era esperanza, los juegos olímpicos estaban en la punta de mis dedos por vez primera. Recorría esa mañana un circuito que iba desde el parque Urquiza hasta la toma vieja cuando, a la altura del club Rowing, se me atravesó un gato negro perseguido por un cuzco sarnoso. Esquive al felino con maestría pero me llevé puesto al perro del demonio. La bicicleta se clavó en la banquina y salí catapultado estrellándome en la vereda. Como resultado, dos costillas rotas, el tabique quebrado y raspones hasta en las nalgas. Tras una semana en el Hospital San Martín, tuve que olvidarme de la competencia y verla por tele. Volví a mi laburo de cobrador de impuestos municipal y traté de enfocarme en mi próximo objetivo, el 20 de noviembre iba a realizarse la fecha del G.P. Argentina-Nativa de triatlón olímpico en Chascomús.<br />
<br />
<br />
La infusión, lejos de calmarme el dolor pareció incrementarlo a un nivel insoportable. Miré el techo con impotencia como pidiéndole explicaciones a un Dios que ni siquiera estaba convencido que existiera. La mano de mi esposa buscaba tranquilizarme acariciando mi nuca.<br />
<br />
<br />
—Ayudame con la ropa y vamos ya mismo al hospital, no aguanto un segundo más —le dije en un suspiro.<br />
<br />
<br />
Fue en la tercera semana de noviembre, a dos días de la fecha del grand prix, cuando me agarré una gastroenteritis de la puta madre. El doctor me dijo que la culpa la tenía el agua, aunque yo era el único apestado en todo el barrio Santa Lucia. Estuve internado cinco días y enchufado a una bolsa de suero por tres de ellos. Recién tras siete jornadas más de reposo, comencé a entrenar nuevamente con miras al triatlón internacional de La Paz, Entre Ríos, que sería a mediados de enero y era el lugar ideal para lograr mi objetivo.<br />
<br />
<br />
Todo el mes de diciembre me maté entrenando. A medida que recuperaba mi estado aumentaba mi ilusión. Solo tenía que revalidar el tiempo logrado un año antes y ubicarme entre los primeros dos, cosa que evaluaba perfectamente posible, solo el Maradona del deporte, mi amigo Oscar Galindez podía superarme y todavía no era seguro que correría. Entonces apareció el arácnido. Una especie rarísima (vista por primera vez en nuestra zona) me picó en el cuello mientras cortaba el pasto, el mismo fin de semana del triatlón. Me hinché en segundos como sapo ofendido y con una cuchara tras la lengua me llevaron en ambulancia al San Martin. Hasta que llegó el antídoto de Misiones, estuve jugando al truco con las parcas. Parece que gané, porque tres días más tarde salía del hospital hecho un esqueleto.<br />
<br />
<br />
El doctor nos hablaba en neutro (sin denotar sentimiento alguno). Luciana acariciaba mi mano y asentía con la cabeza, yo flotaba entre algodones a causa del calmante y sufría la cercanía de julio en el almanaque colgado bajo las mugrientas ventanas de la salita de emergencias. A duras penas entendí la sentencia médica: peritonitis y cirugía urgente.<br />
<br />
<br />
—¡Lo que me faltaba, bingo! —pensé afligido mientras se evaporaba mi conciencia y se alejaba la chance de clasificar a Londres.<br />
<br />
<br />
Recuerdo que dos semanas después de lo de la puta araña, fuimos a Santa Fe con Luciana, a la casa de mis suegros. El sábado tras la cena, disfrutábamos un cafecito con Juancho, mi cuñado, cuando, observándome como extrañado, exclamó:<br />
<br />
<br />
—Luli, vos estas meado por los perros hermanito. No conozco persona con tan mala suerte en tan poco tiempo. No es que yo crea en esas cosas, pero tendrías que hacerte una limpieza, un baño quita maldiciones. No has pensado en ir a ver a algún mano santa que te despoje —agregó divertido.<br />
<br />
<br />
Lo miré con fingida sorpresa y largué una carcajada mientras respondía:<br />
<br />
<br />
—Seria el último lugar de la tierra a donde iría a pedir ayuda.<br />
<br />
<br />
Me considero una persona ultra racional, bien alejada de religiones, brujas y fantasmas, más les juro que en aquel momento sopesé la alternativa de que algo sobrenatural me estuviera pasando.<br />
<br />
<br />
—Si venia media hora más tarde era fiambre, le tuvimos que cortar como dos metros y medio de tripa al pobre —comentó riendo el cirujano mientras observaba como el enfermero me tomaba la temperatura y sonreía también.<br />
<br />
<br />
Atardecía y la luz cobriza se colaba bajo las cortinas del cuarto de hospital. Se me había pasado el efecto de la anestesia y los espiaba, fingiéndome el dormido. No tenía ganas de hablar con aquellos mercaderes de la salud y su presencia me incomodaba. Se entretuvieron un par de minutos contándose casos de apéndices reventados. El lejano sonar de una alarma me trajo el alivio, probablemente los convocaba a la cama de algún otro infeliz.<br />
<br />
<br />
<br />
El tiempo pasaba y no juntaba voluntad ni para abrir los ojos, me sentía vacío, inútil, bajonado. Tres años preparándome para el encuentro olímpico (por fin habían incluido el triatlón) pero con tristeza veía como, una a una, mis chances se iban evaporando. Me enfrentaba a dos semanas de convalecencia, por lo menos, y después a tratar de volver de a poco. En cuarenta y nueve días seria la octava prueba del Gran Prix en Concordia, la oportunidad final. Allí se terminaba la temporada y creía que aún podría llegar en buen nivel, si es que no me pasaba alguna nueva desgracia.<br />
<br />
Al fin elevé los parpados buscando la presencia reparadora de Luciana, mi único bálsamo disponible. Todavía no había llegado de la cafetería y eso me impacientó, necesitaba sus mimos.<br />
<br />
<br />
El Diario de Paraná me provocaba desde la mesita de luz, estaba abierto en los clasificados y lo agarré con ansiedad. En la parte baja, a la derecha encontré lo que buscaba. Un anuncio pequeño, escrito en mayúsculas y enmarcado en triple línea rezaba: “JUAN DE DIOS, CURANDERO MISTICO, TODO LO PUEDE. EL MEJOR QUITA MALDICIONES DE LA CIUDAD. ¿MAL DE AMORES? NO HAY PROBLEMA. ¿MALA SUERTE? SE LA MEJORAMOS. ¿LE HAN HECHO UN TRABAJO? LO BLOQUEAMOS. LLAMENOS AHORA MISMO Y NO SE ARREPENTIRA.”<br />
<br />
<br />
En otro momento la estrafalaria publicidad me hubiese hecho destornillar de la risa, ahora lo estudié detenidamente y aprovechando la ausencia de mi esposa, agarré el celular y marqué el número, castigando con vehemencia el teclado.<br />
<br />
<br />
—Juan de Dios, el que todo lo cura. A sus órdenes, ¿en qué puedo ayudarlo señor Luis Ramírez? —respondió una voz que denotaba una seguridad rayana en lo arrogante.<br />
<br />
<br />
Me quedé mudo por un instante. ¿Cómo sabia este brujo de cuarta mi nombre y apellido? Recuperé la voz ante la simple y elemental respuesta: seguramente tendría un identificador de llamadas. Así de simple.<br />
<br />
<br />
—Tengo un problema grave y quisiera saber si usted podría ayudarme —dije con voz quebrada.<br />
<br />
<br />
Me tomó quince minutos explicarle al mano santa la mala leche que me venía regando en los meses pasados. Al finalizar, Juan de Dios me hizo tres o cuatro preguntas personales y después se llamó al silencio. Como que estaba analizando mí caso.<br />
<br />
<br />
—¿Y bien, tengo salvación o no? —inquirí, totalmente arrepentido de haber hecho esa llamada.<br />
<br />
<br />
—Mi querido, tu situación es preocupante, grave diría yo. Es tan terrible, que todo mi poder no será suficiente para conjurar tamaño maleficio. Necesitas la ayuda de la gran maestra, la única que puede salvarte. Te juro que pocas veces he visto algo así. Te doy la dirección de Cristina, andá mañana a primera hora. Podría decir que tomo tu caso y sacarte la plata facilito, por nada, pero mi lema es la honestidad y es de tu vida de la que estamos hablando. Movete rápido, antes de que sea demasiado tarde —agregó y la última frase me sonó a sentencia de muerte.<br />
<br />
<br />
Las palabras del mano santa me inyectaron una agitación que no sentía desde mi niñez, cuando en la oscuridad de la noche, allá en mi Crucecita séptima natal, escrutaba las movedizas sombras que poblaban mi cuarto… un frio y descarnado miedo. Continúa prontito… <br />
<br /><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-46425338814435648212015-04-26T20:57:00.002-04:002015-04-29T21:06:24.296-04:00De sinsentidos y calamidades <br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<o:p><a href="http://www.mediamza.com/Galeria.asp?id_multimedia=83727&iframe=true&width=720&height=520" rel="prettyPhoto[iframes]" title="De sinsentidos y calamidades I"><img alt="De sinsentidos y calamidades I" src="http://mediamza.com/Fotos/Archivo/De%20sinsentidos%20y%20calamidades%20I.jpg" height="330" width="580" /></a></o:p><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<br />
<br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">W.G.G<br />
<br />
<span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: Times New Roman;"></span><br />
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La luna, inquietantemente roja, presagiaba
tragedias. Encaramados al alto pasaje de cemento que cruzaba los diez carriles
de la I 95, los hombres aguardaban el tiempo oportuno. Dos de ellos se alejaron
del resto y tras bajar pisaron peligrosamente el borde de la autopista. Uno
llevaba en sus manos un par de trapos y una botella de vidrio. De a ratos
miraban para arriba como esperando una señal que partiera del grupo.</span><span style="font-family: Calibri;"><span style="font-size: small;"><span style="color: blue; mso-fareast-language: ES-AR; mso-no-proof: yes;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></span></span></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;">
<span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">
</span><br />
</span></span></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">José Ramón Samaniego cerró
los ojos antes que el sudor los inundase y mientras aspiraba profundamente, con
un dedo estrujó sus cejas. Dio un par de pasos laterales buscando atemperar el
temblequeo de sus tobillos. Todo lucia de un color ocre oprimente, el peso de
la vía láctea reposaba en sus hombros. Por tercera vez, en menos de un minuto,
maldijo el instante en que aceptó la apuesta que lo había traído a este punto
sin retorno.</span></span></span></span></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><o:p></o:p></span></span></span></span><br />
<br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">
<br />
</span></span></span></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Hay un sitio de unos locos en
internet<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que te pagan re bien por hacer
cosas sinsentido, un primo mío ganó casi cien mil dólares un año atrás —le dijo
Juanchila, el colombiano de Medellín que trabajaba con él en la cocina de un chicken
kitchen. — Es arriesgado, pero sino querés perder el auto, la casa, tu esposa y
tus tres hijos con ella, yo que vos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lo
haría parce. Total que más podés perder, si ya sos un muerto en vida Pepito.<o:p></o:p></span></span></span></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">
<br />
</span></span></span></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¡Un
muerto en vida, ja! —pensó el hombre con fastidio.— la definición perfecta para
su estado actual. Alcohólico, con una cirrosis hepática devenida en cáncer de
pulmón, por el cual ya lo habían <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>desahuciaron. Con todos los bienes hipotecados
y la familia a punto de abandonarlo con justa razón. Siempre fue un borracho
hijo de puta, abusador e insensible.<o:p></o:p></span></span></span></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">
<br />
</span></span></span></span></span><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Allí, al filo de la interestatal y mientras el
yanqui le anudaba el pañuelo en la nuca y le ataba las muñecas tras la espalda,
Samaniego se jugaba a dos destinos posibles. Morir de una vez, ahorrándole
penurias y gastos a los suyos (hasta quizá sumándoles alegría), o vivir
dignamente los meses finales, rodeado<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>por el cariño que da el dinero.<o:p></o:p></span></span></span></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Los
tipos lo citaron <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en una pieza de un
motelito <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de cuarta en el downtown de
Miami. “Inversiones arriesgadas, futuro asegurado” rezaba el cartel de
presentación de la firma apoyado en la mesa ratona. Después de mil preguntas
que buscaban asegurar la total confidencialidad<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>del argentino y tras elegir entre un amplio menú la opción “Atravesar la
I 95 con los ojos tapados”, firmó el contrato que le aseguraba cuarto de millón
de dólares para él o para sus familiares. Dependiendo de si salía vivo o muerto
del cruce suicida.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Fue
escogida la medianoche, un sábado de marzo, cuando el tráfico sería perfecto,
ni mucho, ni poco y con borrachos y drogados por doquier. Sería filmado y
emitido en vivo para los morbosos afiliados del sitio en internet, el cual
periódicamente cambiaba de servidor para evitar ser rastreado por las autoridades.
Cuatro millones de desquiciados pagaban 100 dólares mensuales para alimentar su
depravada morbo. Sin dudas un negocio redondo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Apretó con furia los dientes
a la vez que un par de lágrimas eran absorbidas por la áspera tela negra. El
miedo le había clavado un espolón que lo mantenía hundido al suelo. Nunca
imaginó que se podía sufrir un horror tan profundo y descarnado.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Take a drink to gain some
courage Mr. Samaniego —lo alentó el gringo gordo acercándole un vaso de
plástico lleno de vodka.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Se empinó el contenido de
más de cuarto de litro en solo cinco o seis tragos y sin respirar. El calor y
el coraje bañaron su cuerpo destrabando sus piernas. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¡Ahora si Pepito querido,
que sea lo que el cachudo quiera! — dijo envalentonado y encomendándose a los
infiernos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Desde el puente se sintieron
expresiones de algarabía y sonó la chicharra que le anunciaba el comienzo de la
prueba. El reloj marcaba exactamente el minuto cero del nuevo domingo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A esa altura de la autopista
los autos pasan a gran velocidad, mínimo 110 kilómetros por hora. El sitio
fijado se encuentra tras una amplia curva que dificulta la visión de los
conductores, haciendo casi imposible que se desvíen o frenen al verlo.
Samaniego seria papilla en fracción de segundos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Comenzó a entonar su canción
predilecta, otoño en Mendoza. Con cada paso elevaba la voz como tratando de
tapar los mortales ruidos que se aproximaban. En la mitad de la I 95 había un
muro que separaba las direcciones de tránsito. Era de un metro y medio de
altura y poseía un grosor considerable. De llegar allí, Pepe tendría que
encaramarse y pasar al otro lado. Cinco vías hacia Fort Lauderdale y cinco
hacia Miami lo separaban del cuarto de millón. Sería un verdadero milagro si
nadie lo atropellaba.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">En el tercer carril un camión
pasó tan cerca que sintió las ruedas rozando sus pantalones. El cuerpo se le arremolinó
dando tres vueltas y cayó arrodillado al tibio asfalto. Presa del pánico y con
un llorisqueo incontenible quedó derrumbado allí.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Una potente bocina, que le
pareció la de un transatlántico, lo hizo brincar y salir disparado sin
dirección alguna. Avanzó totalmente desorientado, no tenía ni idea si iba o
venia, ni siquiera si avanzaba transversal o paralelo a la interestatal.
