12/7/13

La Válvula Rota


W.G.G
                                   
                                                   I

Es extraño, no entiendo que me pasa, ni siquiera sé donde estoy. Me siento sucio, pegoteado, cubierto de una hedionda mezcla de sangre y desinfectante. Para colmo no veo nada y me cuesta horrores respirar. Siento un puntazo a la altura del ombligo seguido de un picante ardor. Rebusco en mis recuerdos una imagen final que me ancle. Es la de la pieza del hospital italiano donde poco tiempo atrás yo, el siquiatra Enzo Razotti, me hallaba entubado hasta las orejas después de resucitar de mi quinto infarto y segunda embolia cerebral a los setenta y nueve años.

           Ahora unas garras enormes me aprisionan (¿o son manos?), me levantan con una facilidad desconcertante. Siento voces desconocidas, cargadas de ansiedad, de expectación. Debo ser el centro de atención, pero ¿por qué? y ¿de quiénes?

           —Hace frio, ¡que alguien baje el puto aire o que aunque sea me tapen por favor, no ven que estoy desnudo! —intento decir pero solo emito un palido quejido.

1/7/13

Sin Retorno






Letanías de oportunidades perdidas, imágenes que cual flashes intentan alumbrar una mente ya indefensa.

Sombras lúgubres que se entrecruzan ondulantes, siniestras y de fondo un aullido, como de clavo hiriendo el pizarrón, destrozando mis oídos ya sin tímpanos.