Segundos después se dio cuenta de lo acertada de su carrera, acababa de
reventarse la nariz, quebrándose el tabique contra la pared divisoria. Olió la
sangre y al instante comenzó a saborearla. Cayó en cuenta que tenía la rodilla
derecha destrozada y que a duras penas podía mantenerse parado. Desesperado,
pensó en abandonar la apuesta ahí mismo. La imagen de su patética situación
sumada a los gritos que desde arriba lo trataban de cobarde, lo hicieron
moverse nuevamente.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Con un esfuerzo
sobrehumano<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>alcanzó el otro lado
sintiendo que su rótula se trizaba en mil pedazos. Avanzaba a los saltos,
apoyado solo sobre el pie izquierdo. Dos autos zumbaron a milímetros por sus
costados. Esos treinta metros que había calculado, se le estaban convirtiendo
en kilómetros. El miedo atemperaba un poco su dolor pero los pulmones lucian
trabados, apenas entraba el aire por su boca. Debía correr adrenalina y no
sangre por sus venas. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A la distancia escuchó una
sirena. ¿Vendrían por él? Pese a que se le antojaban siglos, no debía haber
pasado más de dos minutos desde que inició la travesía. Decidió acelerar,
aunque su cuerpo ya poco le respondía.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿Cuántos carriles aun me
faltan por el amor de Dios? —musitó Samaniego al borde de desfallecer.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La explosión de alegría y
los vítores que le bajaron desde el firmamento le dieron la respuesta. Aminoró
los saltos justo para tocar con sus palmas el paredón final.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¡Mierda, lo he logrado!
—lloró jubiloso, mientras por unos instantes, y por primera vez en su vida, se
sentía orgulloso consigo mismo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Un puñado de segundos solamente.
El tiempo que le llevó dar el fatídico paso y con su único pie sano pisar la
cascara de banana culpable de su desnucamiento final.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Este es un relato incluido
en una serie que, con el título “De sinsentidos y calamidades” está en
borrador, esperando su tiempo para ser publicado.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mil gracias y hasta prontito. ¡Muy feliz
semana!<o:p></o:p></span></div>
</span> </span></span></span></span><br /></div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br />
<br />
<br />
<br />
<span style="mso-tab-count: 1;"> <span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
</span></span></span></span><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></span></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
</div>
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
</div>
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
</div>
</div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-47260272865697224152015-04-09T23:23:00.003-04:002015-04-09T23:28:23.792-04:00A ORILLAS DEL MAR DE TIMOR<div class="gallery post-image">
<a href="http://www.mediamza.com/Galeria.asp?id_multimedia=82478&iframe=true&width=720&height=520" rel="prettyPhoto[iframes]" title="A orillas del mar de Timor"><img alt="A orillas del mar de Timor" src="http://mediamza.com/Fotos/Archivo/A%20orillas%20del%20mar%20de%20Timor.jpg" height="330" width="580" /></a></div>
<h5>
W.G.G</h5>
<div style="text-align: center;">
<strong>-UNO-</strong></div>
—Desde siempre —musitó estirándose en el sofá y encendiendo un cigarrillo, de esos inodoros de plástico.<br />
<br />
— ¿Cómo que desde siempre —preguntó el flaco pelón que estaba sentado a su derecha mientras rotulaba una carpeta con el nombre de Rafael Zarate. <br />
<br />
—Bueno, por lo menos desde que me acuerde. Con decirle que en mi cumpleaños número trece mi mejor amigo era un siquiatra y en vez de confites, lo que había para comer eran pastillas antidepresivas. Desde que portaba pañales hubo un cura locos en el centro de mi vida. El ultimo, Don Oscar, fue mi confidente por más de siete años, siento como si hubiese perdido a un padre —agregó el hombre con pesar. <br />
<br />
—Lo sé y espero serle tan útil como lo fue Don Oscar. Días antes de fallecer tuvo la cordialidad de acercarse a mi consultorio con su historia clínica y me pidió por favor que me hiciera cargo de su caso. No se podía marchar tranquilo sin saber que su salud estaba en las manos adecuadas, él también le tenía mucho aprecio —dijo el profesional apoyando la mano en el hombro del recostado. <br />
<br />
—No tiene ni idea lo que ese señor significaba para mí, no sé qué voy a hacer sin sus consejos—sollozó el hombre. <br />
<br />
—No se preocupe, confíe en mí, Don Oscar fue, además de mi mentor, un gran amigo y me encargaré de su caso por el tiempo que haga falta y sin cobrarle ni un centavo —dijo Felipe Giqueaux observando a Rafael como si de su ídolo de rock se tratase.<br />
<a name='more'></a> <br />
<br />
— ¿Gratis y para siempre? —preguntó sorprendido Zarate. <br />
<br />
—Las veces que haga falta, solo necesito un favor a cambio. <br />
<br />
— ¿Dígame? <br />
<br />
—Que me permita llevar un registro filmado, perfectamente documentado de todas las secciones para presentarlo y debatirlo en un futuro con mis colegas de Argentina y de otras partes del mundo. Le prometo el máximo posible de discreción —acotó el sicólogo sabiendo lo difícil que aquello sería. <br />
<br />
—Olvídese de mí, no me interesa su oferta —dijo Rafael incorporándose como un resorte— lo que menos deseo es convertirme en un fenómeno de circo o en una especie de conejillo de Indias. Creí que Don Oscar le había dejado bien claro este punto. Ni aunque me pagara me prestaría a eso. Veo que se equivocó al creer en usted. ¿Podría devolverme mi legajo por favor? —pidió, subiendo la voz ofendido. <br />
<br />
—No se incomode Rafael, usted no me entendió, bajo ninguna circunstancia estaba dispuesto a divulgar su nombre. Olvídese del asunto, esto será peor que un confesionario. Secreto absoluto —se disculpó el sicólogo pensando que en un futuro sabría cómo convencerlo. <br />
<br />
—Solo bajo esas garantías acepto —dijo Rafael con un poco de resquemor, aunque no estaba dispuesto a dejar pasar tamaña oferta<br />
<br />
— ¿Lo de las consultas gratis sigue en pie?<br />
<br />
Giqueaux se sirvió café y le ofreció uno a su nuevo paciente. Mientras llenaba la taza observó con pesar hacia el lado de la ventana. A las dieciocho y treinta, el martes de julio estaba nublado y el frio desamparaba las calles de la capital entrerriana. Tras los escarchados vidrios apenas se dejaban ver las laderas del parque Urquiza sumergiéndose en el Paraná. El pelado suspiró de solo pensar que tendría que volver a su casa caminando. Eran solo cuatro cuadras sobre Rivadavia, pero la ola polar que desde el domingo azotaba el centro del país, hacían de esos cuatrocientos metros una travesía de novela. El maldito del mecánico, ni su nombre sabia, no le había arreglado el auto a tiempo. Centro nuevamente su atención en el individuo que la providencia le había arrojado, el caso clínico que lo sacaría del anonimato, consagrándolo como un profesional de elite. El tipo tenía treinta y nueve años, un pelo negro ensortijado que se unía con una desprolija barba. Sus ojos de un color miel perturbador eran separados por una nariz más que aguileña y sus cejas eran ridículamente finas. Un rostro de caricatura, pensó divertido Giqueaux. Su metro setenta y largos sostenían un cuerpo como de cien kilos. Vestía un jean con agujeros en las rodillas y un anticuado pulóver Bariloche del que sobresalía el cuello de una polera. La campera de tela de avión, blanca y roja, que había colgado en el perchero al ingresar, estaba desgastada y a duras penas se distinguía el logo de Marlboro en ella.<br />
<br />
—A ver Rafael, perdona que comience a tutearte, contame como comenzó todo —dijo el sicólogo con los ojos pintados por la expectativa, a la vez que disimuladamente encendía el grabador que llevaba oculto en su bolsillo.<br />
<br />
<br />
<strong>-DOS-</strong><br />
<br />
Revoleo las zapatillas para el lado del ropero, me saco la campera y la tiro al piso antes de acostarme vestido y taparme hasta la nariz con tres frazadas de lana. Odio el frio y esta puta humedad que te vacía los huesos. Junio, julio y agosto me deprimen, en este tiempo ando con un humor de perros. Si pudiese invernar como un topo o como un oso y despertarme en octubre, o volar al solcito del norte como las golondrinas, o tener la máquina del tiempo para saltearme estos meses inbancables. Me cubro la cabeza con la almohada, mis ojos miran con desgano la puerta de la cocina, tendría que ir a calentar agua para la bolsa de los pies pero la casa esta helada y desistiré del intento, ni siquiera me voy a levantar a comer algo. Solo dormir, aunque eso tampoco me convence tanto.<br />
La charla con sicólogo había sido fructífera, al principio parecía tener un interés comercial en mí, aunque después pusimos los tantos en claro y al salir del consultorio me hallaba mucho más calmado que cuando entré. El tipo sabe cómo tranquilizar mis bestias internas. El hablar del tema con otra persona diferente a mi querido Don Oscar me hace bien, alguien que me escuche con curiosidad y que le dé un nuevo enfoque a mi bolonqui, da esperanzas.<br />
El pelado me preguntó cuándo comenzó la cosa. Solo sé que fue recién como a los cuatro o cinco años cuando pude elaborar un discurso mínimamente creíble y contárselo a mis viejos. Decirles que todas las noches al bajar mis parpados seguía despierto pero en otro lugar bien lejos de aquí. Irles confiando poco a poco que tenía otra vida, otros padres, otra casa, diferentes amigos. Que era todo tan vivido, tan dolorosamente real.<br />
La vida entre mis sabanas transcurre a orillas del mar de Timor en la ciudad de Darwin, Australia, una perdida región conocida como el Top End. El otro Rafa, en realidad se llama Stuart Gibsen, tiene mi misma edad, un rostro idéntico al mío pero sin barba y es flaco, atlético. El otro Rafa, a diferencia de mí, es feliz, tiene una esposa preciosa y tres ángeles de hijos. A nivel profesional hace lo que le gusta y gana buen dinero, come sano, trata de ayudar a todo el mundo y anda siempre con una sonrisita en el rostro. Es todo lo que yo no soy y quisiera ser. Su existencia en mis noches ha terminado por frustrarme tremendamente. En una época intenté asimilarlo, disfrutar sus días, compartir su dicha. Pensar en realidad que soy ese Stuart y no este patético paranaense, este infeliz diabético que para nada sirve. Trate de convencerme que mi vida real era solo una pesadilla del sonreidor, pero mientras más lo trataba, más envidia y asco me producía el otro Rafa.<br />
No hay explicación científica para lo que me sucede. En los primeros años mis padres se hartaron de hacerme exámenes de toda índole y siempre el mismo resultado. “Su hijo es aparentemente normal” decían confundidos, “probablemente esté inventando todo, creando una especie de amigo imaginario. Normal a su edad” agregaban los ineptos. Al ingresar a la adolescencia esgrimieron otra teoría. Desdoblamiento de personalidad con tintes esquizofrénicos… “Quizás ni siquiera duerma en las noches” llegaron a inventar. Fastidiado de tantos disparates, de tantos cura locos y afines, de tantos cocteles de prozac y otras yerbas, cuando cumplí los veintiuno fingí curarme, decidido a bancarme yo solito al otro Rafa. Solo al conocer a Don Oscar sentí la urgencia de destapar nuevamente mi volcán interno y ese viejito supo contenerme de mil maravillas. Ahora el ya no está y no creo que este tal Giqueaux, por más que me reconfortó la sesión, pueda ocupar su lugar.<br />
Creo que lo que más me bajonea de este eterno sueño, de este Stuart Gibsen, es el hecho de que parece no ser consciente de mi existencia. Sufro por su culpa y él ni siquiera me tiene en su presente onírico. Aunque sería ilógica esta correlación, en definitiva el otro Rafa, solo es una creación de mi demiurgo jodón. Creo no estar loco, sé que mis sueños son reales. Aunque tal vez un poco tocado debo estar, o como se definiría sino a alguien saturado de rencor y envidia por un sueño.<br />
<br />
<br />
<strong>-TRES-</strong><br />
<br />
Inquietud, curiosidad, ¿miedo? No encuentro la definición de lo que me estremece. Estoy sentado en la cama, inmóvil durante los últimos minutos, con los ojos aun cerrados pero de este lado del mundo. Como comprender lo increíble, como enmadejar los hilos de la cordura mientras me adentro en un pantano del que creo no poder salir. Stuart sabe quién soy, no se desde cuándo, pues no compartimos pensamientos. Quizá me soñó recién en estos días y si no es así lo odio aún más. ¿Cómo hizo para ignorarme tan rotundamente? ¿Cómo logro no contar nada, ni siquiera a sus padres o a su esposa.<br />
No sé por qué me amargo tanto si es solo una creación de mi imaginación como dice Giqueaux, el otro Rafa viene a ser una obra maestra de mi enfermiza mente. Pero es tan real que me cuesta verlo como algo mío, tan independiente, tan emprendedor, tan asquerosamente exitoso. Aunque nunca me lo dijo directamente para no dañarme, Don Oscar (y sé que también el nuevo) pensaba que yo era bipolar, o sea que para ellos, para todos, estoy del retomate.<br />
Lo que sea pero sabe de mí, lo vi buscando en internet, lo sentí palidecer y hasta escuche su desbocado corazón al pronunciar mi nombre. Su respiración se entrecortó y busco con ansias la jarra de agua de la heladera, bebiéndose la mitad de tres tragos. Luego pasó como una hora estudiando las fotos en mi Facebook. ¡Chismoso de mierda! Me resisto a hacer lo mismo porque sé que él no existe fuera de mi mente, me da pánico el solo pensar esa posibilidad. A veces he puesto su nombre en google, pero no me he atrevido a darle al enter. He buscado fotos de Darwin, de sus calles y edificios, de su gran puerto, de sus espaciosos lugares públicos Todo aterradoramente igual a mi sueño. Pero nunca busqué nada de Stuart.<br />
—No podes imaginarte las cosas que puede elaborar la mente, no conocemos su potencial. La sicología se ha nutrido de casos inexplicables para nuestra acotada razón Rafael —me decía Don Oscar cuando su teoría de mi prodigiosa memoria y no sé qué tipo de filtros subconscientes, no le alcanzaba para desentrañar el origen de todos mis conocimientos. Por ejemplo: ¿Cómo se explica el hecho de que hable el inglés australiano a la perfección, si nunca lo estudié? Ahora que lo pienso bien, estoy seguro que el otro Rafa me conoce desde have rato, habla un español argentino sin fisuras. Nunca me puse a dilucidar en que momento lo había aprendido. Usó mí mismo método, seguro que conoce Paraná como la palma de su mano el muy cretino.<br />
¿Qué se propone? ¿Por qué recién ahora me saca a la luz? ¿Qué es lo que sigue?... Tranquilo Rafael, no hay lógica en los sueños, Stuart es tu criatura —me digo y aspiro una bocanada de aire gélido. Enciendo un cigarrillo de en serio, de los buenos, de esos que dan cáncer y camino como un poseído dándole círculos a la cama. Llamo a Gicaux pidiéndole por favor una cita para hoy. Estoy cansado, extenuado síquicamente. No tengo ganas ni de pestañar. Fisgonea en mis días, me acompaña en las noches, su cara sonriente es como una daga clavada en la aorta. No sé si pueda aguantarlo mucho tiempo más, no sé si podré soportar ver su rostro nuevamente. Solo quisiera desaparecer y ser él por toda la eternidad... continuará<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-65170467207319922012015-03-27T08:57:00.002-04:002015-03-27T08:57:45.245-04:00El regreso de Oscar Fritz Hertztog<br />
<a href="http://www.mediamza.com/Galeria.asp?id_multimedia=81620&iframe=true&width=720&height=520" rel="prettyPhoto[iframes]" title="El regreso de Oscar Fritz Herztog (Final)"><img alt="El regreso de Oscar Fritz Herztog (Final)" height="330" src="http://mediamza.com/Fotos/Archivo/El%20regreso%20de%20Oscar%20Fritz%20Herztog%20Final.jpg" width="580" /></a><br />
W.G.G<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;">El primer
atardecer de primavera, Oscar Fritz Herztog retorna al terruño que lo acunó de
niño. Es el doceavo año del tercer milenio. Un verde frescor de Olmos y
casuarinas sale a recibirlo. Abre la tranquera y se encamina hacia la casa que
él mismo (junto a su abuelo, padre y hermanos) edificó a finales de los cuarenta.<br />
<br />
Sobre Línea
de los palos, a unos seis kilómetros del pueblito de Jaime Prats, se encuentra
la finca de nueve hectáreas, aunque en su niñez a él le parecieran todo un
continente. Poco luce diferente, allí está la hijuela entre dos filas de
membrillos, el lugar en donde con Rainer su primo mayor, y en una play boy
robada a otro primo, vieron la primera mujer desnuda. Por allá, el roble
dividiendo los chiqueros vacíos y los restos de madera del sagrado refugio que,
hasta con puertas y ventanas, erigieron con Edgardo y Roberto sobre el árbol
amigo. Los mismos ladridos (otros perros) proveniente de las casuchas
emplazadas en los tres puntos estratégicos, según su abuelo para custodiar la
casa. El horno a leña al costado del gallinero (que como mucho alberga hoy seis
gallinas y uno o dos gallos) y la visión instantánea de las nochecitas de
empanadas lechón y pan casero que solían disfrutar con la alemanada de la zona.
A su derecha el bosquecito de pinos junto a la vivienda y el momento de escoger
la rama más derecha para la Noche Buena o la belleza de verlos emblanquecidos
por alguna <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nevada.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Hertzog regresa tras
medio centenar de inviernos. Setenta y tres años matizaron sus cabellos.
El paso largo y decidido disfraza la edad, va sin miedos, convencido de lo que
debe hacer. Sin tristezas, con la curiosidad de un bebé que vuelve a
introducirse al vientre materno. No hay nostalgia, se dice una vez más, no se
añora lo que uno no puede volver a vivir. O por lo menos eso se forzó a creer
cuando puso el primer pie en Alemania. Creer que allá en la selva negra,
en la fría y distante cuna de sus antepasados, estaba el único futuro posible.</span><a name='more'></a><br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un pájaro carpintero
taladra la rama seca del eucalipto que marca la curva antes de llegar a
la vivienda. Se imagina junto a un grupo de vecinitos en pantalones
cortos y con hondas en mano, vagueando bajo los árboles. En el parque del
frente y al costado de la canchita de bochas, observa la hamaca donde jugaban a
quien llegaba más alto, a quien saltaba más lejos. Rescata voces en su memoria
que creía extraviadas. Solo Oki ve el columpio, pues ya no hay asiento, ni
cadenas, menos la cancha de bochas.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Al filo de los años
sesenta se marchó a estudiar medicina a La Plata, al tiempo consiguió una beca
de perfeccionamiento en Alemania. Por razones que no vienen al caso (por
ahora), nunca regresó al sur mendocino. El tiempo esmeriló las querencias,
aunque siempre reservó una esquinita del alma para la finquita de la Línea de
los Palos. <br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ya nadie queda, padres
tíos y hermanos fallecidos, primos dispersos y la nula intención de salir a
encontrarlos. Solo persisten las memorias sujetando con alfileres el añoso
paisaje que rodea a la casa. Espera que adentro también se encuentre lo que ha
venido a buscar, el baúl de Otto Hertzog, aquel que llegó al sur mendocino con
el arte de secar la fruta, a probar suerte por un tiempo nada más y se quedó
para siempre. El que diseminó el apellido por esos pagos junto a su
abuela María, criollaza de ley y celadora, maestra y directora de la escuelita
del pueblo.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Es el contenido de ese
cofre lo que lo mueve a traspasar la vieja enramada cubierta de jazmines y
damas de noche. Esas que irradiaban su fragancia en las tardecitas veraniegas y
que ahora tampoco están, aunque el siente su dulce fragancia. Pisa el cemento
de una explanada, aunque sus plantas besan la antigua tierra recién regada y
los ojos ven seis sillas de mimbre con los Hertzog sobre ellas. El mate, la
pava, los gatos jugando y los oídos escuchando bromas e historias
enmarcadas por la música de la motorola apoyada junto a la ventana. La puerta
es de pino, barnizada, pero en su mente aún hay una verde de álamo, con tela
mosquitera. Sigue de largo hacia el galpón trasero. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Toca con fuerza y aguarda, un pedazo de
revoque se desprende del marco, el frente esta despintado y el techo luce
podrido en partes. Vuelve a llamar y entonces recuerda que Valerio, el casero,
le dejó dicho que por ahí, aprovechando que él venía unos días, se
marchaba a Monte Comán a visitar una hija. Le pidió también que alimentara a
perros y gallinas y regara las plantas.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Debajo de una maseta con
malvones encapullados encuentra la llave de la casa. Retorna con el corazónٴ
descompasado y abre con desesperación. Un par de gotas iluminan sus mejillas,
sus pupilas buscan adecuarse a la oscuridad. Cae la noche sobre Jaime Prats, un
septuagenario va en búsqueda de algo que explique, o aunque sea ponga un poco
de sentido a los siniestros acontecimientos que terminaron con la desaparición
de los seres que más quiso en su vida.<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>II<o:p></o:p><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La luna está en cuarto menguante,
apenas alumbra tras las cortinas floreadas de la cocina. Un hediondo vaho
de humedad y cucaracha lo recibe al dar los primeros pasos. Busca las velas en
el tercer cajón del armario, como si diecisiete mil noches no hubiesen pasado.
Allí están, finas, blancas y largas, junto a una caja de fósforos patito. El
ambiente se va iluminando, sobrevuelan los fantasmas de su niñez y
adolescencia. El cajón azul de madera, donde su madre guardaba la harina y
sobre el cual amasaba el pan y las galletitas. La mesada, otrora de granito
blanco, aparece marrón de suciedad, a su derecha la eslabón de lujo sobrevive
aunque con solo una hornalla. El aroma de manjares preparados por su abuela
endulzan las terminales nerviosas de su cerebro. No han tocado nada tras la
tragedia, piensa impactado, hasta el ronronear de la Siam de querosene está
allí. Se mueve a un costado apoyándose en el arco que lo introduce al comedor y
cierra los ojos. Mate cocido, huevo revuelto con azúcar, alfajores de maicena,
tortas fritas con miel. Todo está igual, dolorosamente igual, como si de un
museo familiar se tratase… un museo del horror.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Colgado en la esquina de la alacena, Valerio
le ha dejado un sol de noche con garrafa y camisa nueva. Ni luz eléctrica
se han molestado en ponerle a la casa. Mientras bombea lo enciende con la vela y
luego, de un bidón de veinte litros saca agua y llena la ennegrecida pava. No
le sorprende encontrar la yerba Taragui al final del segundo estante. El
amogozado porongo forrado en cuero, donde tomara su primer mate con solo cuatro
años, descansa boca abajo en la pileta de lavar los platos. Mientras se
calienta el agua, Oki realiza una rápida inspección por el resto de las
habitaciones.<br />
<br />
Cruje el
piso de madera del living, le parece oír el ronroneo de las abejas en los
respiraderos, los postigos se encuentran sellados, apesta el olor a encierro,
se acerca y los abre con disgusto. Muebles antiquísimos, la biblioteca con los
clásicos en alemán más la colección del reader digest en español, el winco, la
radio, nada se ha movido desde la tragedia, como si existiese un terror
reverencial por aquellos objetos. Si hasta la colección de fosiles (plantas y
caracoles) permanecen en los estantes superiores cubiertos de telarañas. Su
abuelo lo mira desde una foto en la que aparece igualito a San Martin. Abajo la
estufa a leños, y en un flash visualiza a los Hertzog reunidos en entretenida
conversación mientras esperan que se haga el asadito, o al menos que se cocinen
los camotes y maíces hundidos en las brasas.<br />
<br />
Valerio, el
casero ha vivido siempre en el galpón. Dice que allí se siente más cómodo, que
la casa es muy grande, que es muy fría, que se cae a pedazos… Oki sabe que es
el miedo el que aleja al contratista, como sucedió con los otros. Nadie traspasó
los cinco años, como máximo. Fue Lothar, un primo del pueblo, el que se encargó
de administrar la chacra, aunque nunca llegó a habitarla. Murió el mes pasado,
otra de las causa que lo traen a Jaime. El abogado dijo que su presencia es
imprescindible para vender la propiedad. El fallecimiento de su pariente le dio
la excusa que había esquivado por décadas. Lo puso en la dolorosa obligación de
ojear el libro maldito, sepultado en el baúl de la pieza del fondo, aquella que
fuese de su abuelo y luego (solo por un par de meses) de sus padres.<br />
<br />
La puerta
está cerrada, ahora cae en cuenta que nunca le preguntó a Lothar por el lugar
donde estaba escondida la llave. Mueve el picaporte con fuerza y le pega
dos o tres topetazos, pero nada. Tendrá que buscar una palanca en el galpón y
forzarla. A lo lejos pita la pava avisándole que el agua está lista. Se siente
cansado, necesita dormir un poco y mañana entonces si, a primera hora,
acabar con todo este sin sentido. Unos matecitos calientes con un pedazo de pan
casero y dulce (que compró de paso en el pueblo) le caerán fenomenales.
Antes necesita pegarle una buena lavada al porongo.<br />
<br />
Más tarde,
ubicado en el cuarto que fuera suyo y de su hermano menor, saca las seis pilas
grandes que trae en el bolsillo de la campera y se las pone a la Motorola. La
misma que pertenece a los Hertzog desde fines de la segunda guerra,
cuando su abuelo la trajo de San Rafael. Esta puesta en onda corta, sintonizada
en una emisora de Alemania, que quien sabe cuándo se escuchó por última vez.
Suaves notas musicales inundan la pieza y arrullan al anciano. Se mete en la
cama sin sabanas, tapándose con dos frazadas hediondas a todo, pero a él poco
le importa pues a los segundos ya está dormido.<br />
<br />
Las voces de
su abuelo, padre y hermanos le llegan nítidas. Desde sus nebulosos sueños, lo
llaman, lo intiman a sumarse a la familia.<br />
<br />
—Al fin
llegaste Oki querido, llevamos esperándote tanto tiempo. No tardes en leer el
libro por favor…<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;"><br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>III <br />
<br />
<br />
<br />
Pasos frágiles,
temerosos, lo guían por el pasillo. Desde el fondo brota una luz naranja
intensa. El desasosiego que sacude su cuerpo está dado por el presentimiento de
que será testigo de algo terrible. El inicio de una concatenación de
acontecimientos de los que ha huido por más de medio siglo. Lucha por pegar la
vuelta, sus piernas no le obedecen, avanza como un autómata. El almanaque
(siempre estuvo al costado del estante con libros) le anuncia el veinte de
diciembre del cincuenta y nueve, el día que le llegó a La Plata el telegrama
poniéndolo al tanto del suicidio de Otto Hertzog.<br />
<br />
El cucú del
living (¿Porque se encuentra aquí?) sale seis veces en silencio, el pajarito
aparece decapitado y gotea un líquido rojo por el cuello. La puerta gris está
cerrada, una melodía clásica proviene de adentro, es Tristán e Isolda de
Wagner. Siempre le encantó el músico sajón, piensa Oki. Lo escuchaba en un
combinado valvular Ken Brown que trajo de San Rafael a mediados de los
cincuenta. Todos sus miedos confluyen, sus músculos se tensan, aprieta los
dientes y una vez más intenta retroceder.<br />
<br />
Empuja con
suavidad, conteniendo la respiración. El naranja lo enceguece, tiene que
entornar los parpados para apreciar lo que pasa. La luz emana de alrededor de
su abuelo, de una especie de espectros que lo observan ansiosos mientras lee el
libro, parecen esperar. Otto sostiene la vieja obra en sus manos mientras es
iluminado por dos velas pegadas al respaldo de su cama. Su corazón se para y
arranca en loco golpeteo. Sabe lo que sucederá en instantes y no puede
evitarlo, el terror lo paraliza bajo el marco de la puerta, le produce un dolor
en la nuca que lo lleva a blanquear una y otra vez sus ojos. El volumen de la
opera aumenta, la luz destella y las siniestras figura se acercan y abrazan
sonrientes a su abuelo. El anciano parece no notar su presencia, devora las
frases finales con una paz inexplicable. ¿Quiénes son esos entes luminosos?
¿Porque se introducen ahora por la boca de su abuelo? Se pregunta el último de
los Hertzog mientras sus ojos se empañan por el llanto y aguarda el estallido
que impulse la bala asesina.<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>IV<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La presión bajo sus ojos lo
obliga a abrir y cerrar la boca buscando atemperar el dolor, el cuerpo se le
estremece con espasmos continuos. Con el rostro humedecido en lágrimas se
sienta lentamente, notando que sus calzoncillos están mojados. La pesadilla lo
ha devastado, empañando el buen ánimo con el que se acostó. Debe terminar todo esto
y marcharse del maldito lugar. Al final es solo un trámite: encontrar el libro,
tratar de ubicar el arma que su padre y hermanos también usaron (y que la
policía nunca pudo hallar), vender la finca y volar lo antes posible a
Alemania.<br />
<br />
—No te
deprimas Oki, ya superaste esto muchos años atrás, es solo un trámite,
terminalo, sepultalo y echate a volar —se dio fuerzas mientras se incorporaba
para higienizarse en el baño y luego salir a buscar la dichosa barreta.<br />
<br />
“Estados de
ánimo” vino con Otto Hertzog en los treinta, cuando este arribó al país
sudamericano. El patriarca de la familia lo guardó con llave en un cofre de
madera tachonado en bronce. Nunca permitió que nadie lo leyese, pero el
travieso Oki descubrió un día su escondite y protegido por las sombras del
galpón, lo abrió en una calurosa siesta de enero. Por eso, porque conocía su
contenido, no comprendía que incidencia (según Lothar, todos lo habían
leído antes de morir) podría haber tenido sobre los tristes sucesos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El libro solo hablaba del amor y las
mil y una formas de conquistar a una mujer. Desbordaba buenas ondas, una
especie de loa a la vida. Quedó encantado con su contenido, es más, en esos
días elaboraba el abordaje a una compañerita del colegio y el libro se la dio
servida en bandeja. Al final y en una doble tapa secreta (es algo que recordaba
nítidamente), encontró las instrucciones, junto con los materiales, para hacer
una hermosa rosa roja de papel, con la cual al siguiente día se ganó el corazón
de su adorada. Luego su abuelo lo sepultaría con doble llave en el fondo de un
cajón de su dormitorio.<br />
<br />
Una semana después
del velorio de Otto, volvió a La Plata y meses más tarde recibió la beca que lo
embarcó hacia Europa. Por esos días le llegó, a través de Lothar, el rumor de
que Otto se había matado luego de leer el tan mentado libro y que Ernesto
escondió la obra, quien sabe dónde. Al poco tiempo y en una seguidilla de
tragedias que tomaron menos de tres meses, también se suicidaron su padre y sus
dos hermanos. No tuvo la valentía necesaria para afrontar el desolador panorama
y tras cancelar, tres veces, el pasaje, le pidió a su primo que le mandara
(junto con su madre que se mudaba a Alemania) la llave del cofre y sellara el
cuarto del fondo.<br />
<br />
¿Qué fue
realmente lo que pasó? ¿Por qué siempre se relacionó al inofensivo libro con
los suicidios? ¿Dónde está la walther PPK, 9mm, causante de todas las muertes?
Estas y otras preguntas se formula Oki Fritz Hertzog a la vez que violenta la
puerta de la habitación del fondo y un insoportable olor, nauseabundo y dulzón,
lo atonta obligándolo a mantener la respiración y apoyarse contra el marco de
entrada.<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>V<br />
<br />
<br />
<br />
¿Qué no hay?
Es más sencillo describir así la sombría habitación a la que está entrando el
último de los Hertzog. No hay nada limpio, ni ordenado. No hay frazadas, ni
colchón, ni siquiera cama. No existen muebles en pie, solo nidos y caca de rata
sobre los mohosos restos. Donde tendrían que estar los vidrios, se ve una
costra mugrosa que abarca no solo las aberturas sino también las paredes, y a
lo largo del molde, que alguna vez habría adornado la base del techo, penden
unos capullos negros y arrugados. Al hombre le lleva segundos adivinar que son…
centenares de murciélagos durmiendo. Aterrorizado retrocede dos pasos sintiendo
la materia chiclosa que se haya adosada a sus plantas. En la mórbida penumbra,
apenas mitigada por algunos rayos del amanecer que se cuelan por un pequeño
hueco, situado sobre el otrora ventanal, vislumbra por vez primera el piso por
el que se desplaza. Una cubierta de excrementos mezclados con millares de
cucarachas y gusanos que se alimentan de esa masa gelatinosa. Escupe un grito,
el cual sofocado por el pánico no pasa de un mustio mugido. Retrocede asqueado
mientras decenas de roedores se escabullen entre sus piernas buscando el
pasillo. Nadie ha entrado allí en décadas. Junta valor para salir corriendo y
no parar hasta Alemania y entonces lo ve. En la esquina más alejada y tapado
por la pústula gomosa, se encuentra lo que parece ser el baúl. Atacado por
arcadas que lo obligan a caminar partido, se acerca casi patinando y hunde sus
manos en la fétida mierda que lo cubre todo. Con gran esfuerzo, logra despegar
el cofre y alcanza la puerta en el preciso momento que una bocanada de vómitos
termina de enchastrar (si es posible aún más) el recipiente de madera y bronce.<br />
<br />
Ya a salvo
en el galpón y después de haber arrojado hasta la última gota de bilis, sigue
mirando con ojos desorbitados para el lado de la casa, no volverá a poner un
pie en aquel sumidero diabólico. Después de permanecer aislado por medio siglo,
él, inocentemente, se ha encargado de conectarlo nuevamente al mundo exterior.<br />
<br />
Raspa la
inmundicia con un escoplo, luego termina la faena usando tres bolsas de
arpillera. Con un destornillador sumado a un martillo, rompe la cerradura, pues
quien carajos sabe a esta altura donde ha dejado la llave y ni loco va a entrar
a buscarla con miles de ratas y murciélagos pululando por todos lados.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Allí está, tal cual lo
recuerda. El libro de los estados de ánimo, con sus tapas de cuero marrón y las
letras labradas en negro, una edición centenaria sin dudas. Lo toma con
cuidado, como temiendo fuese a deshacérsele entre los dedos y se sienta sobre
dos cajones de cosecha, a la vera de la cocina de leña, ubicados bajo la única
ventana. <br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Se da cuenta. Desde la frase
que inaugura la obra lo percibe. No es la misma que leyera en su adolescencia.
Ahora trata sobre el dolor y el abandono, sobre un alma arrasada por el olvido
y la soledad. Sin embargo (como sucedió seis décadas atrás) la siente tan
propia, tan suya, tan a tono con su vida. A medida que va adentrándose en sus
páginas se va deprimiendo más y más. Se siente deslizar por un tobogán
engrasado, sumergiéndose en una nebulosidad envolvente, adormecedora. Los
minutos discurren eternos, frente a él desfilan los mejores y peores momentos
de su existencia. Ve en esas hojas los rostros de los Hertzog, de su madre, de
Herta, su amada esposa alemana, fallecida de cáncer un año atrás. Herta, la que
nunca pudo darle un hijo. Se ve de niño corriendo entre pastizales y álamos. Se
encuentra abrazado al padre, la noche del velorio de Otto.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A medida que avanza en la
lectura el desasosiego se va transformando en serenidad, la tristeza en
resignación. No desea salir de allí, de este estado de suave letargo, de paz
infinita. Algo lo abraza, aplastándolo contra los cajones. Un olor picante,
dulzón llena sus fosas nasales.Escucha una voz alta que sigue leyendo, aunque
ya no la reconoce como propia. Oki se va alejando del mundo terrenal escoltado
por los espectros de sus seres amados, que sonrientes le indican el camino.<br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Al dar vuelta la página final,
lo espera la falsa contratapa. La abre sin apuro, no hay sorpresas. Oki Fritz
Hertzog ya no tiene dudas sobre lo que va a encontrar esta vez.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-29883861429094452392015-02-02T23:24:00.001-05:002015-02-19T13:31:22.363-05:00Juancho, el corregidor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img alt="" src="http://mediamza.com/Fotos/Archivo/unnamed(8).jpg" height="365" width="640" /></div>
<br />
<br />
<br />
W.G.G<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">De las teorías conspirativas
sobre la penosa muerte de Nisman<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>elucubradas por el gobierno para desviar la atención sobre el meollo de
la cuestión, la espinosa denuncia del fiscal, quiero agregar una nueva que no
le va en saga a las aportadas hasta el momento. Quizás en días futuros algún
funcionario K<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tome mi idea y la veamos
plasmada en los principales medios nacionales.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Con el respeto que todos estos
tristes acontecimientos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>merecen, va aquí
mi humilde y disparatado relato, invalorable aporte a la causa judicial.</span><br />
<a name='more'></a><o:p></o:p><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Se
desperezaba la primavera del año 2147, estación en que los primeros rayitos de
sol se animan a calentar la epidermis y los neoyorquinos desesperados salen los
mediodías de domingo al Central Park, a tirarse cual focas absorbiendo las
tibias caricias del sol.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Bajo un gazebo enmarañado de
Santa Ritas, Juancho disfrutaba el momento. Con los pantalones y las mangas de
su sweater arremangadas, apuntaba su rostro al cielo mientras no dejaba de
sorprenderse del vertiginoso desarrollo de los eventos durante los pasados
días. A solo unos pocos metros de distancia se hallaba una pecera con tres o
cuatro focas verdaderas. Cada tanto salían a la superficie a naricear
alborotadamente unas pelotas inflables, provocando la admiración de un grupo de
pequeños uniformados.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Desde sus pasos iniciales,
Juan Carlos Díaz se había mostrado curioso por exageración. A los seis años ya
era un versado entendedor sobre la vida de hormigas, gusanos, lagartijas y todo
bicho que habitase el jardín de su casa, enclavada en Cuadro Benegas, allá en
el recóndito sur mendocino. Devorador sin piedad de libros electrónicos, no
existía clásico o enciclopedia sobre la cual no hubiese posado<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sus ojos. Ya de adolescente adquirió un nuevo
vicio que moldearía su futuro, la necesidad casi enfermiza <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de conocer la historia de su país y del mundo
mismo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A lo largo de aquellos años
de estudiante secundario lo desveló una inquietud, ¿qué de cierto tenían los
datos que los libros enseñaban? En innumerables ocasiones se enfrentó a autores
que describían un suceso de diferente manera. Algo intrínseco a la misma condición
humana, meditaba Juancho. Los escribas de la historia estaban inmersos en un contexto
social específico y consecuentemente influenciados por lo político, económico,
etc. etc. Esto comenzó a transformarse hace aproximadamente ocho años, cuando a
fines del 2139 se creó en New York el IICH, Instituto Internacional corrector
de la historia, auspiciado directamente por la ONU. Su objetivo era reescribir
la historia de la manera más fidedigna posible. Para ello fue fundamental el
perfeccionamiento en la técnica del viaje temporal.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Se creó una universidad
dedicada exclusivamente a instruir a los futuros historiadores. La selección
inicial fue rigurosísima, los más curiosos e inteligentes del planeta podrían
cursar los siete años en la carrera de corregidor de la historia. El cupo era
de medio millar de estudiantes entre los casi cien mil anotados en el mundo
entero. Al menos uno por país se convertiría en corregidor oficial de la
historia. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Juan Carlos Díaz de Mendoza y
María Eugenia Puccio de Córdoba fueron seleccionados por Argentina.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El joven cerró los ojos aspirando con fruición
las fragancias que la naturaleza le obsequiaba. Los árboles, el pasto, la
lluvia lejana, los incipientes capullos con las flores por venir.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¡Qué lo parió, que hermosa
que es la vida! —susurró complacido. Las metas que se había planteado al
terminar el colegio se estaban cumpliendo una a una. Acababa de rendir la
materia final y solo le quedaba la pasantía y aprobar la tesis para graduarse.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Aun no había seleccionado
sobre que haría su trabajo final. En los últimos meses hizo un riguroso
análisis de la historia de su país buscándolo sin descanso. No le era para nada
sencillo, la historia argentina se encontraba preñada de incógnitas, de
tergiversaciones y de lagunas negras por todos lados. Cuando divisó a María
atravesando la fuente de entrada al parque rumbo a donde él se encontraba, supo
por primera vez de que, inconscientemente, hacía rato que tenía escogido el
objeto de su tesis. Aunque no podía ahuyentar la incómoda sensación de que el
había sido elegido por el tema y no al revés. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La pelirroja lo enfocó con
esos farolazos verdes que lo tenían secuestrado desde el segundo inicial.
Llevaban cuatro años y medio de novios y pensaban casarse en unos pocos meses,
tras recibirse.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¡Juanchito mi cielo, que
mala vida te estás dando! —lo saludo Mariu mientras se agachaba para estamparle
un ruidoso beso en los labios.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¡Ya lo tengo mi amor, acaba
de decidirme! —exclamó el mendocino incorporándose de un salto para darle un
fuerte abrazo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿De qué carajo estás
hablando? —inquirió la muchacha con falsa cara de intriga, sabía muy bien de lo
que su novio le estaba hablando.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—El tema de la tesis, al fin
lo decidí.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿Cuál? No… no me digas,
déjame adivinar. ¿Mariano Moreno y su confusa muerte en el barco?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—No, seguí intentando
nenita.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Ahá… lo sabía, ¿el
accidente del hijo del presidente Menem?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Frio, frio, aunque te
acercaste a la época.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Tu pista no me ayuda mucho.
Mmmmm, a ver déjame pensar —dijo la muchacha frunciendo el ceño.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El Mendocino sonrió ante
la buena actuación de su amada, seguro había adivinado el tema al instante.
Un solo suceso en las inmediaciones del deceso de Menem Jr. era lo
suficientemente jugoso para ser seleccionado: los atentados terroristas a la
embajada de Israel y a la AMIA y la posterior muerte del fiscal que investigaba
la causa. Hechos que nunca fueron esclarecidos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Se tiraron sobre el césped,
en una ladera desde la cual se observaba la parte de Manhattan donde se hallaba
enclavado el Chrysler building. Unas mariposas amarillas revoloteaban sobre sus
cabezas buscando el primer polen de la temporada. La joven abrió una
conservadora y extrajo un par de sándwiches de jamón y queso más dos heineken
bien heladas.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Brindemos por tu decisión.
¡Qué temita elegiste Dios mío! Lo comentamos días atrás y nos pareció muy
peligrosa la época para realizar tus viajes de estreno. ¿Estas realmente
seguro?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Hay algo en la causa AMIA
que me motiva sobremanera, lo veo como un hecho fundamental en nuestra
historia. Una nebulosa que oscureció a la Argentina por más de un siglo. Quiero
ser yo quien escriba lo que realmente pasó —dijo Juancho con certeza de orador
político.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Bueno cielo, enfoquémonos
en el lapso histórico que intentarás corregir amor —dijo la cordobesa aun no
muy convencida de la intrepidez de su novio.— Comienza en 1994 con las bombas a
la embajada Israelí y termina a principios del 2015 con la muerte del fiscal…
—Como es que se llamaba?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Nisman.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">— Aquellas fueron dos
décadas llenas de ocultamientos y traiciones. Momentos apasionantes, pero
calientes y muy peligrosos. Una parte muy triste de nuestro pasado sin dudas.
Pensalo, yo encontraría otra cosa más sencillita para tu debut. ¿No te parece?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—No hay vuelta atrás Mariu,
si me lo aprueban voy por ello. ¿Te imaginas la importancia que tendría el
hecho de poder esclarecer esa especie de tabú histórico?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿Te enteraste que se aprobó
el primer viaje al pasado? El decano y la comisión lo acaban de firmar como
tres horas atrás —lo interrumpió la chica como queriendo cambiar el tema de
conversación, con la esperanza de que Juancho recapacitase y eligiese algo
menos complicado..<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¡Buenisimo! Era lo único
que podía retrasar nuestra graduación y posterior casamiento. ¿Quién fue el
primer elegido? —preguntó ansioso el mendocino.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Quien más, estaba cantado.
Malcolm Mc Murphy, el estadounidense, va con el tema del asesinato de Kennedy.
Viaja a Dallas, noviembre de 1963, en solo dos semanas. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Estoy temblando de emoción,
mi vida. Todo lo que soñamos está a punto de hacerse realidad. ¡Dios mío!
Limpiar la historia, reescribirla, ahora si va a ser posible. No más mentiras
ni ocultamientos. El sujeto y el objeto frente a frente sin ningún tipo de
condicionamientos. Apurate a rendir tú ultima materia y presentá el tema de
tesis para que te lo autoricen de una buena vez. Qué bueno amor que ya lo
tengas escogido desde hace tanto tiempo. La asunción del nuevo frente peronista
en diciembre del 2101 es una sabia elección —acotó Juancho mientras se empinaba
su segunda cerveza. —Bueno, volvamos a lo mío, tengo tres viajes al pasado para
esclarecer aquellos turbios sucesos de hace un siglo y medio. ¿No?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Tres viajes de solo quince
minutos, no es mucho, tenés que escoger el momento con precisión quirúrgica
querido —contestó resignada<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Lo sé, lo sé, por ahora ya
tengo el destino y la hora del primero —dijo el futuro corregidor frotándose
las manos con mirada traviesa. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿Cuál?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—El<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>momento exacto en que murió el fiscal Alberto
Nisman, ese domingo dieciocho de enero del dos mil quince. ¿Qué te parece?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Le aceptaron el tema de la
tesis y el primer desplazamiento tres meses después de aquel encuentro con
Mariu en el Central Park. Las reglas que regían estos novedosos viajes eran
bien estrictas. Duraban quince minutos exactos. Se debía poner extremo cuidado
en no alterar de ningún modo los acontecimientos del presente al cual se
arribaba. Cuidar hasta el detalle más nimio, sobre todo en lo referente a la
vestimenta, la forma de expresarse, de moverse. El investigador no podía llevar
nada que lo vinculase a su tiempo y algo muy importante: el soporte para
almacenar los descubrimientos que realizase sería su memoria, ningún otro tipo
de grabación, sus ojos, su mente y nada más. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tras la aprobación pasaron
aun dos meses hasta que le dieron el turno para utilizar la máquina del tiempo.
Existía una sola en todo el planeta y estaba en la región de Tarapacá, Chile,
en pleno desierto de Atacama. De común acuerdo las potencias mundiales llegaron
a la sabia determinación de construir un único mecanismo, con el objetivo de
tener control absoluto sobre su utilización. El asunto había despertado serias
dudas éticas y morales en la sociedad. Se era consciente del peligro que este
tipo de desplazamientos temporales conllevaba. Una alteración clave en algún
proceso histórico desencadenaría una serie de eventos que pondrían en peligro
la vida de cientos y hasta de miles de personas. Por eso la meticulosidad en la
selección de los viajeros y el mínimo lapso por el que se transportaban.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Juancho observó con
nerviosismo el panel digital que le indicaba la hora y fecha. 13:15 del 18 de
septiembre del 2147. Su “vuelo” estaba programado para las 14:30, aun le
quedaban unos cuarenta minutos antes de comenzar a cambiarse. Siguió repasando
unos folletos informativos que le habían enviado al momento de certificar su
monografía final. Más que nada hablaban sobre el “salto temporal”. Él se había
venido interiorizando sobre el asunto desde el mismo día en que la noticia
sobre la exitosa creación de una máquina del tiempo colapsó los portales
informativos diez años atrás.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Se conocía desde finales del
siglo xx la existencia de un agujero negro supermasivo en el centro de la vía
láctea, Sagitario A. No sería hasta la segunda década del nuevo milenio cuando
los científicos Zilong Li y Cosimo Bambi, de la universidad de Shangai,
descubrieron que en realidad se trataba de un agujero de gusano natural,
fenómeno del espacio teorizado por primera vez por Albert Einstein y Nathan
Rosen. Luego Kip Thorne había fundamentado la posibilidad de viajar en el
tiempo a través de dichos puente espacio-temporales. Esto se obtendría si se
lograba acelerar una de sus bocas a la velocidad de la luz y después revertir
el proceso y colocarlo en su posición original, mientras la otra boca quedaba
estática. Como consecuencia, la boca que se mueve envejecería más rápido que la
quieta gracias al efecto de dilatación del tiempo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lo teorizado por Thorne,
allá por 1988, fue certificándose paso a paso durante los pasados ciento veinte
años. La <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>limitante final fue lograr el
traslado de una de las entradas a velocidad lumínica. En el 2128, el equipo del
doctor Luc Briterson, de la universidad de Oxford, pudo por primera vez tirar
gravitatoriamente de la boca derecha y a partir de esto todo fue viento en
popa.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Las instalaciones del S.I.C
(Space International Center) eran intimidantes. Ocupaban más de dos kilómetros
cuadrados y en su centro, donde ahora se hallaba Juancho, emergía el
distorsionador gravitatorio encargado de mover la entrada del gusano por la que
se introduciría la nave. Era una mole cuadrada con gruesas paredes de metal
forradas de cristal azul y una altura que debía superar fácilmente los 200 metros.
Juancho podía apreciar a través de un amplio ventanal el lugar donde estaba
emplazado el “supositorio” cósmico encargado de transportarlo. Decenas de
técnicos se movían como hormigas a su alrededor.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Por suerte no sufro de
claustrofobia <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—exclamó el muchacho.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El pequeño y alargado
cilindro apenas daría cabida a su cuerpo. En la punta delantera podía verse el
introductor diamantino de tarpentium, metal descubierto en Marte y que por su
grado de dureza había logrado ser el único elemento capaz de soportar la
presión que implicaba un viaje de este tipo. Dejó los folletos a un lado y
volvió a sacar de su bolsillo el dispositivo holográfico donde llevaba anotados
sus apuntes.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El destino sería Buenos
Aires, torre Le Parc en Puerto Madero, piso 13, departamento del fiscal general
Alberto Nisman. El momento: domingo 18 de enero del 2015, 11:30 de la mañana.
En esto último radicaba el problema esencial, pues no poseía la hora exacta en
que se había producido el crimen. Solo una aproximación basada en las
deducciones de los peritos forenses. Pese a ello, lo mismo iba a arriesgarse.
Confiaba en su intuición.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Aparecería a la hora
señalada en el interior del baño en donde hallaron el cuerpo de Nisman. Ha estudiado
el mapa, el diseño de esa habitación y sabe que podrá ocultarse tras las
cortinas de la bañera. Tiene 30 segundos para hacerlo, lapso en el cual su
cuerpo aún no se ha materializado. Por medio minuto será una especie de hombre
invisible, luego tan de carne y hueso como cualquiera.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Es hasta ahora la misión más
arriesgada que haya sido aprobada por el comité. Aunque no tan peligrosa como
parece pues llevará un control remoto por el cual podrá anticipar su regreso al
2147 si la cosa se pone color de hormiga. Pasado el cuarto de hora estipulado y
si todo sale como está planeado, será chupado nuevamente hacia el supositorio e
introducido en la boca del gusano.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lo vistieron con un jean,
una remera blanca y unas zapatillas de lona azul, le abrocharon un antiguo
reloj digital en su muñeca. A excepción de esto último, ninguna indumentaria
muy diferente a la que él hubiese podido usar en su propio siglo. Al control
remoto lo llevará en una pequeña cartuchera en el bolsillo derecho del pantalón,
de forma que pueda ubicarlo rápidamente en caso de emergencia. No precisa nada
más, solo tener el temple para permanecer inmóvil, oculto tras la cortina y
observar los acontecimientos sin realizar ningún tipo de ruido o movimiento que
pudiese delatarlo. Tanto o más que la posibilidad de ser descubierto, le
preocupaba que el lapso elegido no fuese el correcto, que el fiscal ya
estuviera muerto o que el asesino llegase poco después de su partida. En fin,
de suceder esto, su primer salto habrá sido todo un desperdicio. Una no muy
buena manera de iniciar su tesis.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Una vez entubado y en total
oscuridad, le avisaron que en tres minutos se activaría el salto. Un zumbido
adormecedor comenzó a envolverlo. Le sorprendió la tranquilidad con que
afrontaba la espera. Dedujo que se basaba en la certeza de que descubriría al asesino
de Nisman sin mucho inconveniente, desentrañando un ovillo de trenzas y
contubernios nunca expuestos. Tras el magnicidio hubo meses de investigación
que lejos de dilucidar el enigma, lo empiojaron aún más. Todos sabían que de
alguna forma, por apoyo u omisión, el gobierno estaba implicado. Días antes del
fatídico suceso, la “tropa” de la primera mandataria había salido a atacar con
los tapones de punta al fiscal y a su informe que acusaba a la presidente y a
su canciller de encubrir a los terroristas iraníes. Uno más uno dos. Solo había
que sumar para saber lo que pasaba. Pero parece que los matemáticos no estaban
a cargo de la pesquisa y al cabo de unos meses tras caratularlo al principio
como “muerte dudosa”, se terminó cerrando la causa con el rótulo de suicidio,
quedando archivada por siglo y medio, como quedarían también sepultadas las
causas de los atentados a las sedes judías.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Segoe UI Symbol","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Arial;">—</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">¡Suicidio!
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>— se dijo Juancho con una risa que
retumbó en todo el cilindro.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El arma no había sido
apoyada en la cabeza, la trayectoria de la bala era ascendente y no había
rastros de pólvora en la mano del fiscal. Aunque el principal argumento en
contra de la teoría del suicidio era otro: el tipo estaba en el pináculo de su
carrera, dispuesto a exponer un trabajo que llevaba años y que lo pondría en un
estatus casi de héroe ante la sociedad argentina, cansada ya de un gobierno
autoritario y corrupto. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Segoe UI Symbol","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Arial;">—</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">¿Quién
se suicida así? — pensó el mendocino en el momento en que perdía el
conocimiento absorbido por una densa nebulosa.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Hay poca luz en el baño del
fiscal. Es como si estuviese flotando pegado al techo, se siente un alma
despegada del cuerpo tras la muerte. Le han explicado bien todo aquello, la
forma en que debe dominar sus desplazamientos y ubicarse tras la cortina antes
de volverse terrenal. Hubiese resultado perfecto el poder mantenerse los quince
minutos en ese estado etéreo, pero es científicamente imposible. Se apura a
bajar, aterrizando adentro de la bañera. No hay nadie en la habitación. Lo pone
contento el hecho de no ver el cuerpo caído bloqueando la puerta, aún no ha
pasado nada. Con el dedo índice hace un pequeño hueco por donde fisgonear. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Mira el reloj, 11:31, le
quedan doce minutos para esperanzase. A través de la puerta abierta se observa
el pasillo que lleva al dormitorio principal. Siente unos pasos, Nisman está
allí. Hay un televisor encendido en algún lado, le llegan voces como de un
servicio informativo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A las 11:37 el doctor entra
al baño, entornando apenas la puerta. Se acerca al lavabo y tras mojarse la cara
y peinarse comienza a sacarse pelos de la nariz con una pincita de depilar.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A las 11:41 Juancho empieza
a mirar desesperadamente la entrada. El asesino no hace acto de presencia y el
fiscal luce exultante, sin chance de pegarse un tiro y a punto de abandonar el
baño. No encuentra explicación posible.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿Regresará en unos minutos?
— musita Juancho pensando que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>entonces
él ya se habrá marchado.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No puede reprimir un fuerte suspiro de
impotencia y ve aterrado que Nisman vuelve sus ojos hacia la cortina sacando la
famosa pistola Bersa calibre 22 de su cintura<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>mientras se acerca trémulo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¿Hay alguien allí? —
pregunta con voz entrecortada el fiscal<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Al muchacho se le hace un
hueco en el pecho y busca desesperado en su bolsillo el control temporal. Sus
dedos temblorosos lo agarran y cuando está por activarlo se le resbala cayendo
fuera de la bañera junto a los pies del fiscal. Su garganta está atascada, no
puede emitir una sola palabra de defensa. La cortina se mueve dejándolo al
descubierto. El revolver apunta a su cabeza, tras él una nerviosa mano amenaza
con mover el índice sobre el gatillo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¡Este tipo está a punto de
dispararme! —piensa Juancho horrorizado a la vez que salta sobre el otro
sujetándole la muñeca y arrebatándole el revolver.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Giran por el suelo entre
gemidos y gritos. Como en cámara lenta el joven observa la bersa disparándose.
Ya sabe que la bala impactará sobre la oreja derecha, ya sabe que su víctima
morirá instantáneamente, ya sabe que el cuerpo rodará desparramado contra la puerta
y allí quedará<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>apoyado.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Juan Carlos Díaz, futuro corregidor
de la historia, larga un gemido angustioso mientras mira el techo con
incredulidad. Un cosquilleo recorre su cuerpo y mientras comienza a evaporarse
siente que se eleva a la vez que un zumbido aumenta en sus oídos.<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-66785638915084499092015-01-20T09:39:00.003-05:002015-02-02T23:37:51.150-05:00El peor dedo de mi vida<br />
<div class="gallery post-image">
<a href="http://www.mediamza.com/Galeria.asp?id_multimedia=76884&iframe=true&width=720&height=520" rel="prettyPhoto[iframes]" title="El peor dedo de mi vida"><img alt="El peor dedo de mi vida" src="http://mediamza.com/Fotos/Archivo/El%20peor%20dedo%20de%20mi%20vida.jpg" height="330" width="580" /></a></div>
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Amanecía, era agosto y el clima me tomó totalmente desprevenido. Estaba más frío y oscuro de lo que hubiese imaginado. El día anterior el termómetro había pisado los veintiséis grados y la tardecita terminó siendo bastante agradable. Los charcos sobre la propulsores alvearenses, regalo de una copiosa lluvia nocturna, lucían congelados y la primera bocanada de vapor me hizo recular en búsqueda del abrigo apropiado. Mi hermana amenizaba un concierto de ronquidos tras una trasnochada en Kuka y Chola, mi abuela, había salido bien temprano a ayudar a una amiga que se mudaba a nuestro barrio, o algo así.<br />
<br />
Aquí debo hurgar entre mis recuerdos para darle un anclaje creíble al relato. Han transcurrido treinta y cinco años y no es sencillo reconstruir lo acaecido, mas allá que la esencia de ello quedó firmada a fuego en mi memoria. Era gélida la jornada, lo deduzco porque fue entonces que perdí una gruesa campera inflable, regalo de mi tía Hilda, que solo usaba cuando pelaba el frio. También lo de la Chola ausente es dato fidedigno, aunque no su destino.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
El café con leche con tostadas y dulce casero esperándome en la mesa del comedor, me hicieron percatar que ya era demasiado tarde para manguearle unos pesos para el colectivo y la comida. Podría haber despertado a Sigrid, lo más probable era que además de ligarme una ristra de insultos, mi hermanita mayor tampoco tuviese un centavo. No me quedaba otra que patear hasta Alvear Oeste, cruzando los dedos para que un alma benevolente me recogiera por el camino.<br />
<br />
Hoy a la distancia y con siete media maratones de Miami corridas (21 km c/u), la distancia entre el barrio comercio y la escuela de agricultura me parece un chiste, entonces era para mi un trayecto larguísimo al que solo había recorrido en ómnibus, o un par de veces en bicicleta.<br />
<br />
Comenzaban las olimpiadas de la E.A, el gran evento deportivo anual, con atletismo ese sábado y luego en el tinglado se escenificaría el básquet y el vóley. No me lo pensaba perder por nada del mundo. Me puse un gorro de lana con la inscripción “Bariloche”, respiré profundo juntando coraje y me largué al helado asfalto.<br />
<br />
Para cuando crucé la Ika Renault y encaré por la avenida debía ser la hora siete y poquito de esa brumosa y poco placentera mañana. Un gris cerrado achataba el paisaje. A la altura de la municipalidad comenzó a chispear y no transitaba ni un gato por las calles. Las gotas aguijoneaban la poca epidermis que me quedaba descubierta. Al instante percibí que el hacer dedo no era, por lo menos a esa hora, una opción posible. <br />
<br />
Ignorando el clima, dos policías charlaban animadamente apoyados en un Gordini, creí reconocer en uno de ellos al padre de un compañero de la E.N.E.T. Un poco más allá me detuve unos segundos a pispiar en la vidriera de la librería Salas, el Tití organizaba unos estantes en la pared del fondo. En el cine Alvear habían comenzado a exhibir Expreso de medianoche, el lunes o martes, aprovechando los precios reducidos, seguramente iríamos con Gustavo a verla. El Kiosco pegado a la mueblería, enfrente de la plaza estaba cerrado abortando mi intención de retirar el fascículo Salvat de la historia del cine. Me gusta leer mientras camino, más de una vez estuve a punto de ser arrollado debido a mi fanatismo por la lectura.<br />
<br />
Un bullicioso grupete de adolescentes caminaban por enfrente del Hotel Grosso, el Ricky Kromer, el cabezón Videla y el rata Oyhenart se distinguían entre ellos. Les di la espalda derritiéndome entre las baldosas, no deseaba que me vieran tan temprano y tan solo. El Ricky era mi primo y los otros dos, vecinos del barrio. Apenas llevaba un par de años en Alvear y conservaba todos los miedos y complejos de un campesinito jaimepratense. Veía a esos jóvenes con admiración, como grandes deportistas, exitosos con las mujeres y pensaba que ellos me observaban con cierto desprecio. El tiempo me enseñaría cuan errado estaba, pues llegaría a tener muy buenos amigos entre los "populares" de la ciudad y mis mejores vivencias las disfrutaría con ellos, aunque con el deporte y las féminas seguiría siempre siendo un perfecto anónimo.<br />
<br />
En la farmacia Alvear, el farmacéutico (¿Recia?) abría el local bostezando, enfrente el Gordo Mathez y la Lola me saludaban con cariño preguntándome por mis viejos. Por un instante me ilusioné con que inquirieran por mi destino y se ofrecieran a llevarme. En Galver y Salinas comenzaban a llegar los trabajadores, el día se desperezaba, había parado la lluvia y un Peugeot 404, un Renault 6 y un Ami 8 circulaban por la rotonda del libertador, mas ninguno enfilaba hacia mi camino y se perdían en la 188.<br />
<br />
Transitaba la arbolada ruta a Oeste tarareando “Quizás porque” de Sui Generis cuando, alrededor de la clínica de un doctor (cuyo nombre se me retoba), un auto detuvo su andar a mi espalda. El sol despuntaba tibios rayos que atenuaban el fresquete matutino, al final el tiempo no iba a estar tan feo, aunque persistía un vientito un poco cansón que me impidió escuchar el vehículo que pisaba mis talones. Solo percibí su presencia cuando una voz, de cadencia caribeña y sumamente afeminada, me habló:<br />
<br />
—Oiga joven, ¿no quiere que le dé un aventón a alguna parte?— dijo con tono entrecortado y tembloroso. <br />
<br />
Me subí el gorro que tenía hundido hasta la nariz y lo miré intrigado pues ya me había resignado a llegar caminando. Andaría en los cincuenta años, cabeza rapada y tupidas cejas grises sobre unos ojos incómodamente claros. Sus orejas puntiagudas me habrán traído a la mente al capitán Spok. En definitiva uno de esos rostros difíciles de olvidar.<br />
<br />
— ¿Vas a las olimpiadas? Subí que voy para aquel lado, tengo una finquita por allá cerca, en Carmensa —insistió el extraño y pestañó repetidas veces como aquejado por un tic nervioso.<br />
<br />
Relojié mi casio negro de plástico, las competencias empezaban en cinco minutos y mi mejor amigo, el tripa Néstor Prieto saltaría en alto a primera hora, no podía fallarle. Abrí la puerta del Renault 12 blanco y me senté. Una calaverita blanca con dos huesos negros, que llevaba colgando del espejo retrovisor, fue lo primero que captaron mis ojos. Un perfume hediondamente dulzón me asaltó desde el asiento contiguo. No volví a fijar la vista en el tipo aquel, me sentía cohibido, temeroso, tentado estuve de bajarme corriendo, pero ya había arrancado y comenzaba con una tanda de preguntas.<br />
<br />
Que cuantos años tenía, que a qué escuela iba, que si estaba de novio, que si me gustaban las chicas, etc. etc.<br />
<br />
Apenas le contestaba, con la cabeza, miraba el diario Los Andes tirado a mis pies entre envoltorios de Titas y Rhodesias. Estaba abierto en la sección policial y su noticia principal captó mi curiosidad. Un identikit de una persona sumamente familiar terminó de petrificarme. Al loco que tenia alado (al cual describían de marcado acento extranjero) lo andaban buscando por violación de menores. Algo había sentido del caso, pero no le presté mucha atención. En los pasados cuatro meses se venían sucediendo estos crímenes sexuales con el mismo modus operandus (seguía describiendo el pie de foto). Levantaba muchachitos que se hallaban haciendo dedo y los llevaba a un sendero apartado donde luego de forzarlos, los abandonaba. Los hechos habían ocurrido por todo el sur provincial.<br />
<br />
—Bueno, al menos no los mata —me dije respirando entrecortadamente, como si esto pudiese servirme de Consuelo. El trayecto, sin dudas, se me iba a hacer interminable.<br />
<br />
<div>
Tremenda desfachatez del tipo, pensé, mira que tener abierto el periódico en el artículo que lo nombra. Si su intención era dejar choqueado a la futura víctima, vaya que lo había logrado, pues yo no podía ni pestañear del miedo.<br /> </div>
<div>
Afuera todo se oscurecía, el paisaje lucia opaco, siniestro, la ruta estaba más desierta que nunca. Pese al frio, sentía las gotas de transpiración aflorando por los poros de la frente y la nuca, una sequedad en la garganta, me impedía pronunciar una silaba.<br /> </div>
<div>
Me acuerdo que en esos minutos eternos, en los que el sicópata seguía su interrogatorio, con cosas cada vez mas intimas, sufría imaginando la forma en que perdería mi virginidad. Tantas noches soñando con el momento mágico y allí iba a suceder, pero en reversa. Apreté instintivamente las nalgas y una puntada me recorrió desde el coxis por toda la tripa gorda.<br /> </div>
<div>
El criminal puso un casete de Héctor Lavoe, el tema que sonó ingresó al instante en mi recuerdoteca y siempre lo he asociado con aquella traumática experiencia. Se llama “El cantante” y la letra es de Rubén Blades. Comenzó a entonarlo a viva voz, rimaba lindo el desgraciado. Fue entonces que apoyó una mano en mi rodilla (recién allí caí en cuenta que llevaba guantes negros de cuero) y me sonrió mostrándome sus blancos dientotes, con una ternura propia de la madre Teresa de Calcuta. Pegué tal salto que mi cabeza rebotó en el techo y caí acurrucándome contra la puerta. Íbamos rápido y ni pensar en escaparme, especulé con hacer señas, pero los vidrios eran oscuros.<br /> </div>
<div>
Un kilometro antes de la curva a Alvear Oeste doblamos por un atajo de tierra que, según me explicó, nos llevaba derechito a la entrada de la E.A. Sopesen mi grado de desesperación, si hasta creo que ya tenia los calzoncillos con regalo.<br /> </div>
<div>
Cuando rebusco entre las vivencias de mi adolescencia en mi bella General Alvear, no veo momento más escalofriante que el que sufrí esa mañana de invierno.<br /> </div>
<div>
El camino se iba estrechando, parecía terminar en un muro de álamos y eucaliptos. No se porque la mente se empecina ahora en pintarme el momento como nocturno. Será que los sentimientos tiñen los recuerdos de una forma irreparable. Solo mantengo el sol prendido porque estoy seguro que iba rumbo a las olimpiadas, por lo tanto era de día. Además no deseo darle la razón a mi turbia memoria. De última soy yo el que escribe y no esa maldita hipócrita.<br /> <br /> —No era tu momento —dijo mi esposa cuando se lo conté. <br /><br />—Seguro que te salvo la providencia divina Waltercito —habrá aseverado mi abuela Chola.<br /> </div>
<div>
Solo sé que el frasco de vaselina no se destapó aquella jornada, pues el destino me reservaba un desvirgue normalito un par de años mas tarde. </div>
<div>
Una camioneta Ford F 100 roja, con una línea amarilla (increíblemente me acuerdo hasta de la combinación de colores) me salvó el pellejo. Tres hombres arreglaban un alambrado y me dieron el instante de distracción que necesitaba para abrir la puerta y salir corriendo como un endemoniado por la despareja hijuela.<br /> </div>
<div>
Creo que la anécdota no se la conté a nadie por aquellos días, quizás porque imaginé que alguien especularía con que no estaba diciendo el verdadero final de la historia, uno mucho mas doloroso. En fin, sin que nada me pasara entré en la dinámica de los golpeados y abusados que rara vez denuncian al sometedor.<br /> </div>
<div>
Nunca mas vi al pelado caribeño, ni tuve noticias de otras violaciones por el sur provincial. Tiempo después nos cagaríamos de risa con mis amigos alvearenses por lo cerca que estuve de entregar el marrón un frio agosto del 79.</div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-9141330445220419362015-01-11T23:04:00.003-05:002018-01-17T19:41:52.541-05:00Soy Sandro… ¿y qué?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a class="irc_mil i3597 iYJpHw6eblfU-zixyDjKkw5M" data-ctbtn="2" data-cthref="/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0ahUKEwiG-uHGo-DYAhVSyVMKHfJaB84QjRwIBw&url=https%3A%2F%2Fwww.pinterest.com%2FOdy45%2Fsandro%2F&psig=AOvVaw3EJ4LxIaf7h6sPJ-Wgn9_w&ust=1516322444498018" data-noload="" data-ved="0ahUKEwiG-uHGo-DYAhVSyVMKHfJaB84QjRwIBw" href="https://www.google.com/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0ahUKEwiG-uHGo-DYAhVSyVMKHfJaB84QjRwIBw&url=https%3A%2F%2Fwww.pinterest.com%2FOdy45%2Fsandro%2F&psig=AOvVaw3EJ4LxIaf7h6sPJ-Wgn9_w&ust=1516322444498018" jsaction="mousedown:irc.rl;keydown:irc.rlk" rel="noopener" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" tabindex="0" target="_blank"><img alt="Image result for sandro" class="irc_mi" height="628" src="https://i.pinimg.com/736x/14/33/32/143332948ed870bd7421062744193a99--sandro.jpg" style="margin-top: 0px;" width="488" /></a></div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><br />
<o:p><span style="font-family: "calibri";"> </span></o:p><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A la negra y la María, las primeras "nenas" que
conocí...<br />
<br />
El sulky rojo y blanco corría rápidamente por la entalcada calle lindante al
hospital. La velocidad le era imprimida por dos chocos sarnosos, encariñados
con las ruedas del carruaje.<br />
<br />
Reticente a calentarnos, el sol, en complicidad con las nubes, disfrutaba el
ignorarnos.<br />
<br />
La negra manejaba al Tito, el matungo que Valerio Ríos nos solía prestar. A su
lado, la María, Sigrid y yo nos amuchábamos, obligados más por el frío que por
el reducido espacio.<br />
<br />
Desgastábamos el 69 y para mi mente infantil, ese tour semanal por el pueblo de
Jaime Prats, era todo un acontecimiento. Entonces, mi reposada vida transcurría
entre la finca de mis padres, sobre la Línea de los Palos y la escuelita rural
Río Bamba 453.<br />
<br />
Recuerdo el itinerario sabatino, marcado por algunos hechos que lo fijaron en
mi cabeza; Pasábamos por el registro civil, un desgastado edificio de adobes y
ladrillos. Allí una canosa anciana nos regalaba siempre un puñado de caramelos
de eucalipto. Después enfilábamos para el hospital, al costado existía un
parquecito con tres hamacas, un tobogán y dos subi-baja. Luego le agregarían
una pequeña calesita. Ese era nuestro Disney World.</span><br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Más tarde comprábamos algunos comestibles en el almacén de la calle principal y
al final rumbeábamos al lugar esperado…El kiosquito de revistas. Bajábamos
corriendo a buscar las ya reservadas Patoruzito, Hijitus y el Billiken. Mis
tías postizas, unas adorables cholulas de casi veinte años, compraban la
Radiolandia y la Antena. A mis padres les llevábamos El Tony, la Intervalo y
Siete días, con su inolvidable Mafalda.<br />
<br />
Quiero frenar mi descarriado sulky y enfocarme en el objeto de este relato, el
cual podrán haber anticipado por el tenor del título y la foto por supuesto.<br />
<br />
<br />
Al volver a la finca y después del almuerzo, las chicas (así las nombraba mi
abuela Ema), se marchaban a su pieza a escuchar el radioteatro y devorarse los
chismes de sus artistas, entre los cuales había uno que llamaba mi atención.
Era un tal Roberto Sánchez, que a fuerza de escucharlo en el Winco blanco de la
escuela (que mi mama se traía prestado los fines de semana), me terminó
agradando.<br />
<br />
Ellas coleccionaban todos sus discos, con la devoción propia de sus “nenas”.
Más de una matiné las acompañamos (Sigrid y yo) al cine Alvear, ¿o era el
España?, a ver al gitano de América. Me acuerdo de una película, creo se
titulaba Gitano, con Soledad Silveira, en la cual cantaba “La causa de este
amor”. No les miento al confesarles que lloré a la par de mis tiastras.<br />
<br />
Los años corrieron, las chicas se fueron de la finca a San Rafael, pero su
imagen quedó en mi recuerdo invariablemente asociada a Sandro.<br />
<br />
<br />
Ya en Alvear, de adolescente, a fines de los setenta, cultivé amigos con los
cuales “curtíamos” la progresiva nacional, idolatrando a Sui Generis, Almendra,
Papo, Pastoral, Pedro y Pablo, luego, en los ochenta, Seru, Virus, Soda, los
enanitos, los fabulosos, etc. etc. La palabra Sandro, estaba asociada a lo
cursi, lo vulgar, lo ordinario<br />
<br />
—¡Sos un Sandro! — se convertía en el peor insulto que podíamos decir. Me
sentía Judas, al difamar a alguien usando aquel querido nombre.<br />
<br />
Sin embargo, cuando en aquellas noches alvearenses, ya en mi cama, navegaba en
el espectro radial, si un tema del "gitano" estaba sonando, se
detenía por un momento mi búsqueda y volaba a mi Jaime Prats natal, a sentarme
en la falda de mis tiastras una vez más. Sentía un nudo en la garganta, bajaba
el volumen y entre impotente y avergonzado lo disfrutaba a pleno.<br />
<br />
<br />
Con la democracia llegó Córdoba, la universidad y una explosión de libertad. El
contestatario rock nacional fue aceptado masivamente, los milicos ya no nos
jodian la vida. Tiempos de militancia de izquierda, el Santiago Papillón y el
Frente Amplio. León Gieco, Charly, Silvio, Pablo, Santiago Feliú, toda la onda
Che Guevara y Nicaragua.<br />
<br />
—¿Quién te gusta más? —preguntaba alguna noviecita revolucionaria, entonces me
despachaba con toda la trova cubana y terminaba con Viglieti y los Olimareños.
¿Cómo explicarle que en el fondo de mi corazón, sonaban Sandro, Leonardo Favio,
Leo Dan y Palito Ortega?<br />
<br />
<br />
Aruba me acogió en los noventa, quebrado política y económicamente, con la
imperiosa necesidad de barajar y dar de nuevo. A la semana de llegar a la
hermosa isla caribeña, asistimos con mi esposa Daniela a un restaurant-Bar, a
orillas de un mar cristalino. Comíamos un estofado criollo de cabrito cuando lo
escuché, no lo podía creer, en un perdido pedazo de tierra y a miles de
kilómetros de mi patria, el maestro Sanches <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me dedicaba trigal y luego maniquí en una
vieja fonola.<br />
<br />
En Miami ya no siento necesidad de mentir, de humillarme. Puedo gritar al
viento que me gusta Borges, Cortazar, Sábato, Benedetti, que oigo a Rodríguez y
a Milanes, a Fito y a Charly, a Serrat y Sabina, pero también que me encanta a
rabiar el Gitano y disfruto escuchándolo… ¿Alguien tiene algún problema? Soy
Sandro ¿y qué?<br />
<br />
“Realmente no estoy tan solo, quién te dijo que te fuiste.<br />
<br />
Si uno no está donde el cuerpo, sino donde más lo extrañan,<br />
<br />
Y aquí se te extraña tanto…<br />
<br />
Realmente no estoy tan solo, quién te dijo que te fuiste.<br />
<br />
Si cargaste con el cuerpo pero no con el recuerdo,<br />
<br />
Y el recuerdo está conmigo…Tú sigues allí.<br />
<br />
Ricardo Arjona<o:p></o:p><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A cinco años de tu muerte, ¡gracias por todo gitano
querido!!!<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">¡Basta de insensatez Dios mío! Por la libertad de
expresión como un principio fundamental e inalienable. En honor a los colegas
gráficos franceses. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Todos somos Charlie…<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-45369239331115105642014-12-27T13:23:00.003-05:002018-01-17T19:44:31.243-05:00Soñabamos con ser Salzano...<br />
<br />
<div style="background: white; text-indent: 35.4pt;">
<a class="irc_mil i3597 iRgwYcSn9CVk-zixyDjKkw5M" data-ctbtn="2" data-cthref="/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0ahUKEwi5nuGKpODYAhXS21MKHUizBB0QjRwIBw&url=http%3A%2F%2Fm.lavoz.com.ar%2Ftemas%2Fdaniel-salzano&psig=AOvVaw3WKNx-kTTbW16NwMQUS-fj&ust=1516322567008276" data-noload="" data-ved="0ahUKEwi5nuGKpODYAhXS21MKHUizBB0QjRwIBw" href="https://www.google.com/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0ahUKEwi5nuGKpODYAhXS21MKHUizBB0QjRwIBw&url=http%3A%2F%2Fm.lavoz.com.ar%2Ftemas%2Fdaniel-salzano&psig=AOvVaw3WKNx-kTTbW16NwMQUS-fj&ust=1516322567008276" jsaction="mousedown:irc.rl;keydown:irc.rlk" rel="noopener" tabindex="0" target="_blank"><img alt="Image result for daniel salzano" class="irc_mi" height="358" src="http://staticf5a.lavozdelinterior.com.ar/sites/default/files/styles/alto_529/public/galeria_multimedia/rvanadia_salzanoescribir.jpg" style="margin-top: 50px;" width="640" /></a><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><br />
<span lang="ES" style="color: #141823;"><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><br />
<span style="font-size: small;"><span style="color: black;">
</span><br />
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin: 0in 0in 0pt; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #141823;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="color: #141823; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt;">Fue mi primer
gran maestro en los lejanos ochenta, en el albor democrático, allá en la bella
docta. Los domingos esperaba con ansias sus columnas de la voz y por años las
tuve, como una especie de biblia, en un cajón bajo la cama en mi piecita de
estudiante. La magia de su pluma nos hizo ver en algún atardecer paseando por
la cañada a Agustín Tosco abrazado con Humphrey Bogart o a Marilyn charlando
con los pibes del barrio observatorio. En aquellos días todos los estudiantes
de la escuelita de comunicación social soñábamos con ser Salzano... </span><span style="color: white; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></span></span></div>
<span lang="ES" style="color: #141823;"><span style="font-size: small;">
<span style="color: black;">
</span><br />
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<span lang="ES" style="color: #141823;"><span style="font-size: small;">
<span style="color: black;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #141823; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt;">Simplemente gracias por todos los duendes que
libraste en el aire mediterráneo. Hoy me siento un tanto triste, esta semana se
fue mi primer gran ídolo. ¡Que tus geniales musas, ahora sueltas, alguna
tardecita se apiaden de mi Daniel!</span><span style="color: white; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></div>
<span style="color: black;">
</span></span> </span></div>
<a name='more'></a><br />
<br />
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=BDIaHZtxRb0">https://www.youtube.com/watch?v=BDIaHZtxRb0</a><div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3699236439035154961.post-6578560257047413012014-11-29T14:07:00.001-05:002018-06-20T18:57:43.073-04:00Joshua, el mendigo fascinante<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a class="irc_mutl" data-ved="0CAcQjRw" href="http://www.google.com/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0CAcQjRw&url=http%3A%2F%2Findulgy.com%2Fpost%2FFcnwjtTRl1%2Fhomeless-man&ei=cRl6VOoOhJQ2qLyEiAI&bvm=bv.80642063,d.eXY&psig=AFQjCNGnTlkvu77pkAI-Ub0iwIvqa6XL7A&ust=1417374406191293" sb_id="ms__id4547" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img class="irc_mut" height="329" sb_id="ms__id4548" src="https://encrypted-tbn2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcTIypCIOa52n9vI5IyBHB-A65lmPBOEEXsyWXVaHH9SagMhmZkYMA" style="margin-top: 35px;" width="495" /></a></div>
<div class="irc_mutc" sb_id="ms__id4546">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Afuera me acogió un cielo
encapotado con un gris turbio. Se me antojó que esa noche las nubes iban en
diferentes direcciones, como en una danza siniestra plasmada sobre la metrópolis,
sin duda que mi estado de ánimo espoleaba esta sensación. Apenas descendí por
la rampla de salida del personal, la lluvia me amagó un par de gotas frías que
resbalaron por mi calva. Debían faltar quince minutos para la medianoche porque,
allá enfrente, el albino bajaba las persianas metálicas del bar del Astor y la
jota acababa de pasar por Collins agregándole media hora más a mi espera. Puteé
por lo bajo mirando a la distancia por la cuarenta y uno, si me echaba un pique
de cinco cuadras, a la altura de Sheridan lo alcanzaría. Aunque lo más probable
era que Joshua aún no hubiese llegado, casi siempre tomaba el de las doce y
cuarto.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> —Mejor me fumo un pucho y
espero —recapacité mientras encendía un Winston mentolado.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La parada del Days Inn no
brindaba protección alguna. De un salto me encaramé al murito que separa la
recepción de autos con la vereda, el valet intentó bajarme con una mirada
homicida, a la que respondí juntando mis manos en rezo y fingiendo ojos de
ternero a punto de ser degollado. Tras sentarme, apoyé la espalda contra la
columna y miré para el lado de la cuarenta y tres, ni noticias de él.</span><br />
<a name='more'></a><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Dios quiera que no se haya
ido ya —musité tiritando. La condenada lluvia calaba los huesos y solo llevaba
puesta una camperita que de impermeable no tenía ni el cierre.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Revisé los titulares de
Clarín y Olé en el celular, deteniéndome unos segundos en las mejores jugadas
del superclásico perdido. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> —Malditas gallinas, este año
nos tienen de hijos —pensé aburrido.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Cada tanto levantaba mi
vista hacia el norte buscando su figura y luego atisbaba el firmamento esperando
descubrir una estrella, una islita de claridad en el cielo. Ya no podía recoger
más mis salpicadas piernas y todo por flojo, me dije, por no comprar un puto paraguas de
cuatro pesos en el dólar store.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Como tantas otras veces en
la pasada década observé su silla de ruedas acercarse desde el Fontainebleau y
un gran alivió oxigenó mi sangre. Al fin el mendigo de nombre Joshua hacia su
entrada en escena.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sus rasgos <span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">y la forma de expresarse
revelaban, detrás de una costra de mugre y un sinfín de cicatrices, a una
persona fina, educada. Debía haber sido atractivo en sus buenos años, si es que
alguna vez los tuvo. Era una de esas presencias que obligan a reflexionar sobre
las volteretas de la vida. ¿Qué malabares del azar (o del destino) lo arrojaron
a tal nivel de indigencia? Un abundante pelo rubio entrecano se desparramaba
bajo una roñosa <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>gorra en donde apenas se
entreveía el dibujo del blue monster, el logo del tradicional torneo de golf
del sur de la florida. El pegoteado jopo sepultaba uno de sus ojos. Le partía
el rostro un costurón que cruzaba desde su oreja izquierda <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hasta la misma base de una nariz griega
perfecta. Regalaba un olor rancio que puso freno a mi curiosidad y me obligó,
una vez más, a apartarme de él un par de metros.</span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Se acovachó con pereza bajo
un ficus consumido por la mosca blanca, la lluvia parecía incomodarlo
sobremanera. Hundió la cabeza entre los muñones, a la altura de sus ex
rodillas, lanzando un suspiro hondo y desalmado. Yo lo observaba como siempre,
con una inexplicable y morbosa curiosidad. Hoy no podría leer y eso seguro lo
apenaba. Era esta continua lectura, tanto en la espera como ya en el mismo bus,
una de las cosas que más alimentaban mi enigma. De una u otra forma me las
rebuscaba para ver la tapa del libro de turno. No se trataba de novelitas
baratas o de best sellers del New York Times, eran clásicos, obras cumbres de
la literatura universal. La guerra y la paz. Los hermanos Karamazof, El aleph,
El Ulises de Joyce, El paraíso perdido, Dickens, Nietzsche, Twain y hasta
Maquiavelo <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>desfilaban cotidianamente
frente a unos iris de celeste diamantino. Cada tanto tomaba notas de lo leído
en un cuaderno de tapas negras, de esos que usan los escolares aquí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "times new roman";">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Todas las medianoches
planeaba sentarme cerca de Joshua con la idea de entablar una conversación
formal y luego obligarlo a revelarme todos sus secretos. ¿Quién era? ¿Qué hacia
todas las noches en Miami Beach? ¿Dónde y con quien vivía? ¿Qué le había
sucedido? Luego, su irresistible baranda me arrojaba diez hileras de asientos
más atrás. Soy muy delicado con los olores y esta lucia como una barrera casi infranqueable.
Solo me le arrimaba unos instantes al subir a la jota, conteniendo la
respiración, lo suficiente para darle un billete de cinco. Un gesto que ya
formaba parte de mi insufrible batería de supersticiones.</span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Estoy convencido que
determinadas acciones, mínimas, triviales, modelan el curso de mi porvenir. No
llego al extremo de ser un Adrian Monk, ni mucho menos. Solo por dar un
ejemplo; toco los buzones o los grifos de agua para los camiones de bomberos,
esquivo las juntas de la calle y de las veredas, llamo a mis padres el primero
de cada mes, abro las puertas siempre con la mano izquierda, tarareo la misma melodía al levantarme, le doy una limosna
a Joshua, etc. etc…</span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A tal grado había despertado
este hombre mi fascinación que si en una rara noche no lo veía venir, el
nerviosismo y la desaprensión me perseguían y no las lograba disminuir hasta
que llegase el próximo encuentro.</span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">En el momento en que junte
aire y le extendí el papel con el rostro de Lincoln, me asaltó la acuciante
necesidad de abordarlo esa misma noche. Como poseído por la certeza de que no
habría una chance futura, de que no vería más a Joshua y que si no lo hacía, mi
vida misma estaría en jaque. Era la carta base de un inmenso castillo de naipes
y la sentía moverse peligrosamente. </span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Me senté frente al él
respirando dificultosamente por la boca, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mis manos aferradas al asiento para impedir la
huida, la lengua pegada al paladar, mi frente brillando de sudor, la mirada anclada al
suelo. Solo diez minutos después, al subir a la 195, cuando los latidos de mi
corazón parecían estabilizarse y las náuseas disminuían, alcé la vista y
tímidamente esbocé <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mi primera pregunta.</span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Que tal Joshua, que lluvia
insoportable ¿no? —lo saludé respirando por la boca. Así y todo sentí el
salobre amargo de la mugre en la garganta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Ahá —dijo parcamente,
asintiendo con la cabeza y buscó con rapidez el libro del día en el interior de
una mochila agamuzada, quien sabe de qué color.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lo noté incomodo con mi
presencia, revolviéndose nervioso sobre la silla de ruedas. Sumergió su vista
en una obra de poemas de Walt Withman y no volvió a levantarla en todo el
trayecto. Con una angustia inexplicable creciendo en mi vientre, sumada a una
sensación de vomito próximo, me levanté pausadamente y me puse a charlar con un
conocido que se encontraba en el fondo del bus. No quería que pensara que era
su fragancia, más que su parquedad, lo que me había espantado. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Veinte minutos más tarde
habíamos cruzado las vías y nos internábamos en el noroeste de Miami rumbo al
aeropuerto. Pensé que en solo un momento tocaría el timbre y se bajaría en la
12 y la 36, como lo hacía siempre.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">¿De dónde brotaba este raro
sentimiento, esta ansiedad descompensadora?<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Asumí una vez más que estaba mal y que debía con urgencia reprogramar
las citas con el psicólogo. Generalmente era consciente de lo estúpido e
insensato de algunas de mis acciones, sin embargo no encontraba forma de
reprimirlas. Sam, mi curalocos, me había dicho que lo mío no era preocupante.
No llegaba a ser ni esquizofrénico, ni bipolar, ni maniático obsesivo, no hallaba
un encuadre justo para mi desorden psíquico. Sin embargo, normal no era, lo
tenía asumido y menos en estos momentos en que me acometía una necesidad
acuciante, impostergable de realizar esa cosa que atormentaba mi espíritu.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El próximo colectivo pararía
en hora y cuarto, después de medianoche tenían frecuencia distinta, peor aún
los domingos. Nada de esto me importaba.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Dejé que se alejara unos cuantos metros
camuflándome en la sombra de los muros para poder seguirlo sin despertar
sospechas. Llovía torrencialmente y fuertes ráfagas de viento amenazaban mi
estabilidad. Habíamos atravesado como siete cuadras sumergiéndonos en uno de
los peores barrios de la ciudad, infectado de drug dealers, prostitutas y
malvivientes de toda laya. Aunque la tormenta sin dudas ayudaría a espantar a
ocasionales asaltantes. Por un instante me iluminó la noción de que estaba
completamente loco, que debía volver a la seguridad de la parada antes que
sucediera una tragedia. Fue solo un flash, la imagen nebulosa de Joshua era un
imán de cuyo influjo ya no podía apartarme.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lo vi al mendigo sufrir lo
indecible para poder avanzar. Sin pensar en las consecuencias, aceleré mis
pasos con la idea de ayudarlo. No hizo falta, me detuve y di un salto escondiéndome
tras de un árbol. Ahora se encontraba frente a un edificio de departamentos,
esos que aquí llaman section 8 y tienen precios reducidos para personas
indigentes.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La puerta era de vidrio
velado y eso permitió que al cerrarse lentamente pudiera ponerle un pie sin que
mi perseguido cayese en cuenta. Esperé unos segundos y luego me asomé con
cautela. Joshua carraspeó repetidamente mientras subía al elevador, su
pestilencia inundaba todo el hall. Escuché una tos ronca, cargada, mientras el
aparato ascendía. El marcador de pisos iluminó el noveno. Allí fui, empapado de
pie a cabeza y tiritando con la lengua retraída para no mordérmela.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tras poner la campera en el
respaldo, me senté en un sillón de cuerina amarilla y estiré los pies en una
mesita de lata pintada con flores. Me hallaba en una salita a la salida del
ascensor. La calefacción estaba encendida, tras unos minutos comencé a sentirme
un poco mejor. La única iluminación era provista por el foco del pasillo, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>titilaba y parecía a punto de quemarse
emitiendo una luz pálida adormecedora. Entorné los párpados, me sentía
extenuado, deprimido.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Abrí los ojos como a las
seis y media de la mañana.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "segoe ui symbol" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font: 7pt/normal "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">¡Qué carajos hago aquí! — exclamé para mis
adentros confundido.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Me
insumió unos instantes reconstruir el sinsentido de la noche anterior. Me
levanté de un brinco, disgustado conmigo mismo. Ya no sentía la más mínima gana
de enfrentar a Joshua, solo deseaba volver corriendo a mi mono ambiente y
tirarme a dormir por un día completo. Mi cuerpo estaba entumecido, me dolía la
garganta y mis oídos estaban tapados.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El
estruendo de una puerta al cerrarse me obligó a sentarme nuevamente, oculté mi
rostro en el regazo fingiéndome dormido. Un hombre en silla de ruedas y tres
niños venían hablando animadamente por el pasillo, el más pequeño iba sentado
en la falda del adulto. Sus risas diáfanas y contagiosas inundaban el aire. Con
un ojo apenas abierto, atisbando disimuladamente, enfoqué una imagen que me
provocó un desasosiego aun peor que el de la jornada anterior. El tipo de la
silla de ruedas era igualito a mi mendigo, pero se presentaba afeitado, aseado
y olía bien. Lo envolvía una suave esencia de lavanda, sus ropas estaban
limpias y lucían bastante nuevas. Hasta el transporte era distinto, se
trasladaba sobre una silla eléctrica de última generación de un vistoso azul
eléctrico y asiento rojo. Pero lo que más me impresionó fue su rostro limpio,
sin la fea cicatriz que solía atravesarlo.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">¿Estaba frente
a un excelso impostor que engañaba a la gente para robarles una limosna? ¿Cómo
podía realizar el bastardo tan creíble y profunda transformación? Me acometió
una rabia virulenta de solo pensar en la plata que le había regalado. Calculé
cerca de diez mil dólares en alrededor de una década. Lo menos que debía hacer
era desenmascararlo allí mismo y cagarlo a trompadas. ¡Qué cabrón!</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Se me ocurrió
por un instante que quizá se tratase de un hermano muy parecido, de un gemelo o
algo así. Entonces podría explicarse todo. En mi interior rogaba que esta fuese
la causa, sentía afecto, respeto y admiración por Joshua, no podía concebir
semejante patraña. Era para mí una especie de ídolo. Un ser emergido del sucio
barro y que parecía disfrutar de la vida.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lo dejé
pasar, ocultando aún más el rostro, aunque ninguno de ellos, absortos en su
conversación, me prestó la mínima atención. Pensé en hablarle allí mismo, más
decidí esperar. Posiblemente estuviera acompañando a los niños al bus escolar y
regresara en un momento. Sería mejor enfrentarlo entonces, sin testigos.
Esperaba que tuviese muy buenas razones o que en la más inverosímil de las
causas, no fuese él. De no ser así me encargaría de que todo Miami Beach se
enterase del fraude, que nadie más en su puta vida le volviese a dar un peso.
Ahora podría enfrentarlo sin problema, pues ya no existía ese olor nauseabundo
que me inmovilizaba.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Durante la
media hora que tardó en regresar comenzó a roerme una idea, una visión, una
sensación de esas que me dominan poniéndome a funcionar como un autómata. Me
imaginé a un Joshua sin argumentos que pudieran sosegarme y yo furioso dándole
golpe tras golpe hasta extirpar su hálito final de vida. Mientras más intentaba
desprenderme de ese pensamiento homicida, más me atenazaba. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>falso pordiosero salió por la puerta del
ascensor a las siete en punto. En sus ojos vislumbré cierta confusión, y hasta
una pizca de miedo, cuando por vez primera los enfocó en mi persona.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El cuerpo se me tensionó, apreté los puños con ira,
achinando los ojos en mirada asesina. De reojo me vi en un mueble encajado
entre dos sillones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¡Qué horrible espejo!
—pensé mirando el barato marco de esterilla.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La exagerada expresión de
enojo me trajo a la cabeza el recuerdo de Condorito parado con los brazos en
jarra diciendo: ¡Exijo una explicación! Hice un esfuerzo por mantener mi iracunda
pose, luchando por contener la risa que me provocaba el reflejo.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—¡Patético Juancito… como
siempre! —me dije suspirando.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sentí que el chip se me
cambiaba una vez más y mi mente se distendía dejando huir la idea de masacrar
al limosnero. Además, en mi vida me había peleado con alguien. Creo que ni al
aire le lancé nunca un puño.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Joshua me llamó por mi
nombre sorprendiéndome, no creía habérselo mencionado nunca. Quizá lo leyó en
la plaquita del hotel que a veces me olvido de desprender de mi remera. Me
invitaba a pasar al apartamento, con su vergonzosa vista esquiva a mis ojos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La vivienda era humilde, aunque
limpia y ordenada por demás. La cocina comedor, en el medio, servía de nexo
entre los dos cuartitos de dormir, el único baño estaba en el de la derecha.
Nos sentamos junto a una mesita de madera amachimbrada. Me ofreció un té y
abrió un paquete de galletas gilda, un ventilador de techo aliviaba un poco la
humedad. En la radio F.M clásica sonaba Vivaldi apenas de fondo.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Carraspeó y por vez primera
desde que entramos se atrevió a mirarme de frente. En la pieza de la izquierda
pude ver un cofre rebosado de juguetes. Una cucheta de alegres colores hacia
juego con el empapelado de dibujitos Disney. Esta visión como que me alegró el
espíritu y, sumado a la infusión de manzanilla, me relajó de tal forma que,
cinco minutos después, me hallaba feliz y desparramado en la silla escuchando
encantado la historia del impostor.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Había nacido en Detroit, en
el seno de una familia más que pudiente y tenía cuarenta y ocho años. Su padre
fue en los setenta y ochenta el CEO de General Motors. Estudió en Harvard, en
la facultad de artes y ciencia, doctorándose con honores en letras modernas.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Recién recibido me mudé a
New York. Por entonces terminaban los ochenta, me parecía que el mundo estaba a
mis pies y nada podría detenerme. En la noche buena del 94 acaeció la tragedia
que me borró para siempre del mapa —acotó con tristeza y sus ojos se desviaron
hacia las piernas muertas.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Me contó que aquella
madrugada retornaban de una fiesta en los suburbios de Detroit, Joshua manejaba
a gran velocidad aletargado por unos cuantos tragos de más. Tras diez tumbos
sobre la autopista, cruzaron de carril y fueron a impactar de frente contra un
camión de bomberos. Sus padres, su hermana y su novia murieron en el acto.</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Luego de doce años de
alcohol y drogas salió a duras penas de un coma y al despertarse vio a sus tres
sobrinitos llorando junto a la cama, allí se juró dedicar el resto de la vida a
ellos. Aunque la realidad le mostraría que la cosa no iba a ser tan fácil. La
fortuna de su familia se esfumó al reventar la burbuja hipotecaria, Detroit y
sus fábricas automotrices se fueron al carajo. Al principio sobrevivieron
gracias a la escasa ayuda del gobierno, que constantemente amenazaba con
quitarle a los niños. Se mudaron a Miami buscando el clima benigno, pero más
que nada para sepultar los fantasmas del pasado.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Una tarde desesperado
decidí salir a mendigar, nadie me daba un puto trabajo y apenas nos alcanzaba
para el alquiler. Me calce ropas bien viejas y me ensucie un poco la cara. Una
vecina se encargó de los niños y un atardecer del 2007 pisé, si se puede decir
así, je, je, Miami Beach. El resultado positivo me estimuló a repetir la
experiencia. Recuerdo que volví con cincuenta y tres dólares en el bolsillo. La
práctica trajo el perfeccionamiento, conseguí una silla destartalada y me dejé
crecer el cabello. Fabriqué un perfume esencia a mugre que, por tu expresión en
el bus, deduzco que funciona muy bien y me pegué una cicatriz artificial súper
creíble. Al principio, hasta establecer una piadosa clientela fija, llevaba a
los niños conmigo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>He llegado a hacer más
de dos mil dólares mensuales en alta temporada —me dijo orgulloso.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pensé que era más de lo que
yo hacía regularmente y eso me enojó por unos segundos. No con él, conmigo
mismo. Pero habia que reconocerle sus méritos al maldito. ¡Que maestro! El arte
del camuflaje en su máxima expresión, medité estudiándolo con admiración. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Confesó que estaba pagando
la universidad de sus sobrinos por adelantado y que había abierto tres cuentas
de bancos para asegurarles el futuro. Se veía que los quería a rabiar y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dentro de la modestia no les faltaba nada.
Medité que en este caso, y como nunca, el fin justificaba los medios y me sentí
complacido por haber contribuido a ello en los pasados años.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Lo que no he podido evitar,
Juan, es gastar unas moneditas diarias en el único gran vicio que me quedó… los
libros. Son mi gran pasión como te habrás dado cuenta —me dijo palmeando mi
hombro mientras me señalaba su cuarto.— Es a través de mis niños y de ellos que
disfruto la vida.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Me paseó por su colección de
miles de ejemplares. Las cuatro paredes de su habitación tenían estantes
cerrados herméticamente con vidrio, de techo a piso. Puedo asegurar que no
había clásico ausente allí.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Almorzamos una ensalada, Joshua
comía solo cosas orgánicas, con unos pargos rojos al ajillo deliciosos.
Hablamos de metas y frustraciones, de presentes sin futuro, del hora a hora de
los tipos como nosotros. Pasadas las dos dijo que debía buscar los niños en la
escuela y me despidió con un sentido abrazo en la parada de la J. Había
recomenzado la puta llovizna y ya fuera de su embrujo sentí la gripe trepándome
por todos lados. Entraba a trabajar a las seis pero seguro que llamaría
enfermo, estaba ya harto de servir a la gente.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Juan, si querés contarle a todos
mi farsa, como me amenazaste más temprano, adelante, estas en todo tu derecho.
Soy consciente de la importante suma que me regalaste en todos estos años y por
eso, aunque lo hagas, seguiré eternamente agradecido —agregó con visible
emoción.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Quizás nos encontremos más
pronto de lo que te imaginás Joshua —le dije con aire misterioso y tono serio,
quitándole toda efusividad a mi saludo. Acababa de decidir lo que haría con el
erudito estafador.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
<br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La nochecita despintaba las
playas de Miami, una bandada de gaviotas y algún cuervo extraviado despeinaban
el cielo. Era bello el atardecer, de esos que invitan a regocijarse con la
vida. Apartados de la vista de los guardias de seguridad del Fontainebleau y al
resguardo de la cabina de la J, charlaban los dos hombres animosamente. Sus
ropas roídas olían a todo. El pelo sucio, los rostros opacos por la mugre, los
dientes negro-amarillentos, el aliento a atún rancio. Cada tanto echaban un ojo
a tres chiquillos que jugaban en el parque a sus espaldas. Un grupo de turistas
suizos se acercó y mientras contenían el aire en sus pulmones, les ofrendaron
diez dólares a cada uno de los mendigos, quienes agradecieron con fingida
exageración.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Joshua miró con afecto a su
nuevo colega y le despeinó la peluca mientras sonreía.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">—Tapate mejor las piernas
con la frazada Juan y empezá de una buena vez a respirar por la boca delicadito
de mierda. Si alguien te descubre, no voy a salir a defenderte farsante del
demonio —agregó a la vez que le guiñaba un ojo frunciendo el ceño.<o:p></o:p></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "times new roman";">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-indent: 35.4pt;">
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<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "times new roman";">
</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">
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<div class="blogger-post-footer">¡Gracias por demorarte en mis textos!</div>Walter G. Greulachhttp://www.blogger.com/profile/15216972812650439525noreply@blogger.com0